Der Fluch des Mont-Saint-Michel

zurück. "Keine Sorge, wir fahren nicht nach Deauville. Glaub mir, du wirst bestimmt nicht enttäuscht sein. Wir machen uns ein romantisches Wochenende voller Geheimnisse, wie du es magst."

"Cabourg?" fragte Jeanne. "Du wirst es doch nicht etwa so weit treiben, mich in dein Haus in Cabourg zu entführen?"

François errötete. Er hatte wegen seines Verhältnisses mit Jeanne schon genügend Schuldgefühle; er würde es nie wagen, sie in sein Ferienhaus nach Cabourg mitzunehmen, das Marianne gehörte, seiner Frau.

Jeanne merkte, welches Unbehagen sie mit ihrer Bemerkung bei ihm ausgelöst hatte. "Entschuldige, François", sagte sie, "das war ungeschickt von mir. Ich bin wirklich nicht eifersüchtig auf deine Frau und deine Kindern. Ich interessiere mich nur für alles, was mit dir zu tun hat, und du hast gerade einen ganzen Ferienmonat mit ihnen verbracht, aber nichts davon erzählst du mir!"

"Ich interessiere mich auch für alles, was mit dir zu tun hat, Jeanne - und sogar für das, was dich nicht unmittelbar betrifft." François verspürte keine große Lust, über seine Familie zu sprechen. "Aber im Gegensatz zu dir bin ich sehr wohl eifersüchtig!"

"Wirklich?" Jeanne gab vor, überrascht zu sein.

"Ja. Da ist ein anderer Mann, der deine Gedanken in Beschlag nimmt und der alles, was du tust, bestimmt - und das pausenlos!"

Jeanne runzelte die Stirn.

"Du hast diesen Sommer keine Ferien gemacht, damit du bei ihm sein konntest", fuhr François fort. "Na ja, eher vielleicht bei seinem Gespenst, denn ihn selbst suchst du zwar überall, aber bis jetzt ist er ja unsichtbar geblieben."

Jeanne begriff, wen François meinte. Sie lachte herzhaft auf und streichelte die breite Hand ihres Liebhabers. "Du redest von ihm wie von einem Rivalen! Du bist eifersüchtig auf Hugo von Semur, den Abt von Cluny, gestorben 1109! Darf ich dich daran erinnern, daß ich es dir verdanke, daß sich mein Leben allein um ihn dreht?"

"Ja, aber wenn ich gewußt hätte, daß er dich dermaßen in Beschlag nimmt ... Außerdem ist dein Liebhaber zwar vielleicht im 12. Jahrhundert gestorben, aber sein bleiches Knochengerippe fasziniert dich offenbar mehr als meines!"

"Ich lege Wert auf den Hinweis, daß ich mich erst seit zwei Jahren in Cluny aufhalte", antwortete Jeanne. "Aber ich gebe nicht auf: Ich bin sicher, daß das Grab dort ist, und ich werde es finden, auch wenn ich mein ganzes Leben darauf verwenden muß, es zu finden - was mich übrigens nicht daran hindert, auch an dir Geschmack zu finden."

"Also ich weiß nicht - dein ganzes Leben in Cluny, in diesem Loch zusammen mit den Toten! Du wirst noch in gleichen Zustand enden wie dein verehrter Hugo!"

Jeanne ließ François' Hand los. "Mach dich nur über mich lustig! Wenn wir sein Grab endlich finden würden", fuhr sie fort, den Blick träumerisch verhangen, "ist dir klar, was das bedeuten würde, auch für dich? Ein seit Jahrhunderten verschollenes Grab, von dem niemand weiß, wo es liegt und ob es überhaupt noch existiert? Das Grab des Abts, der an der Spitze des Klosters stand zur Zeit seiner größten Blüte, der also wie ein König war? Ein mittelalterlicher Tutenchamun! Stell dir doch mal vor, was für Schätze sein Grab bergen muß. Wenn wir es entdecken, könnten wir so viel Neues über diese Zeit erfahren."

"Alles klar, jetzt hält sie sich für Howard Carter im Tal der König und träumt vom großen Ruhm!"

"Der Ruhm ist mir völlig egal, so wie er auch Carter egal war", entgegnete sie in schneidendem Ton. "Außerdem vergißt du gerade, daß ich bei dieser Ausgrabung assistiere und nicht die Leiterin bin. Also werde nicht ich die Entdeckerin des Grabes sein, falls wir es eines Tages finden sollten. Und das ist mir auch völlig gleich. Alles, was ich will, ist graben, graben und noch mal graben!"

