Ein Fall für Johannes Cabal - Totenbeschwörer; .

Streng genommen bestand die Kunst der nekromantie darin,
die Verblichenen anzurufen und ihnen Fragen zu stellen.
Cabal hielt diese Methode für völlig ungeeignet, um irgendetwas
zu erfahren. Mit der Vergangenheit kannten sich die toten
nur bedingt aus, die Gegenwart ging an ihnen vorbei, und
in puncto Zukunft waren sie absolut unzuverlässig. Schließlich
waren sie tot. trotzdem war es die enzyklopädische definition
von Geisterbeschwörung oder nekromantie.

Im Lauf der Zeit stellte sich heraus, dass nekromant, nekromantie
und nekromantisch nichts weiter als hübsche Bezeichnungen
waren, die allerdings nirgendwo hinführten. daraufhin
bog das lexikologische Gruppenbewusstsein sie sacht so
zurecht, dass sie jetzt etwas Interessantes darstellten, nämlich
Magie, die tote einbezog. das war erheblich befriedigender.
tante Matildas Geist anzurufen, damit er einem die Lottozahlen
der nächsten Ziehung verriet, war sterbenslangweilig,
aber bei einem spitzbärtigen wirrkopf anzuklopfen, damit dieser
ein heer von Skelettkriegern in Gang setzte, das machte
Spaß. So also lässt sich die Entwicklung von Sprache beobachten:
wahrlich ein lohnenswerter anblick.

Johannes Cabal hatte nichts übrig für die tanten Matildas
dieser welt oder der nächsten. Er entsprach perfekt der neueren
definition von Geisterbeschwörern - er rief die toten an
(überließ aber das Beschwören von Skelettkriegern jeder art
lieber denen, die eine theatralischere ader besaßen als er).
Er verstand sich in erster Linie als wissenschaftler, der nach
einem heilmittel für eine schreckliche Krankheit forschte: den
tod. daran war nun wahrlich nichts auszusetzen, wenn man
von seinen Methoden, seiner ganzen art und seinen misslungenen
Experimenten absah, die sich hauptsächlich auf dem
Land abspielten und die Bauerntrampel in angst und Schrecken
versetzten. Und selbst das hätte man ihm durchgehen lassen
können - die Pharmaindustrie hat Schlimmeres auf dem
Kerbholz -, wäre da nicht die miserable reputation gewesen,
die Geisterbeschwörer einer eher melodramatischen Schule
seinem Beruf verliehen hatten. niemand hat etwas gegen eine
Meute von Skelettkriegern einzuwenden, solange sie Jason und
die argonauten auf der Leinwand verfolgen, klopfen sie aber an
die eigene haustür ... nun, das sind zwei Paar Schuhe. Leider
wurden alle Geisterbeschwörer über einen Kamm geschoren,
und Cabal, der lediglich in ruhe seinen Forschungen nachgehen
wollte, fand sich in einer Schublade wieder, die nach allen
regeln der Kunst verpönt war. höchst unangenehm. Vor allem,
wenn man auffiel.

Cabal war erwischt worden, als er ein Buch, das nur im Lesesaal
der Universität von Krenz einsehbar war, hatte herausschmuggeln
wollen. Es stammte aus einer Spezialsammlung,
und er wollte es für unbefristete Zeit ausleihen. offenbar hatte
er geahnt, dass die Bibliotheksangestellten nicht sonderlich
erbaut wären, und deshalb sein Glück an einem nationalen
Feiertag nachts um halb zwei versucht. Möglicherweise hätte
er es sogar geschafft, wäre da nicht die riesige englische dogge
gewesen, die durch die Gänge patrouillierte, und vor der
ihn seine helfershelfer aus unerfindlichen Gründen nicht gewarnt
hatten. als die Bibliothek am nächsten tag ihre tore
öffnete, lag Cabal vollgesabbert unter einem neunzig Kilo
schweren, überaus freundlichen Fleischberg begraben im Lesesaal.
Knapp außerhalb seiner reichweite stand eine weit gereiste
arzttasche mit einem riesigen revolver, einer Sammlung
von chirurgischen Instrumenten, einem vollgekritzelten
notizbuch, einem gepolsterten Kästchen, das mehrere Phiolen
mit unheimlichen Flüssigkeiten enthielt, und dem quartformatigen
Exemplar der Principia Necromantica aus der Bibliothek.


