Charleston Girl

»Keine Sorge«, sage ich eilig. »Wird umgehend erledigt.«

»Wenn nicht«, sagt Mum, »stellen sie dir das Telefon ab, und
es dauert Ewigkeiten, bis du es wieder angeschlossen kriegst,
und der Handyempfang ist hier doch eher schwach. Was ist,
wenn was passiert? Was machst du dann?« Ihre Stirn ist vor
Sorge gerunzelt. Sie sieht aus, als sei es schon so weit, als liege
nebenan im Schlafzimmer eine schreiende Frau in den Wehen
und draußen vor dem Fenster steige die Flut - und wie sollen
wir jetzt einen Rettungshubschrauber rufen? Wie denn?

Ȁh ... daran hab ich gar nicht gedacht. Mum, ich bezahle
die Rechnung. Ehrlich.«

Mum hat sich schon immer Sorgen gemacht. Dann bekommt
sie dieses angespannte Lächeln mit leerem, ängstlichem Blick,
und man weiß, dass sie innerlich gerade irgendein apokalyptisches
Szenario durchspielt. So sah sie während meiner letzten
Schulfeier aus und gestand mir später, sie habe gesehen, dass
der Kronleuchter an einer altersschwachen Kette hing, und sei
plötzlich wie besessen von der Vorstellung gewesen, er könnte
uns Mädchen auf den Kopf fallen und in tausend Stücke zersplittern.

Jetzt zupft sie an ihrem schwarzen Kostüm herum, das
Schulterpolster und so absurde Metallknöpfe hat. Sie versinkt
förmlich darin. Ich erinnere mich vage an dieses Kostüm, von
vor zehn Jahren, als sie eine Zeitlang zu Vorstellungsgesprächen
ging und ich ihr einfachste Computerkenntnisse beibringen
musste, etwa wie man eine Maus bedient. Am Ende ging sie
zur Kinderwohlfahrt, die zum Glück keine Kleidervorschriften
kennt.

Schwarz steht in meiner Familie niemandem. Dad trägt einen
Anzug aus mattschwarzem Stoff, der wie ein Sack an ihm
hängt. Eigentlich sieht er ganz gut aus, mein Dad, mit feinen
Zügen, eher unauffällig. Sein Haar ist braun und dünn, Mutters
da gegen blond und dünn wie meins. Beide sehen tadellos aus,
wenn sie entspannt sind und sich auf eigenem Terrain befinden -
zum Beispiel, wenn wir alle in Cornwall auf Dads klapprigem,
alten Kahn sitzen und in Fleece-Jacken Pasteten futtern. Oder
wenn Mum und Dad mit ihrem Amateurorchester spielen, wo
sie sich auch kennengelernt haben. Heute ist allerdings keiner
von uns entspannt.

»Und bist du jetzt so weit?« Mum mustert meine Strümpfe.
»Wo sind deine Schuhe, Liebes?«

Ich sinke auf das Sofa. »Muss ich denn mit?«

»Lara!«, sagt Mum tadelnd. »Sie war deine Großtante. Und
sie wurde immerhin hundertfünf.«

Dass meine Großtante hundertfünf war, hat mir Mum schon
ungefähr hundertfünf Mal erzählt. Vermutlich weiß sie sonst
nichts über sie.

»Na und? Ich kannte sie überhaupt nicht. Keiner von uns
kannte sie. Das ist so was von bescheuert. Wieso latschen wir
extra nach Potters Bar, für irgendeine alte Frau, die wir nie zu
Gesicht bekommen haben?« Ich ziehe meine Schultern an und
fühle mich wie eine schmollende Dreijährige, nicht wie eine erwachsene
Siebenundzwanzigjährige, die eine eigene Firma hat.

»Onkel Bill und die anderen gehen auch hin«, sagt Dad. »Und
wenn es denen nicht zu viel ist ...«

»Es ist doch ein Familientreffen!«, wirft Mum fröhlich ein.

Meine Schultern verkrampfen sich. Ich bin allergisch gegen
Familientreffen. Manchmal denke ich, wir wären als Pusteblumen
besser dran - keine Familie, keine Vergangenheit,
freischwebend mit dem Wind, jeder mit seinem eigenen, puscheligen
Fallschirm.

»Es wird bestimmt nicht lange dauern«, versucht Mum, mich
zu beschwichtigen.

