Larissa Blackwood / Die Geisterfrau von Brighton

Jeder Schritt in die Gasse fiel dem Mann aus Nottingham schwerer. Eine Art kaltes, unsichtbares Gespinst, in welches Logan sich langsam, aber mit Bestimmtheit verhedderte, verhinderte ein schnelleres Vorankommen. Eiswasser rann durch seine Adern. Es fühlte sich zumindest so an, seit er die schmale Gasse betreten hatte. Doch das alles hinderte Logan nicht daran, sich genauestens an seinen gefassten Entschluss zu halten. Es wäre eh zu spät gewesen. Die Geisterfrau war schon präsent an diesem Ort. Er konnte nicht mehr zurück. Fest war der Stock an den Körper gepresst. Mit hartem Griff umfasste er den silbernen Knauf. Fast wie an einem Anker hielt Logan sich daran fest und er hoffte auch, dass dieser ihm Halt gab und schützte. Mühsam griff er in die Jackentasche und holte ein Stück der magischen Kreide daraus hervor. Auf sie kam es im weiteren Verlauf besonders an. Schwer atmend ging er in die Knie und zeichnete einen Kreis um sich herum. Ein Kratzen und Schaben begleitete das Zeichnen. Der Kreis sollte ihn schützen, wie schon einmal an diesem Tag. Doch Mitternacht war nicht mehr weit entfernt. Geisterstunde ...