niemand wollte ein langwieriges Verfahren. Eigentlich wollte
niemand überhaupt ein Verfahren, also bekam Cabal auch
keines. Man teilte ihm lediglich mit, er käme nach harslaus
Castle, um dort hingerichtet zu werden. das war jetzt knapp
einen Monat her, und Cabal wurde es allmählich langweilig.
Er wusste nur zu gut, dass seine hinrichtung nicht formeller
gehandhabt würde als seine Verurteilung. Irgendwann in den
frühen Morgenstunden würde man die tür seiner Zelle aufreißen,
ihn unsanft in irgendeine dunkle Zelle befördern, ihm
die Kehle aufschlitzen und seine Leiche durch irgendeine Falltür
auf nimmerwiedersehen verschwinden lassen. Er konnte
nichts daran ändern, warum sich also schon vorher den Kopf
zerbrechen? doch noch war es nicht so weit, noch setzten sie
ihm nahrung vor, die beinahe essbar war, und die etwas intelligenteren
Katzen hatten mittlerweile gelernt, einen Bogen um
seine Zelle zu machen. worauf warteten sie bloß? Er hatte das
vage und ungute Gefühl, dass irgendwer noch etwas mit ihm vorhatte.

doch dann kam alles so, wie er es erwartet hatte, in den frühen
Morgenstunden. Er wurde davon geweckt, dass jemand
seine Zellentür aufriss, und ehe er sich versah, hatte man ihm
einen Sack über den Kopf gestülpt und schleifte ihn durch das
Labyrinth der Gänge. Er versuchte gar nicht erst, sich zu wehren,
sie waren zu viert und sogar den Schmächtigsten unter
ihnen hätte man als »kräftig« beschreiben können. Er musste
ruhe bewahren und auf irgendeine Fluchtmöglichkeit spekulieren,
und wenn alles in die hose ging und er tatsächlich genötigt
wurde, den Löffel abzugeben, dann konnte er nur hoffen,
dass die Einreiseformalitäten seit seinem letzten Besuch in der
hölle erleichtert worden waren.

Man stieß ihn durch die Gänge, eine kurze Strecke wurde
er auch getragen und am Ende auf einen Stuhl geworfen.
Man nahm ihm den Sack vom Kopf, und als er in das harte
Licht blinzelte, erkannte er einen beleibten, mürrischen Mann,
der ein rasiermesser an einem Lederstreifen wetzte. Er war
noch so geistesgegenwärtig, dass ihm der Gedanke durch den
Kopf schoss, illegale hinrichtungen wären bereits derart gang
und gäbe, dass man sich sogar einen bezahlten henker leis-
ten konnte. Seine Gelassenheit erhielt einen leichten dämpfer,
als man ihm die stinkenden Kleider vom Leib riss. Jeglicher
Protest seinerseits wurde bereits im Keim erstickt, indem man
ihn in eine wanne mit Seifenwasser tauchte und mit Schwämmen
bearbeitete. Er spuckte noch Seifenblasen aus, als man ihn
wieder aus der wanne zog, auf einen Stuhl setzte, dort festhielt
und ihm rechts und links eine Portion Schaum ins Gesicht
klatschte. dann beugte sich der beleibte Mann mit glühenden
augen über ihn, packte ihn am hals und schwang das rasiermesser.

Cabal gab augenblicklich jeden widerstand auf. der Mann
warf einen scheelen Blick auf die Stoppeln und den Schaum,
die an der Klinge des rasiermessers klebten. Sein handgelenk
zuckte einmal kurz, und die klebrige Masse beschrieb einen
diskreten Bogen, bevor sie als undeutlicher Platsch in der Ecke
landete. dann schweifte sein Blick zurück zu Cabal.

»Ganz schön heiß für die Jahreszeit, nicht wahr, mein herr?«,
krächzte er und holte erneut mit dem Messer aus.

Zehn Minuten später blickte Cabal in den Spiegel - frisch
gebadet, glatt rasiert, picobello gebügelte Klamotten. Er war
knapp zwei Meter groß. Zwar wäre es ihm lieber gewesen,
wenn man ihm das blonde haar ein wenig gestutzt hätte, und
wenn der anzug, in den man ihn gesteckt hatte, nicht dunkelgrau
sondern schwarz gewesen wäre, wie er es gewohnt war,
doch konnte er mit seiner neuen Erscheinung nicht gänzlich
unzufrieden sein. Sie war nüchtern, und Cabal war ein durch
und durch nüchterner Mensch. »nicht übel«, sagte er und fuhr
sich mit der hand über das Kinn. »Gar nicht übel. Sie sind
wohl der Gefängnisfrisör, nicht wahr?«

»nein, mein herr«, antwortete der Mann, während er das
rasiermesser und den Lederstreifen weglegte. »Ich bin der
henker. aber ein kleines Zubrot ist immer willkommen. Schönen
guten Morgen noch.«

Mit gemischten Gefühlen sah er, wie der Mann abschob.