»Wird es wohl!« Ich starre den Teppich an. »Und alle werden
mich fragen nach ... danach.«

»Nein, werden sie nicht!«, sagt Mum sofort und wirft Dad
einen Blick zu, auch mal was zu sagen. »Bestimmt fragt dich
niemand ... danach.«

Schweigen. »Das Thema« hängt in der Luft. Es ist, als wollten
wir es nicht sehen. Schließlich springt Dad ein.

»Also! Da wir gerade ... davon sprechen ...« Er zögert. »Bist
du mehr oder weniger ... okay?«

Ich sehe, dass Mum auf Alarmstufe Rot ist, auch wenn sie so
tut, als würde sie ihr Haar kämmen.

»Ach, weißt du«, sage ich nach einer Pause. »Mir geht's ganz
gut. Ich meine, man kann ja nicht erwarten, dass man so einfach
wieder ...«

»Nein, natürlich nicht!« Dad weicht sofort zurück. Dann versucht
er es noch mal. »Aber du bist ... guter Dinge?«

Ich nicke.

»Schön!«, sagt Mum und wirkt erleichtert. »Ich wusste, du
kommst über ... darüber hinweg.«

Meine Eltern sprechen den Namen »Josh« nicht mehr aus,
weil ich mich jedes Mal in ein schluchzendes Häufchen Elend
verwandelt habe, sobald sein Name fiel. Eine Weile nannte
meine Mutter ihn nur Der, von dem wir hier nicht sprechen wollen.
Inzwischen ist er nur noch »das Thema«.

»Und du hast keinen ... Kontakt zu ihm?« Dad sieht überall
hin, nur nicht zu mir, und Mum scheint mit ihrer Handtasche
beschäftigt zu sein.

Auch das ist ein Euphemismus. Bedeuten soll es eigentlich:
»Hast du ihm noch mehr manische SMS geschrieben?«

»Nein«, sage ich und laufe rot an. »Hab ich nicht, okay?«

Es ist echt unfair von ihm, wieder damit anzufangen. Im
Grunde wurde die ganze Sache völlig aufgebauscht. Ich habe
Josh nur hin und wieder eine SMS geschrieben. Dreimal täg-
lich, wenn überhaupt. Fast keine. Und sie waren nicht manisch.
Sie waren nur offen und ehrlich, was man im Übrigen in einer
Beziehung sein sollte.

Ich meine, man kann doch seine Gefühle für jemanden nicht
einfach abstellen, nur weil der andere es tut, oder? Man kann
nicht einfach sagen: »Ach, so! Du möchtest also, dass wir uns
nie wieder sehen, nie wieder lieben, nie wieder miteinander
sprechen oder sonst wie kommunizieren.Tolle Idee, Josh. Wieso
bin ich nicht selbst darauf gekommen?«

Also schreibt man seine wahren Gefühle in eine SMS, weil
man sie mitteilen möchte, und plötzlich ändert dein Exfreund
seine Handynummer und erzählt alles deinen Eltern. Die Petze.

»Lara, ich weiß, du warst sehr verletzt und hattest eine
schwere Zeit.« Dad räuspert sich. »Aber das geht nun schon
zwei Monate so. Du musst dein Leben leben, Liebes. Dich mit
anderen jungen Männern verabreden ... geh raus und amüsier
dich ...«

Oh, mein Gott, ich ertrage nicht noch einen von Dads Vorträgen
darüber, wie viele Männer einer Schönheit wie mir zu
Füßen liegen. Ich meine, erstens gibt es keine Männer mehr
auf dieser Welt, das weiß doch jeder. Und außerdem geht ein
blasses, stupsnasiges Mädchen von eins sechzig nicht eben als
»Schönheit« durch.

Okay. Ich weiß, manchmal sehe ich ganz gut aus. Ich habe ein
herzförmiges Gesicht, grüne Augen und ein paar kleine Sommersprossen
auf der Nase. Als i-Tüpfelchen habe ich noch diesen
Schmollmund, den niemand sonst in der Familie hat. Aber
eins ist mal sicher: Ich bin bestimmt kein Supermodel.

»Habt ihr das auch so gemacht, als ihr euch damals in Polzeath getrennt hattet? Ihr seid einfach losgegangen und habt
euch den Nächstbesten geschnappt?« Ich kann mich nicht beherrschen,
obwohl die Geschichte uralt ist. Dad seufzt und
tauscht Blicke mit Mum.