"Genau das habe ich ja gesagt - eines Tages wirst du noch zum Maulwurf!"

Jeanne wurde nachdenklich. Ihr Beruf, die Archäologie, war nicht ihre zweite, sondern ihre eigentliche Natur. Wo immer sie hinkam, konnte sie nicht anders und mußte auf die Botschaft der von Menschen bearbeiteten Steine lauschen. Und die Steine sprachen zu ihr. Selbst wenn sie verschüttet waren, erzählten ihr die Mauerreste zauberhafte Geschichten, und rastlos versuchte sie, diese Geschichten aus der Erde wieder auferstehen zu lassen, unter der sie begraben lagen wie unter dem Vergessen selbst. François bedrückte es, daß sie sich für ein Leben entschieden hatte, das nicht in erster Linie den Lebenden galt, sondern eben der Liebe zu allem Toten.

"François", murmelte sie und küßte seine Finger, "dein Maulwurf verspricht dir, sich um dich zu kümmern, zumindest dieses Wochenende. Ich werde dich mit einem kleinen Pinsel kitzeln wie einen romanischen Stein und harte Spatenstiche vermeiden."

Er beugte sich zur Seite und versuchte sie zu küssen, wobei er den Blick von der Autobahn abwandte.

"He, Vorsicht!" schrie sie.

Brummend fand er auf seinen Platz zurück.

Jeanne lachte und schaute in die Landschaft. Sie hatten gerade die Gegend von Caen erreicht. "Also, François, was hast du dir für dieses Wochenende einfallen lassen?"

"Ich habe mir nichts einfallen lassen", erklärte er trocken. "Ich mag es nicht, Marianne anzulügen. Ich habe ihr gesagt, daß ich eine künftige Ausgrabung besichtigen fahre, ein heikler, komplizierter Fall, und daß ich den vom Denkmalschutzamt abgestellten Verwalter treffen muß. Ob du dabei bist oder nicht, jedenfalls habe ich die Wahrheit gesagt!"

Jeanne nahm ihre kleine Brille ab und knabberte mit mißtrauischem Blick an einem der Bügel. "Denkmalschutz ... Was erzählst du da?"

Soeben ließ François Caen und die Autobahn rechts liegen und nahm eine Landstraße Richtung Saint-Lô, bevor er auch an diesem Städtchen vorbeifuhr und den Wagen weiter Richtung Südwesten steuerte.

"Also nicht die Normandie", schloß Jeanne. "Bretagne? Denkmalschutz ... Saint-Malo?"

François strahlte sie mit seinem schönsten Lächeln an. "Eine Überraschung bleibt eine Überraschung! Ich sage dir nichts, bevor wir nicht da sind!"

"Na gut, wenn es so ist, dann schlafe ich eben. Der urlaubsreife Grubenarbeiter ruht sich aus, um nachher fit zu sein."

"Ich beeile mich!"

Sie kuschelte sich in ihren Sitz, schloß die Augen und fragte sich, wohin sie wohl unterwegs waren. Ein bißchen ärgerte sie sich schon, daß François schon wieder Arbeit und Vergnügen miteinander verband, aber sie wußte ja, daß er sich irgendwie mit seinen Schuldgefühlen gegenüber Marianne arrangieren mußte, damit sie sich weiterhin sehen konnten. Plötzlich fühlte sie sich sehr müde. Vielleicht hätte sie doch Urlaub nehmen sollen, richtig Ferien machen - sie hatte noch so viele Urlaubstage übrig. Aber ihre Freunde hatten sich nicht freinehmen können, und allein hatte sie nicht wegfahren wollen. Und dann war da dieses Grab, von dem sie einfach sicher war, daß es existierte, auch wenn ihre Nachforschungen nichts ergeben hatten. Und wenn sie sich getäuscht hatte und es anderswo lag? Nein, wirklich, sie grübelte ja schon wieder über die Arbeit! Nein, nicht dieses Wochenende! Sie war bei ihm und nicht in ihrem Graben. Sie legte François die Hand auf den Oberschenkel und döste ein.