»Fühlen Sie sich jetzt wieder etwas menschlicher, herr Cabal?«

als Cabal sich zu dem Fremden umwandte, hatte er augenblicklich
den leisen Verdacht, dass er schon die ganze Zeit in
der dunklen Ecke gehockt hatte. Es war eine gebildete Stimme.
Cabal seufzte innerlich - jetzt würde es wahrscheinlich politisch,
und Politik und Politiker waren ihm ein Graus. »nicht
mehr als sonst«, antwortete er. »Gehe ich recht in der annahme,
dass ich entlassen werde?«

»durchaus nicht«, antwortete der Fremde und trat ins Licht.
Er war Ende dreißig, schlank, trug einen Schnurrbart und
wirkte sehr adrett in seiner Uniform eines hauptmanns der
Königlichen husaren. Er trug die Jacke lose über den Schultern
und hatte die Bärenmütze unter den arm geklemmt. Seine
haltung und der orden, der um seinen hals hing, verwiesen
überdeutlich auf Landadel. Er trat an den tisch, auf dem noch
Cabals alte Kleider lagen, fegte sie mit einer handbewegung
hinunter und setzte sich auf die Kante. dann zog er ein Zigarettenetui
aus der tasche, nahm eine heraus und hielt es Cabal
entgegen. »rauchen Sie, herr Cabal?«

»nur, wenn ich asozial sein will«, antwortete Cabal, ohne sich zu rühren.

der husar lächelte, steckte das Etui wieder ein und zündete
sich seine Zigarette an. »wissen Sie, wer ich bin?« Cabal zog
verhalten die Schultern hoch.

»Comte Marechal von der Kaiserlichen Leibgarde. Ja bitte?«
Cabal hatte den Finger erhoben, um eine Frage zu stellen.

»Ich will keineswegs ein Spielverderber sein, aber setzt der
titel kaiserlich nicht irgendeine Form von Kaiserreich voraus?
Mir ist nicht bekannt, dass Mirkarvien auch nur einen Zentimeter
Land von seinen nachbarn erobert hätte, wenn wir von
der Geschichte mit dem manipulierten Theodoliten vor ein
paar Jahren einmal absehen. Und den mussten Sie zurückgeben.«

»Ich habe Sie für einen gebildeten Menschen gehalten, herr
Cabal. haben Sie denn noch nie vom Mirkarvianischen Kaiserreich
und der dynastie der Erzich gehört? Sie enttäuschen mich.«

»natürlich habe ich davon gehört, aber das ist Jahrhunderte
her. Sie können sich doch nicht auf irgendein goldenes Zeitalter
im Mittelalter berufen, als wäre es erst gestern gewesen.«
dann sah er den Comte an und überlegte. »oder vielleicht doch. Mein Fehler.«

der Comte drehte den Kopf hin und her, als hätte er sich den
hals verrenkt. »Glauben Sie, dass die Geschichte sich wiederholt?
dass etwas, was vergangen ist, noch einmal geschieht?
Ich ja. namen und Gesichter ändern sich vielleicht, aber die
rollen bleiben immer gleich. Kriege werden mit neuen waffen
und taktiken geführt, doch die Ziele haben sich nicht verändert.«

Cabal hielt das für horrenden Unsinn, trotzdem konnte er
verstehen, dass sich ein drittklassiger hinterwäldler mit verstaubten
ansichten an eine solch tröstliche Theorie klammerte.
Er dachte daran, dass seine tage wahrscheinlich gezählt waren,
falls dieses Gespräch nicht einigermaßen verlief, und stellte
sich vor, wie ärgerlich das wäre ... »Ich bin kein historiker«,
antwortete er. »dazu kann ich nichts sagen.«

»aber Sie sind anderer Meinung. na, egal.« an seinem tonfall
bemerkte Cabal, dass dem Comte dieser Satz nicht zum
ersten Mal über die Lippen kam und eine Menge Leute, die
egal waren, mit dem Gesicht nach unten im Fluss aus der Stadt
trieben. Er nahm sich zusammen und versuchte, diplomatisch zu sein.