»Wir hätten es ihr nie erzählen sollen«, murmelt sie und
wischt sich die Stirn. »Wir hätten es für uns behalten sollen.«

»Denn wenn ihr das getan hättet«, fahre ich unerschütterlich
fort, »wärt ihr nie wieder zusammengekommen, oder? Dad
hätte nie gesagt, dass er der Bogen deiner Geige ist, und ihr hättet
nie geheiratet.«

Dieser Spruch mit dem Bogen und der Geige ist mittlerweile
eine Familienlegende. Ich habe die Geschichte schon zigmillionen
Mal gehört. Dad stand bei Mum vor der Tür, total verschwitzt,
weil er mit dem Fahrrad gekommen war, und sie hatte
geweint, tat aber so, als sei sie erkältet, und sie vertrugen sich
wieder, und Oma brachte Tee und Kekse. (Ich weiß nicht, was
die Kekse damit zu tun haben, aber sie werden jedes Mal extra
erwähnt).

»Lara, Liebes.« Mum seufzt. »Das war doch was ganz anderes,
weil wir schon drei Jahre zusammen waren.Wir waren immerhin
verlobt ...«

»Ich weiß!«, gebe ich trotzig zurück. »Ich weiß, dass es was
anderes war. Ich sage ja nur, dass Leute manchmal wieder zusammenfinden.
Es kommt vor.«

Schweigen.

»Lara, du warst schon immer eine romantische Seele ...«,
setzt Dad an.

»Ich bin nicht romantisch!«, rufe ich, als wäre es eine Beleidigung.
Ich starre den Teppich an, reibe mit dem Zeh am Flor
herum, doch aus den Augenwinkeln sehe ich, dass Mum und
Dad sich gegenseitig auffordern, etwas zu sagen. Mum schüttelt
den Kopf und deutet auf Dad, als wollte sie sagen: »Mach
du!«

»Wenn man sich von jemandem trennt«, setzt Dad seltsam
hastig wieder an, »blickt man leicht zurück und denkt, das Leben
wäre perfekt, wenn man wieder zusammenkäme. Aber ...«
Gleich wird er mir erzählen, dass das Leben wie ein Fahrstuhl
ist - mal geht's rauf, mal runter. Ich muss ihm zuvorkommen,
und zwar schnell.

»Dad. Hör zu. Bitte.« Irgendwie schaffe ich es, ruhig zu bleiben.
»Du hast da was falsch verstanden. Ich will nicht wieder
mit Josh zusammen sein.« Ich versuche, so zu klingen, als sei die
bloße Vorstellung absurd. »Deswegen habe ich ihm doch keine
SMS geschrieben. Ich wollte einen Schlussstrich ziehen. Ich
meine, er hat ohne Vorwarnung, ohne ein Wort der Erklärung
einfach mit mir Schluss gemacht. Keine Ahnung, warum. Es ist
so ... ungeklärt. Es ist, als würde man einen Agatha-Christie-
Roman lesen, ohne zu erfahren, wer der Täter war!«

So. Das werden sie verstehen.

»Tja«, sagt Dad nach einer Weile. »Ich kann deine Enttäuschung
verstehen ...«

»Ich wollte verstehen, was in Joshs Kopf vorgegangen ist«,
sage ich so überzeugend wie möglich. »Darüber sprechen. Mit
ihm reden, wie zivilisierte, menschliche Wesen.«

Und wieder mit ihm zusammenkommen, wie ich im Stillen hinzufüge
- ein lautloser Pfeil der Wahrheit. Weil ich weiß, dass Josh
mich noch immer liebt, selbst wenn niemand sonst daran glaubt.

Aber es hat keinen Sinn, meinen Eltern so etwas zu sagen. Sie
würden es nie verstehen.Wie sollten sie auch? Sie haben ja keine
Ahnung, wie gut Josh und ich zusammenpassten, was für ein
perfektes Paar wir waren. Sie begreifen nicht, dass er offenbar
in Panik einen übereilten Entschluss gefasst hat, wie ein kleiner
Junge, der Muffensausen bekommt.Vermutlich gab es gar keinen
echten Grund, und wenn ich nur mit ihm reden könnte, ließe
sich bestimmt alles klären und wir wären wieder zusammen.