François umgab eine Aura von Intelligenz und Zärtlichkeit, die sie sogleich fasziniert hatte, als sie sich vor zwei Jahren in einem schlammigen Loch in Cluny zum erstenmal begegnet waren. Er hatte an den besten Elitehochschulen Frankreichs Geschichte und Verwaltung studiert und war inzwischen Stellvertretender Direktor der Abteilung für Archäologie im Kulturministerium.

In Begleitung seines Stabes von Mitarbeitern war er nach Cluny gekommen, um eine neue Ausgrabungsstätte zu begutachten, die sein Amt in Auftrag gegeben hatte und finanzierte. Eigentlich war das nicht seine Aufgabe. Seine Aufgabe, die gewisse Begehrlichkeiten hervorrief und ihn häufig unter Druck setzte, war es, in einem Pariser Büro zu hocken und im Namen des Ministers zu beschließen, welche Ausgrabungen von nationalem Interesse waren und genehmigt oder abgelehnt wurden. Doch er mochte solche Ausflüge auf das Terrain der alten Steine, und er setzte viel auf das Gespräch mit den Leuten vor Ort.

An jenem Tag war er allein durch die traurigen Reste des burgundischen Klosters gestrichen. Paul, der Leiter der Ausgrabung, war nicht dagewesen, und so war Jeanne mit ihren Kollegen aus der Grube geklettert, um den hochrangigen Staatsvertreter zu empfangen. Sie erinnerte sich, wie sehr er sie sofort beeindruckt hate: mit seiner hochgewachsenen Gestalt, seinem tadellos sitzenden Anzug und seiner hochoffiziellen Funktion. Sie hatte sich wegen ihrer verdreckten Kleider geschämt, und schüchtern hatte sie ihm gegenübergestanden, eher wie ein U-Bahn-Arbeiter als wie die Spezialistin für mittelalterliche Archäologie, die sie war. Er aber hatte ihr seine feste und zugleich feingliedrige Hand hingehalten und sie mit dem Blick seiner Bernsteinaugen offen und interessiert angeschaut. Da hatte sie sich entspannt, und während sie ihm durch die Ausgrabung führte, hatten sie lange über ihre ungeheuere Leidenschaft gesprochen, über das Salz ihres Lebens: die romanische Kunst, die ihn ebenfalls begeisterte. Trotzdem hatte François fast ein Jahr gebraucht, um Jeanne zu erobern. Doch der Grund für den langen Widerstand hatte weniger bei der jungen Frau gelegen, die sofort von ihm eingenommen gewesen war, als bei ihm selbst: Trotz seines Charmes war er kein Verführer, noch weniger ein Schürzenjäger, und er hatte panische Angst empfunden bei dem Gedanken, seine Ehe aufs Spiel zu setzen. Der Grund dafür war keine falsche Moral gewesen, sondern eine tiefe, aufrichtige Liebe zu seiner Frau, der er schlicht kein Leid zufügen wollte.

Diese Anhänglichkeit hatte Jeanne keineswegs entmutigt, sondern sie im Gegenteil beruhigt: Sie hatte gerade ein stürmisches Abenteuer mit einem anderen Archäologen hinter sich geahbt, und in ihrer nächsten Beziehung wollte sie vor allem Ruhe und Frieden. Wenn der Preis für eine harmonische Liebe, die sich nicht auf den Sinn ihres Lebens - also ihre Arbeit - niederschlug, der war, daß sie diesen Mann mit einer anderen Frau teilen mußte, dann würde sie diesen Preis eben bezahlen.

Inzwischen hatte sie François mit ebensoviel Geduld wie Taktgefühl davon überzeugen können, daß sie trotz der Gefühle, die sie für ihn empfand, niemals seine Ehe gefährden würde: Seit zehn Monaten waren sie ein Paar, trafen sich in allergrößter Heimlichkeit. Gelassen nahm Jeanne die Gesetze des Dreiecksverhältnisses hin, und da ihre Beziehung zu François auf so unregelmäßige Treffen begrenzt blieb, konnte sie sich weiterhin auf ihre Ausgrabungen konzentrieren, und das war ihr am wichtigsten.

Als sie die Augen wieder öffnete, fiel ihr Blick auf ein Schild, und sie wurde sofort blaß. Hastig setzte sie ihre Brille auf, um sich zu vergewissern: Doch, es stimmte, sie hatte nicht geträumt.

"Ah, da bist du ja wieder!" rief François. "Wir sind fast da. Hast du gut geschlafen?"