»Sie kennen doch meinen Beruf. Ich muss langfristig denken.
an dem, was Sie sagen, könnte etwas dran sein. Ich habe
bei meinen eigenen Forschungen gewisse Muster entdeckt, die
sich über Jahrhunderte hinweg wiederholen. Mein vordringliches
Interesse gilt jedoch nicht der Geschichte. Ich habe nie
den wunsch verspürt, diese Muster unter die Lupe zu nehmen.«

»Muster? Muster?« der Comte sann einen augenblick nach.
»Ja, das gefällt mir. Muster, die sich durch die Zeit ziehen. das
Schicksal als geometrisches Muster. So unwiderlegbar wie das
Pi. Jawohl!« Seine augen leuchteten seltsam, während er grinsend
im Zimmer auf und ab ging und heftig an seiner Zigarette zog.

Cabal begann zu zweifeln, was den Comte anbetraf. Seiner
Erfahrung nach fielen aristokraten unter zwei Kategorien. die
Mehrzahl von ihnen ging zur armee, weil ihnen die Uniform
gefiel, weil sie ihre offiziersburschen schikanieren und ein Vermögen
für Schnurrbartwachs ausgeben konnten, und das alles
nur, um die Sorte Frauen zu beeindrucken, die auf das Pferd
eines Kavalleristen neidisch sind. Eine winzige Minderheit jedoch
trug Uniform, weil sie Pläne hatte, militärische Pläne.
Und eine Minderheit innerhalb dieser Minderheit besaß tatsächlich
genügend Grips, um etwas zu bewegen. was immer
Comte Marechal sein mochte - ein Spinner, zum Beispiel -, er
war auch intelligent. daher ließ ihn Cabal trotz seiner üblichen
Ungeduld dem rest der Menschheit gegenüber seine Gedanken
zu Ende spinnen, zumindest, bis er fertig geraucht hatte.
doch Marechal schnippte die glühende Kippe auf den Boden
und trat sie mit dem Stiefelabsatz aus, während er gleichzeitig
eine neue aus dem Etui fischte.

Ich bin der Gnade eines dementen Kettenrauchers ausgeliefert,
dachte Cabal. Oh happy day.

»Mirkarvien hat Pläne, herr Cabal. Große Pläne. das Mirkarvianische
reich ist nicht nur eine Fußnote in der Geschichte,
es ist die Blaupause für die Zukunft.«

Cabal entsann sich an das wenige, was er über die Exzesse
des Mirkarvianischen reiches behalten hatte, und dachte, dass
an einer solchen Zukunft höchstens die Mirkarvianer Gefallen finden könnten.

»In zehn tagen wird Kaiser antrobus II. vom Balkon seines
Palastes am Siegesplatz zu seinem Volk sprechen. Er wird
ihm verkünden, dass die Zeiten, in denen wir uns vor unseren
nachbarn verstecken mussten, vorbei sind. dass fremde
agenten oder Spione innerhalb unserer Grenzen nicht mehr
geduldet werden und dass unser wiederaufstieg begonnen hat.
Zur gleichen Zeit wird die Geheimpolizei gegen bekannte Spione
und deren Sympathisanten vorgehen. Sie werden den Geist
unseres Landes nicht mehr korrumpieren können, und alle Patrioten
werden hand in hand zusammenstehen ... langweile ich Sie etwa?«

Cabal gähnte zu Ende. »Verzeihung. Man hat mich zur besten
Schlafenszeit aus dem Bett geholt. Sie wollen Ihr Land also
in einen Polizeistaat verwandeln und andersdenkende um die
Ecke bringen. nun, Sie sind nicht die Ersten, und Sie werden
bestimmt auch nicht die Letzten sein.«

»Sie sind also dagegen?«

»weder noch. die Menschen sind wie Vieh. das Land gehört
Ihnen, Sie können damit machen, was Sie wollen. Ich frage
mich nur, wo ich in Ihrem Plan hingehöre.«

»Sie sind auf Zack. das gefällt mir. Vor intelligenten Menschen
habe ich respekt. diese dissidenten haben den Menschen
den Kopf verdreht: wir müssen handeln, bevor es zu spät ist.«

»Steht eine revolution ins haus?«

»rebellion. Bürgerkrieg. das ist natürlich genau das, was unsere
Gegner anstreben. Ich ... wir können das nicht zulassen.
die rede des Kaisers wird den aufruhr im Keim ersticken. die
Polizei wird dafür sorgen, dass sich die aufsässigen von dem
Schlag nicht mehr erholen. Und dann können wir uns weiter
unseren Schicksalsplänen widmen. Es gibt nur ein kleines Problem.«

Aha, dachte Cabal, wir nähern uns des Pudels Kern.