Manchmal komme ich mir vor, als wäre ich meinen Eltern
weit voraus, so wie es Einstein ergangen sein muss, wenn seine
Freunde sagten: »Das Universum ist fl ach, Albert, glaub es uns«,
und insgeheim dachte er: »Ich weiß, dass es gekrümmt ist. Eines
Tages werde ich es euch beweisen.«

Mum und Dad treiben sich wieder heimlich gegenseitig an.
Ich sollte sie aus ihrem Elend befreien.

»Jedenfalls müsst ihr euch um mich keine Sorgen machen«,
sage ich hastig. »Denn ich bin darüber hinweg. Ich meine, okay,
vielleicht bin ich noch nicht ganz darüber hinweg«, räume ich
ein, als ich ihre zweifelnden Mienen sehe, »aber ich habe mich
damit abgefunden, dass Josh nicht reden will. Mir ist klar geworden,
dass es nicht hat sein sollen. Ich habe eine Menge über
mich gelernt, und ... ich bin gut drauf. Echt.«

Das Lächeln ist mir ins Gesicht gemeißelt. Mir ist, als würde
ich das Mantra irgendeiner durchgeknallten Sekte singen. Ich
sollte ein Gewand tragen und Tamburin schlagen.

Hare, hare ... ich bin drüber weg ... hare, hare ... ich bin gut
drauf ...

Dad und Mum tauschen Blicke. Ich habe keine Ahnung, ob
sie mir glauben, aber wenigstens habe ich uns allen einen Ausweg
aus diesem heiklen Gespräch ermöglicht.

»Das wollte ich hören!«, sagt Dad und sieht erleichtert aus.
»Sehr gut, Lara! Ich wusste, du schaffst es. Und außerdem
musst du dich auf deine Firma mit Natalie konzentrieren, wo
sie doch so gut läuft ...«

Mein Lächeln wird noch sektenartiger.

»Absolut!«

Hare, hare ... meine Firma läuft gut ... hare, hare ... sie ist gar
keine Katastrophe ...

»Ich bin so froh, dass das überstanden wäre.« Mum kommt
herüber und küsst meine Stirn. »Aber jetzt sollten wir uns beeilen.
Such dir ein paar schwarze Schuhe, hopp, hopp!«

Seufzend stehe ich auf und schleppe mich ins Schlafzimmer.
Es ist ein schöner, sonniger Tag. Aber ich werde ihn bei einer
unseligen Familienfeier für eine tote Hundertfünfjährige verbringen.
Manchmal ist das Leben richtig scheiße.

Als wir auf den trübsinnigen, kleinen Parkplatz des Bestattungsinstitutes
in Potters Bar einscheren, fällt mir ein Pulk von Menschen
vor dem Seiteneingang auf. Dann sehe ich eine Fernsehkamera,
und ein flauschiges Mikrofon wippt über den Köpfen.

»Was ist da los?« Ich spähe aus dem Fenster. »Hat das irgendwas
mit Onkel Bill zu tun?«

»Vermutlich.« Dad nickt.

»Ich glaube, jemand dreht eine Dokumentation über ihn«,
wirft Mum ein. »Trudy sagte irgendwas in der Art. Für sein
Buch.«

So was kommt vor, wenn man Prominenz in der Verwandtschaft
hat. Man gewöhnt sich an die Fernsehkameras. Und an
Leute, die - wenn man sich vorstellt - sagen: »Lington? Irgendwie
verwandt mit Lingtons Coffee, haha?«, und dann platt sind,
wenn man mit »Ja« antwortet.

Mein Onkel Bill ist der Bill Lington, der im Alter von sechsundzwanzig
Jahren Lingtons Coffee aus dem Nichts gestampft
und zu einem weltweiten Imperium von Coffeeshops ausgebaut
hat. Sein Gesicht ist auf jedem einzelnen Kaffeebecher abgebildet,
wodurch er noch berühmter als die Beatles und solche Leute
ist. Jeder kennt ihn. Und momentan steht er sogar noch mehr im
Rampenlicht als sonst, weil letzten Monat seine Autobiografie
Zwei Kleine Münzen erschienen ist und zum Bestseller wurde.
Angeblich soll Pierce Brosnan ihn in der Verfilmung spielen.