Jeanne blieb stumm. Obwohl sie ganz bleich geworden war, bemühte sie sich, ihre Verstörtheit, ja, ihre Panik zu überspielen.

"Na, hat dein Schläfchen dir die Sprache verschlagen?" fragte er. "Du hast ja die Schilder gesehen - jetzt weißt du, wohin wir fahren."

Jeanne wußte es nur allzu gut. Ihre Finger lagen verkrampft auf ihren Beinen, sie starrte auf einen eingebildeten Fleck auf der Windschutzscheibe und war unfähig, einen Ton von sich zu geben.

"Geht's dir nicht gut?" Beunruhigt schaute François sie an. "Ist dir schlecht? Du bist ja ganz bleich im Gesicht! Aber ... sag doch was!"

"Ich ... es geht schon", brachte sie mühsam hervor. "Mir ist ein ... ein bißchen übel von der ganzen Reise wahrscheinlich. Erst der Zug von Mâcon aus, dann die Autofahrt. Ich hätte nicht schlafen sollen. Mir ist ganz dusselig ..."

François öffnete das Handschuhfach und hielt Jeanne ein paar Erfrischungstücher hin. "Hier, mein Herz, tupf dir das Gesicht ab, dann wird dir besser. Zum Glück sind wir gleich da, und am Ziel erwartet uns ein schnuckeliges Hotelzimmer ... Oh, schau doch, schau!" rief er voller Begeisterung.

Hinter einer Kurve zeichnete sich im Dunst der Dämmerung eine unglaubliche Silhouette über einem Feld voller lila Blumen ab. Das Auto fuhr ein paar Kilometer an der Umfriedung entlang, und der steinerne Kegel kam näher. François war stumm vor Staunen, Jeanne vor Schreck.

Plötzlich wich die Erde vom Fuß des riesenhaften Totems, machte dem tosenden Wasser Platz, und wenig später später rollte das Auto über den Damm.

"'Ein Feenschloß mitten im Meer'", deklamierte François. "'Grauer Schattenriß vor dem vernebelten Himmel ... Die Unendlichkeit des Sandes leuchtete rot im Sonnenuntergang, die ganze riesenhafte Bucht war rot; nur die steil aufragende Abtei, die da draußen emporwuchs, so fern von der Erde wie ein Zauberschloß, verblüffend wie ein Traumpalast, unwahrscheinlich fremd und schön, blieb beinahe schwarz im Purpur des dahinsterbenden Tageslichts!' Natürlich Maupassant! - Heute ist Tagundnachtgleiche, und so darf ich dir den Mons Sancti Michaelis de Periculo Maris bei Flut vorstellen - den 'Mont-Saint-Michel zum Trutz des Meeres'!"

Eine halbe Stunde später saß Jeanne auf dem Rand eines Doppelbetts. François kniete vor ihr, hielt ihre Hüften umschlungen und knabberte an ihrem Hals. Sie sank auf den Rücken, er knöpfte ihr die Bluse auf und legte ihre Brüste frei. Sie legte ihre Hände sanft auf seinen Oberkörper, auf diese Haut, die sie so verstörte - eine braune, dunkle, haarlose Fläche, makellos. Eine irgendwie einladende Haut, leicht glänzend und seidig, wie unter einem Schwarm von Liebkosungen poliert.

Das Weiß der Zimmerdecke war so kalt, so glatt. Aber nach und nach glitten Bilder darüber hinweg. Sie schaute François an, um sie nicht sehen zu müssen, verkrampfte die Finger in seinen Haaren, saugte sich an seinen Lippen fest und atmete an seinen Schultern - sie liebte den Duft seines Schweißes ... Zucker, Wärme ... Sie legte ihr Gesicht in François' Halsbeuge und zitterte wie eine Katze. Sein Körper war breit und groß, auf angenehme Weise füllig, aber zugleich fest, weich und kuschelig. Ihr eigener Körper reagierte auf dieses wohlbekannte und unwiderstehliche Gefühl und rief sie. Ihr Blick aber starrte hoch zur weißen Decke, wo eine menschliche Gestalt tanzte, eine dunkle Figur mit verschwommenen Konturen.