Comte Marechal ließ den Blick über die decke schweifen,
während er im Geist nach den passenden worten suchte.
Schließlich erklärte er: »der Kaiser ist tot.«

»Seit wann?«, fragte Cabal unverblümt. Jetzt, da die Katze
aus dem Sack war und er wusste, was sie von ihm wollten,
brauchte er nicht länger um den heißen Brei herumzureden.


»Seit drei Stunden. Er war schon länger krank gewesen. wir
vermuteten das Schlimmste und hofften auf das Beste. Vergebens.«
Seine oberlippe zuckte heftig. »dieser dämliche alte
Knochen. Er hätte es wenigstens bis zur rede schaffen müssen,
danach hätte er von mir aus abkratzen können. die Sache
wäre sofort zu einer art Kreuzzug geworden. ›wir erfüllen des
Kaisers letzten wunsch!‹ Ja, das wäre großartig gewesen. Und
so ...«, er warf Cabal einen bedeutungsvollen Blick zu, »wird
es auch kommen. der Kaiser wird seine rede halten, und danach
wird er sterben. In dieser reihenfolge. Mirkarviens Zukunft
hängt davon ab. Genauso wie die Ihre.«

»Können Sie denn nicht einfach dieses berühmte ›der König
ist tot, es lebe der König‹ ausrufen? haben Sie keinen Plan
B für den notfall parat?«

»tja, der Sohn des Kaisers ist acht Jahre alt und nicht gerade
der hellste. Seine Majestät hat ihn als Säugling auf den Kopf
fallen lassen. das rächt sich nun. wir müssten einen regenten einsetzen ...«

»... der zweifellos Sie wären.«

»... der ich wäre, gewiss, aber bis das in die wege geleitet ist,
würden uns die aufsässigen Bauern die hölle heißmachen. die
rede muss also wie geplant stattfinden.«

Cabal strich sich über sein Jackett. »Ich werde meine tasche
samt Inhalt benötigen. Einschließlich der Principia Necromantica.«

»das Buch, das Sie mitgehen lassen wollten? das wird den
Graubärten an der Universität ganz und gar nicht gefallen.«

»Muss es auch nicht. Sagen Sie ihnen einfach, sie müssten
ein opfer zum ruhme Mirkarviens bringen. Sollte es ihnen
nicht genehm sein, können Sie vorschlagen, ihnen Ihre Geheimpolizei
vorbeizuschicken, um ihnen im detail zu erläutern, was Patriotismus heißt.«

»an Ihnen ist wahrlich ein Politiker verloren gegangen«, gab
der Comte zurück und grinste ironisch.

»das möchte ich überhört haben. Ich werde ein Labor benötigen,
und zwar umgehend.«

»Und assistenten, nehme ich an.«

»Ich bin ein Einmannbetrieb. Sollten Sie jedoch auf einen
Spion bestehen, der Sie über meine aktivitäten auf dem Laufenden
hält, kann er sich von mir aus irgendwo in eine Ecke
setzen, wo er mir nicht im weg ist, und den Mund halten. Ich
lasse Ihren Kaiser als einigermaßen glaubhafte Verkörperung
eines Lebenden auftreten, und Sie schenken mir als Gegenleistung
meine Freiheit. das ist der deal.«

»Im Großen und Ganzen. Eines kann ich Ihnen allerdings
nicht gestatten: den revolver. die Gründe liegen auf der hand.
warum tragen Sie eine solche Kanone überhaupt bei sich? die
Patronen haben einen durchmesser von mindestens einem Zentimeter.«

Cabal zog die Schultern hoch. »revolver sind zum töten da.
Sie haben nichts mit Feinsinn zu tun, sondern eher mit Gewissheit.«

»nicht die waffen töten die Menschen. Es sind immer Menschen,
die andere Menschen töten.«

»aber waffen machen die Sache erheblich leichter. wollen wir los?«

alles war bereits vorbereitet. Sie brachten Cabal aus dem Gefängnis
und schmuggelten ihn über beeindruckend verschlungene
wege in den kaiserlichen Palast. Man hatte ein Badezimmer,
das größer war als mancher Ballsaal, den Cabal von innen
gesehen hatte, geschrubbt, desinfiziert und mit oP-tischen und
entsprechenden Gerätschaften ausgerüstet. Kurz, Cabals hinrichtung
war wegen des vorzeitigen und höchst unpassenden
ablebens des Kaisers vorerst ausgesetzt worden. das wurmte
ihn, denn es gab nichts, was er mehr hasste, als der Bauer auf
dem Schachbrett eines anderen zu sein.