Natürlich habe ich es von vorn bis hinten gelesen. Es geht
darum, wie er sich von seinen letzten zwanzig Pence einen Kaffee
gekauft hat, der so scheußlich schmeckte, dass ihm die Idee
mit den Coffeeshops kam. Also hat er erst einen eröffnet, dann
eine ganze Kette, und jetzt gehört ihm mehr oder weniger die
ganze Welt. Sein Spitzname ist »Der Alchemist«, und die versammelte
Geschäftswelt möchte natürlich wissen, was sein Erfolgsgeheimnis
ist. Jedenfalls stand das so letztes Jahr in der
Zeitung.

Deshalb gibt er seine »Zwei Kleine Münzen«-Seminare. Vor
Monaten habe ich eines davon heimlich besucht. Um mir ein
paar Tipps zu holen, wie man eine neue Firma etabliert. Zweihundert
Leute saßen da und sogen jedes Wort in sich auf, und
am Ende mussten wir alle zwei Münzen hochhalten und sagen:
»Damit fange ich an.« Es war total abgeschmackt und
peinlich, aber alle um mich herum machten einen wirklich inspirierten
Eindruck. Ich persönlich habe die ganze Zeit aufmerksam
zugehört und weiß immer noch nicht, wie er es gemacht
hat.

Ich meine, er war erst sechsundzwanzig, als er seine erste
Million machte. Sechsundzwanzig! Er hat ein Unternehmen
gegründet und hatte sofort Erfolg. Ich dagegen habe vor einem
halben Jahr ein Unternehmen gegründet und hatte sofort
Kopfschmerzen.

»Vielleicht schreibst du eines Tages mit Natalie ein Buch über
eure Firma!«, sagt Mum, als könnte sie meine Gedanken lesen.

»Ihr werdet die Welt beherrschen«, stimmt Dad freudig mit
ein.

»Da, ein Eichhörnchen!« Eilig deute ich aus dem Fenster.
Meine Eltern haben mich bei meinem Einstieg in die Selbständigkeit
so sehr unterstützt, dass ich ihnen einfach nicht die
Wahrheit sagen kann. Also wechsle ich das Thema jedes Mal,
wenn sie davon anfangen.

Korrekterweise müsste ich hinzufügen, dass Mum mich
nicht vom allerersten Moment an unterstützt hat. Sie erlitt nämlich
erst einmal einen Nervenzusammenbruch, als ich verkündete,
ich wollte meinen Job im Marketing aufgeben und mich
mit meinem Ersparten als Headhunterin etablieren, obwohl ich
in meinem ganzen Leben weder je Headhunterin gewesen war,
noch irgendeine Ahnung davon hatte.

Sie beruhigte sich erst, als ich ihr erklärte, dass ich mich geschäftlich
mit meiner besten Freundin Natalie zusammentun
wollte. Und dass Natalie bereits eine erfolgreiche Headhunterin
ist und anfangs das eigentliche Geschäft übernehmen wollte,
während ich mich um den Schreibkram kümmerte und dabei
die Kunst der Headhunterei lernte. Und dass wir bereits mehrere
Verträge in Aussicht hätten und den Bankkredit in null
Komma nichts zurückzahlen könnten.

Es schien ein wunderbarer Plan zu sein. Es war ein wunderbarer
Plan. Bis vor einem Monat, als Natalie in Goa Urlaub
machte, sich in einen Surfertypen verliebte und mir per SMS
mitteilte, sie wüsste nicht genau, wann sie wiederkäme, aber
alles Wissenswerte sei im Computer und ich würde schon zurechtkommen
und die Brandung sei absolut grandios, da sollte
ich echt mal hinfahren, dicken Kuss Natalie xxxxx.

Mit Natalie gründe ich nie wieder eine Firma. Nie, nie wieder.

»Und ist das Ding jetzt aus?« Wahllos tippt Mum auf ihr
Handy ein. »Ich möchte nicht, dass es bei der Trauerfeier losgeht.«

»Lass mal sehen.« Dad biegt in eine Parklücke ein, macht den
Motor aus und nimmt ihr das Handy aus der Hand. »Stell es
doch stumm.«

»Nein!«, sagt Mum entsetzt. »Es soll aus sein! Wer weiß, ob
die Stummschaltung auch funktioniert!«

»Dann eben so.« Dad drückt auf den Knopf an der Seite.
»Alles aus.« Er gibt Mum das Handy zurück. Sie beäugt es
skeptisch.