Sie schloß die Augen, als er in sie eindrang. Er sagte etwas, aber sie hörte ihn nicht. Dafür waren da andere Worte, und ein Satz grub schmerzende Furchen in ihre Stirn, ihren Nacken, ihren Hals, vermengte das Jubilieren ihres Körpers mit dem Leid ihres Denkens. Dunkle Steine erschienen auf der Decke, eine Treppe führte hinauf ins Nichts. Ihr Blick erklomm die Stufen und traf auf eine schwarze Gestalt, die sich langsam umdrehte ...

Sein eigener Schrei ließ François wieder zur Besinnung kommen. Den Blick noch immer verschwommen, spürte sie, daß er noch in ihr war. Schließlich löste er sich von ihr.

"Jeanne ..." François kam langsam wieder zu Atem. "Jeanne", wiederholte er und drückte sie an sich, "war es in Ordnung für dich? Ich hatte das Gefühl, du warst so weit weg. War es nicht gut?"

"Doch, doch, mein François." Sie schmiegte sich an ihn. "Das hast du dir nur eingebildet. Ich schwör' es dir, es ist alles bestens. Laß mich nicht los, halt mich fest ..."

Er gehorchte ihr mit grenzenloser Zärtlichkeit, glücklich, mit ihr zusammenzusein. Er erinnerte sich an ihre erste Begegnung, als er sie zum erstenmal gesehen hatte, in ihren schmutzstarrenden Stiefeln, den ausgewaschenen Jeans im gleichen Himmelblau wie ihre Augen hinter der kleinen Brille, mit dem stolzen Kinn, der hohen, vom Schlamm verschmierten Stirn, den lustigen Sommersprossen auf der Nase, den langen braunen Haaren, die sie zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden hatte, und der Baseballmütze darüber. Der Beruf des Archäologen war hart, elitär und ein Stück weit frauenfeindlich, und so traf man dort wenige Frauen, und - hatte er sich gesagt - so schöne wie sie eigentlich überhaupt nicht.

Die Überraschung hatte sich in heftige Zuneigung gewandelt, als Jeanne mit blitzenden Augen von der romanischen Kunst zu sprechen begonnen hatte. Mit achtundzwanzig hatte sie ihre Doktorarbeit über Cluny III in der Tasche gehabt und die Aufnahmeprüfung in die nationale Forschungsgesellschaft im selben Aufwasch bestanden. Dieses dreiunddreißigjährige Mädchen, das so fasziniert erzählte, wie Tonnengewölbe und Rundbogen aufgekommen waren, hatte etwas ganz Außergewöhnliches. Diese junge Frau strahlte eine machtvolle Leidenschaft für ihre Kunst aus, die ihn auf Anhieb für sie eingenommen hatte. Dann hatte er Angst bekommen, panische Angst davor, daß er sich in sie verlieben könnte, und vor den verheerenden Folgen für seine Familie, die ihm Halt im Leben gab, die sein Sinnstifter war, seine einzige Energiequelle. Er hatte gegen seine Gefühle angekämpft, gleichermaßen um sich selbst zu retten wie um Marianne zu schützen. Aber Jeanne war stärker gewesen. Jedesmal, wenn sie sich getroffen hatten, hatte ihn ungeheures Verlangen gepackt - nie zuvor hatte er das verspürt, auch nicht für seine Frau -, eine solche Lust nach dem sinnlichen wie nach dem geistigen Genuß, daß er zu guter Letzt die Waffen gestreckt hatte. Er litt unter den Gesetzen des Dreiecksverhältnisses, aber da seine Beziehung zu Jeanne heimlich blieb, konnte er seine Familie aus der Sache heraushalten, und das war ihm am wichtigsten.

Sie verließen das Hotel, und François zog seine Begleiterin auf einen frühabendlichen Spaziergang um die Befestigungsmauern aus dem hundertjährigen Krieg. Sie fühlte sich dabei wie ein Ritter auf dem Wachrundgang. Sie hatte ihre enge Hose und die weich fallende Bluse gegen ein kurzes Seidenkleid getauscht und trug rote Ballerinas, aber obwohl das Kleid leicht und luftig war, spürte sie eine Beklemmung wie eine eiserne Rüstung.

"Du siehst wunderbar aus", flüsterte er ihr zu. "Genauso zauberhaft wie dieser Ort hier ... Übrigens, ich habe dir gar keine Gelegenheit dazu gegeben, mir zu sagen, was du von meiner Überraschung hältst: Ich denke mal, du dürftest den Berg in- und auswendig kennen, aber diesmal werden wir ihm gemeinsam erliegen."

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