Buddenbrooks

»Einekleine Indigestion... nichts von Bedeutung, - Frau Konsulin!« tröstete er. Unddann fuhr er in seinem langsamen, pedantischen Amtstone fort: »Es dürfte dasbeste sein, ihn zu Bette zu bringen... ein bißchen Kinderpulver, vielleicht einTäßchen Kamillentee zum Transpirieren ... Und strenge Diät, - Frau Konsulin?Wie gesagt, strenge Diät. Ein wenig Taube, - ein wenig Franzbrot...«

»Ich willkeine Taube!« rief Christian außer sich. »Ich will nie­mals wieder etwas essen!Mir ist übel, mir ist verdammt übel!« Das starke Wort schien ihm geradezu Linderung zubereiten, mit solcher Inbrunst stieß er es hervor.

DoktorGrabow lächelte vor sich hin, mit einem nachsichti­gen und beinahe etwasschwermütigen Lächeln. Oh, er würde schon wieder essen, der junge Mann! Erwürde leben wie alle Welt. Er würde, wie seine Väter, Verwandten und Bekannten,seine Tage sitzend verbringen und viermal inzwischen so ausge­sucht schwere undgute Dinge verzehren... Nun, Gott befoh­len! Er, Friedrich Grabow, war nichtderjenige, welcher die Lebensgewohnheiten aller dieser braven, wohlhabenden undbehaglichen Kaufmannsfamilien umstürzen würde. Er würde kommen, wenn er gerufenwürde, und für einen oder zwei Tage strenge Diät empfehlen, - ein wenig Taube,ein Scheibchen Franzbrot... ja, ja - und mit gutem Gewissen versichern, daß es fürdiesmal nichts zu bedeuten habe. Er hatte, so jung er war, die Hand mancheswackeren Bürgers in der seinen gehalten, der seine letzte Keule Rauchfleisch,seinen letzten gefüllten Puter verzehrt hatte und, sei es plötzlich undüberrascht in seinem Comptoirsessel oder nach einigem Leiden in seinem solidenal­ten Bett, sich Gott befahl. Ein Schlag, hieß es dann, eine Läh­mung, einplötzlicher und unvorhergesehener Tod... ja, ja, und er, Friedrich Grabow,hätte sie ihnen vorrechnen können, alle die vielen Male, wo es »nichts auf sichgehabt hatte«, wo er viel­leicht nicht einmal gerufen war, wo nur vielleichtnach Tische, wenn man ins Comptoir zurückgekehrt war, ein kleiner, merk­würdigerSchwindel sich gemeldet hatte... Nun, Gott be­fohlen! Er, Friedrich Grabow, warselbst nicht derjenige, der die gefüllten Puter verschmähte. Dieser panierteSchinken mit Chalottensauce heute war delikat gewesen, zum Teufel, und dann,als man schon schwer atmete, der Plettenpudding - Ma­kronen, Himbeeren undEierschaum, ja, ja... »Strenge Diät, wie gesagt, - Frau Konsulin? Ein wenigTaube, - ein wenig Franzbrot...«

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