»Und was ist, wenn es sich da unten in meiner Tasche irgendwie
von selbst anstellt?« Flehentlich sieht sie uns beide an. »Das
ist Mary im Bootsclub passiert. Das Ding ist einfach in ihrer
Handtasche losgegangen und hat geklingelt, als sie Schiedsrichterin
beim Wettrennen war. Die haben gesagt, wahrscheinlich
ist sie dagegen gekommen oder irgendwas ...«

Ihre Stimme wird immer lauter und atemloser. Das ist der
Moment, in dem meine Schwester Tonya normalerweise die
Geduld verliert und ausrastet. »Stell dich nicht so blöd an,
Mum! Dein Handy kann doch nicht von allein angehen!«

»Mum.« Sanft nehme ich es ihr aus der Hand. »Wie wäre es,
wenn wir es im Auto lassen?«

»Ja.« Sie entspannt sich ein wenig. »Das ist eine gute Idee. Ich
lege es ins Handschuhfach.«

Ich sehe Dad an, der lächelt. Arme Mum. Der ganze Blödsinn,
der ihr immer durch den Kopf geht. Sie hat das Gespür
für die richtigen Relationen verloren.

Auf dem Weg zum Bestattungsinstitut höre ich Onkel Bills
markante Stimme, und da steht er auch schon, als wir uns
durch die kleine Menge drängen, in Lederjacke, braungebrannt,
mit federndem Haar. Alle Welt weiß, dass Onkel Bill von seinen
Haaren besessen ist. Sie sind dick und voll und pechschwarz,
und sollte irgendeine Zeitung auch nur andeuten, er würde sie
färben, droht er mit einer Klage.

»Die Familie ist das Allerwichtigste«, sagt er einem Reporter
in Jeans. »Die Familie ist der Fels, auf dem wir alle stehen.Wenn
ich meine Termine für eine Beerdigung absagen muss, dann ist
es eben so.« Ich sehe die Bewunderung, die sich in der Menge
breitmacht. Ein Mädchen mit einem Lingtons-Becher in der
Hand, wendet sich zur Seite und flüstert ihrer Freundin zu: »Er
ist es tatsächlich!«

»Vielleicht können wir es dabei belassen ...« Einer von Onkel
Bills Assistenten tritt an einen Kameramann heran. »Bill
muss zur Bestattung. Vielen Dank. Nur noch ein paar Autogramme
...«, sagt er zu den Umstehenden.

Wir warten geduldig etwas abseits, bis Onkel Bill mit einem
Filzer auf alle Kaffeebecher und Bestattungsbroschüren gekritzelt
hat, wobei die Kameras ihn filmen. Dann endlich zerstreuen
sich die Autogrammjäger, und Onkel Bill kommt zu
uns herüber.

»Hi, Michael. Schön, dich zu sehen.« Er gibt Dad die Hand,
dann dreht er sich abrupt zu einem Assistenten um. »Hast du
Steve schon am Apparat?«

»Hier.« Eilig reicht der Assistent Onkel Bill ein Handy.

»Hallo, Bill!« Dad ist immer ausnehmend höflich zu Onkel
Bill. »Ist schon eine Weile her.Wie geht es dir? Glückwunsch zu
deinem Buch!«

»Und danke für das signierte Exemplar!«, wirft Mum fröhlich
ein.

Bill nickt uns allen kurz zu, dann spricht er ins Telefon. »Steve,
ich hab deine E-Mail bekommen.« Mum und Dad tauschen
Blicke. So viel zum großen Wiedersehen.

»Lass uns mal nachsehen, wohin wir sollen«, raunt Mum Dad
zu. »Lara, kommst du?«

»Ich bleib lieber noch einen Moment hier draußen«, sage ich
spontan. »Ich komm gleich nach!«

Ich warte, bis meine Eltern verschwunden sind, dann rücke
ich näher an Onkel Bill heran. Ich hatte plötzlich eine teuflische
Idee. Bei diesem Seminar sagte Onkel Bill, der Schlüssel für
den Erfolg eines Unternehmers sei es, jede Gelegenheit wahrzunehmen.
Und schließlich bin ich Unternehmerin, oder? Und
das hier ist eine Gelegenheit, oder?

Ich warte, bis es scheint, als hätte er sein Gespräch beendet,
dann sage ich zögernd: »Hi, Onkel Bill. Könnte ich dich einen
Moment sprechen?«

»Warte.« Er hebt die Hand und hält sein BlackBerry ans Ohr.
»Hi, Paulo.Was gibt's?«

Sein Blick schwenkt zu mir herüber, und er zwinkert, was offenbar
heißt, dass ich reden soll.