der verblichene antrobus II. lag splitternackt auf einem Seziertisch,
daneben stand ein mit Instrumenten vollgepacktes
wägelchen und daneben Cabals arzttasche. als er näher kam,
bemerkte er, dass es seine Instrumente waren, sterilisiert und einsatzbereit.

nur aus neugier öffnete er die tasche und vergewisserte
sich, dass Marechal wort gehalten hatte. alles war da - sogar
die Principia Necromantica -, nur sein revolver nicht.

dann warf er einen Blick auf den toten. antrobus hatte offensichtlich
nicht viel für Sport und gesunde Ernährung übrig
gehabt. Ein Bein wirkte gichtkrank, und der Bauch glich einem
riesigen frischen Pudding. Cabal überschlug das Gewicht der
Leiche, zählte die reagenzgläschen, die er dabeihatte, und kam
zu dem Schluss, dass sie nicht reichen würden.

Comte Marechal hatte es sich gerade auf dem Marmorsims
des Badeofens gemütlich gemacht und klopfte eine Zigarette
auf das silberne Etui, als Cabal mahnend den Finger hob. »hier
ist rauchen verboten. Gibt es einen tiefkühlschrank im Palast?«

der Comte warf einen sehnsüchtigen Blick auf seine Zigarette,
ehe er sie wieder ins Etui zurücksteckte. »Ja.«

»Prima.« Cabal zog aus einer seiner Phiolen eine winzige
Menge Flüssigkeit in eine Fünf-Milliliter-Spritze und injizierte
sie in die kalte kaiserliche halsschlagader. »die katalytische
reaktion im kardiovaskulären System wird den Verwesungsprozess
verlangsamen. Und der Gefrierschrank erledigt den
rest.« Er nahm sein Büchlein und kritzelte hastig etwas hinein.
»während der Kaiser auf Eis gelegt ist, werde ich die notwendigen
reaktionsmittel synthetisieren. dazu brauche ich diese Zutaten.«
Er riss das Blatt aus dem Büchlein und reichte es
Marechal. der Comte las die Liste, runzelte die Stirn und las
erneut. »wir haben nicht ewig Zeit«, sagte Cabal scharf.

der Comte schnippte gegen das Blatt. »Zwei Pfund frische
menschliche hypophysen. Ich glaube nicht, dass die königlichen
Lebensmittelhändler frische menschliche hypophysen
vorrätig haben. wo soll ich sie hernehmen?«

»nun«, sagte Cabal, während er wieder an den tisch des
Kaisers trat und sich dabei das Jackett auszog, »das ist ja wohl
kaum mein Problem, oder? Sie wollen schließlich, dass dieser
blaublütige Fettklumpen termingerecht seine rede halten
kann.« Er hängte das Jackett an eine Flügelmutter der oP-Lampe
und begann, sich die hemdsärmel aufzukrempeln. »Und bitte nichts vergessen.«

der Comte sah aus, als wollte er etwas darauf sagen. dann
überlegte er es sich anders und stand auf. Er warf noch einen
Blick auf die Liste und verzog den Mund. »Ich sorge dafür, dass
Sie alle Ihre ›Zutaten‹ bekommen.« dann verließ er den raum,
und das scharfe Klacken seiner Stiefel hallte von den wänden wider.

draußen auf dem Gang schnippte er mit den Fingern, und
augenblicklich war ein assistent zur Stelle. Marechal reichte
ihm die Liste. »Suchen Sie diese dinge zusammen und sorgen
Sie dafür, dass Cabal sie umgehend bekommt.«

der adjutant, der sich kaum von der Mehrheit anderer
aristokratischer offiziere unterschied und ein ganzes apiarium
zum ruhme seiner Schnurrbärte beschäftigte, formte die
worte mit den Lippen, während er die Liste studierte. »Eine
Frage, Comte. was zum teufel ist eine hypophyse für den normalbürger?«

»Sie liegt mitten im menschlichen Gehirn und gehört nicht
zu den organen, die man freiwillig spenden würde. Suchen Sie
sämtliche Leichenhallen ab. Und achten Sie darauf, dass sie frisch sind!«


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