»Wusstest du, dass ich inzwischen Headhunterin bin?« Ich
lächle unsicher. »Ich habe mich mit einer Freundin zusammengetan.
Wir nennen uns L&N Executive Recruitment. Dürfte ich
dir ein bisschen über unsere Firma erzählen?«

Onkel Bill runzelt die Stirn und sieht mich einen Moment
nachdenklich an, dann sagt er: »Augenblick mal, Paulo.«

Oh, wow! Er unterbricht sein Telefonat! Für mich!

»Wir haben uns darauf spezialisiert, hochqualifizierte, motivierte
Leute für leitende Positionen zu suchen«, sage ich und
versuche, nicht zu haspeln. »Ich dachte, vielleicht könnte ich
mit jemandem in deiner Personalabteilung sprechen und ihm
mal erklären, wie wir arbeiten.Vielleicht können wir da irgendwie
zusammenkommen ...«

»Lara.« Onkel Bill hebt eine Hand, um mich zu unterbrechen.
»Was würdest du sagen, wenn ich dich mit meiner Personalchefin
zusammenbringen und ihr sagen würde: ›Das ist meine
Nichte, geben Sie ihr eine Chance‹?«

Ich spüre, wie in mir die reine Freude explodiert. Ich möchte
Halleluja singen. Es hat sich gelohnt, aufs Ganze zu gehen!

»Ich würde sagen: ›Vielen Dank, Onkel Bill!‹, bringe ich hervor
und versuche, ruhig zu bleiben. »Ich würde alles geben, ich
würde rund um die Uhr arbeiten. Ich wäre so dankbar ...«

»Nein.« Er unterbricht mich. »Wärst du nicht. Du hättest keinen
Respekt vor dir.«

»W-was?« Ich stutze.

»Ich sage nein.« Mit strahlend weißem Lächeln sieht er mich
an. »Ich tue dir nur einen Gefallen, Lara.Wenn du es aus eigener
Kraft schaffst, geht es dir viel besser. Dann hast du das Gefühl,
dass du es auch verdient hast.«

»Ach so.« Ich schlucke. Meine Wangen brennen vor Verlegenheit.
»Ich meine, ich will es mir ja verdienen. Ich will hart arbeiten.
Ich dachte nur, vielleicht ...«

»Wenn ich es mit zwei kleinen Münzen schaffen konnte,
Lara, kannst du es auch.« Er sieht mir einen Moment lang in
die Augen. »Glaub an dich. Glaub an deinen Traum. Hier.«

Oh, nein. Bitte nicht. Er greift in seine Tasche und hält mir
zwei Zehn-Pence-Stücke hin.

»Das sind deine zwei kleinen Münzen.« Mit tiefem, ernstem
Blick sieht er mich an, genauso wie er es im Fernsehen macht.
»Lara, schließe die Augen. Fühl es. Glaub es. Sag: ›Damit fange
ich an.‹«

»Damit fange ich an«, murre ich und winde mich. »Danke.«

Onkel Bill nickt, dann widmet er sich wieder seinem Handy.
»Paulo. Entschuldige bitte.«

Mir ist ganz heiß vor Scham, als ich mich davonmache. So
viel zum Wahrnehmen von Gelegenheiten. So viel zu Kontakten.
Ich will nur noch diese elende Beerdigung hinter mich
bringen und nach Hause.

Ich gehe ums Gebäude und durch die gläsernen Eingangstüren
ins Bestattungsinstitut, wo ich mich in einem Foyer mit
Polstersesseln, Taubenbildern und stickiger Luft wiederfinde.
Es ist niemand da, nicht mal am Empfang.

Plötzlich höre ich hinter einer hellen Holztür ein Singen.
Scheiße. Es hat schon angefangen. Ich verpasse es gerade. Eilig
stoße ich die Tür auf und sehe vollbesetzte Bänke. Der Raum
ist so überfüllt, dass die hinten Stehenden Platz machen müssen.
So unauffällig wie möglich suche ich mir eine Lücke.

Auf der Suche nach Mum und Dad sehe ich mich um, überwältigt
von den vielen Menschen. Und den Blumen. Links und
rechts stehen prächtige Arrangements in Weiß und Creme.
Vorn singt eine Frau Andrew Lloyd Webbers »Pie Jesu«, aber
vor mir stehen so viele Leute, dass ich nichts sehen kann. Ganz
in der Nähe schniefen welche, und einem Mädchen laufen die
Tränen nur so übers Gesicht. Ich bin etwas bestürzt. All diese
Menschen sind wegen meiner Großtante gekommen, und ich
kannte sie überhaupt nicht.

Ich habe nicht mal Blumen geschickt, wie mir beschämenderweise
bewusst wird. Hätte ich eine Karte schreiben sollen
oder irgendwas? Oh Gott, ich hoffe, Mum und Dad haben sich
darum gekümmert.

Die Musik ist so hübsch, und die Atmosphäre so emotional
aufgeladen, dass ich plötzlich merke, wie meine Augen brennen.
Neben mir steht eine alte Dame mit schwarzem Samthut,
die mich mitfühlend ansieht.

»Haben Sie ein Taschentuch, Kindchen?«, flüstert sie.

»Nein«, muss ich zugeben, und sie klappt sofort ihre große,
altmodische Handtasche auf. Ein Duft von Kampfer steigt hervor,
und ich sehe mehrere Brillen, eine Schachtel Pfefferminz,
ein Päckchen Haarnadeln und ein halbes Paket Verdauungskekse.

»Bei einer Beerdigung sollte man immer ein Taschentuch dabeihaben.«
Sie hält mir die Packung hin.

»Danke.« Ich schlucke und nehme eins. »Das ist wirklich nett.
Ich bin übrigens die Großnichte.«

Sie nickt mitfühlend. »Das ist eine schwere Zeit für Sie. Wie
nimmt es die Familie auf?«

»Ach ... na ja ...« Ich falte das Taschentuch zusammen und
überlege, was ich antworten soll. Ich kann ja nicht gut sagen: Es
kümmert keinen so richtig. Onkel Bill steht sogar noch mit seinem
BlackBerry draußen vor der Tür. »In dieser Zeit müssen wir füreinander
da sein«, improvisiere ich schließlich.

»Das stimmt.« Die alte Dame nickt feierlich, als hätte ich etwas
wirklich Weises gesagt und nicht etwas, das auf jeder zweiten
Beileidskarte steht. »In dieser Zeit müssen wir füreinander
da sein.« Sie nimmt meine Hände. »Ich habe jederzeit ein offenes
Ohr für Sie, mein Kind. Es ist mir eine Ehre, eine von Berts
Verwandten kennenzulernen.«

»Danke ...«, sage ich automatisch, dann stutze ich.

Bert?

Ich bin mir ziemlich sicher, dass meine Tante nicht Bert hieß.
Eigentlich weiß ich es genau. Sie hieß Sadie.

»Wissen Sie, Sie sehen ihm ausgesprochen ähnlich.« Die
Frau betrachtet mein Gesicht.

Scheiße. Ich bin auf der falschen Beerdigung.

»Irgendwie um die Stirn herum. Und Sie haben seine Nase.
Hat Ihnen das schon mal jemand gesagt?«

»Äh ... hin und wieder!«, sage ich blindlings. »Ehrlich gesagt,
muss ich langsam los ... äh ... vielen Dank für das Taschentuch
...« Eilig trete ich den Rückzug zur Tür an.

»Das ist Berts Großnichte«, höre ich die alte Dame hinter
mir. »Sie ist sehr mitgenommen, die Ärmste.«

Ich stürze mich förmlich auf die helle Holztür und finde
mich im Foyer wieder, lande beinah auf Mum und Dad. Sie
stehen bei einer mir unbekannten Frau mit wollgrauem Haar
und einem Stapel Broschüren in der Hand. »Lara! Wo warst
du?« Erstaunt starrt Mum die Tür an. »Was hast du da drinnen
gemacht?«

»Waren Sie bei Mr. Cox'Trauerfeier?« Die grauhaarige Frau
wirkt überrascht.

»Ich hatte mich verirrt!«, sage ich trotzig. »Ich wusste nicht,
wohin ich sollte! Da müssten Hinweise an den Türen sein!«

Schweigend hebt die Frau ihre Hand und deutet auf ein Plastikschild
über der Tür. »Bertram Cox - 13:30 Uhr«.Verdammt.
Wieso hab ich das nicht bemerkt?

»Na, egal.« Ich versuche, meine Würde zu wahren. »Gehen
wir. Damit wir noch einen Platz kriegen.«


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