Inge und Mira

Das Mädchenverzieht die Mundwinkel zu einem unsicheren und gleichzeitig verächtlichenLächeln. Dann lacht sie auf, zuckt mit den Schultern und wendet sich an mich:»Verstehst du, was sie sagt?«

Ichantworte verlegen und schamrot: »Sie fragt nach dieser blauen afrikanischenLilie.«

Ichversuche Miras Blick einzufangen und sage: »Diese Gärt­nerei ist aufTulpenzwiebeln spezialisiert. Komm, gehen wir.«

Aber meineStimme versagt, als ich ihren Zorn sehe, blau­schwarzen Zorn mit rotemEinschlag, wie entfesselte Elektrizität, die alles an ihr zum Knistern bringt.Ich beginne zu ahnen, welche Energien in ihr schlummern.

Wir gehen.Kämpfen gegen den Wind an, der durch Jacken und Wollpullover dringt.

Ich friere.

Mirascheint die Kälte nichts auszumachen.

Unten amStrand blinzelt die Sonne durchs Grau. Wir finden eine windgeschützte Klippeund wenden die Gesichter dem Licht zu. Ich möchte ihr so vieles sagen, wie sehrich mich schäme, und dass es bei allen Völkern dumme Menschen gibt, und dassdas Gärtnermädchen nur einfältig, aber nicht boshaft ist.

Befangen,fällt mir dazu ein.

Aber ichschweige, es sind ja alles nur Worthülsen, die weder Samen tragen noch Spurenhinterlassen. Ein Gefühl von Hilflosig­keit rumort in meinem Bauch: Nichts kannzurechtgerückt werden.

Impulsivlege ich Mira den Arm um die Schultern, weiß aber sofort, dass ihr das zu vielist. Also ziehe ich ihn zurück und zeige in den Himmel: »Siehst du die Möwen?Die sind auf der Jagd nach Regenwürmern. In meinem Rasen.«

Aber dasinteressiert Mira nicht. Sie sagt: »Ich bin so höllisch auf meine Würdebedacht.«

Jetztkreischt die Möwenschar über unseren Köpfen, und ich muss schreien, um mirGehör zu verschaffen: »Das bin ich auch. Ich glaube, es ist eineAlterserscheinung.«

Dannschweige ich, schäme mich wieder, füge hinzu: »Klar gibt es Unterschiede ...«

»Ja. Ichdenke, Ihnen wird überall Respekt entgegengebracht.«

EineAntwort erübrigt sich.

Der Sonnegelingt das Unmögliche, sie bricht den Himmel auf und färbt ihn violett.

Auch dieSee färbt sich bläulich.

Wir lächelneinander zu, ich sehe, dass der Schimmer auf der honigfarbenen Haut wieder daist. Und dass die hübsche Kurzhaarfrisur sich wieder zurechtlegt.

»Im Herbstwar ich auf Madeira«, sage ich. »Im November, wenn es hier am unerträglichstenist. Im Bazar von Funchal habe ich mir zehn Knollen Agapanthus africanusgekauft. Sie stehen in Töpfen in meinem Glashaus, und mindestens drei haben schongrüne Triebe. Komm mit und such dir zwei davon aus.«

Dannerschrecke ich, weil das vielleicht zu großspurig geklun­gen hat, und fügehinzu: »Du musst wissen, ich habe nur ein Rei­henhaus mit einem kleinen Garten.Dort ist nicht genügend Platz für weitere zehn Töpfe. Und diese Afrikanerwachsen sich ja zu richtigen Büschen aus.«

Jetztkönnen wir endlich lachen.

Wir stehenauf und setzen unseren Weg am Strand entlang fort. Sie geht schnell, machtlange Schritte, zielstrebig. (...)

© WolfgangKrüger Verlag GmbH, Frankfurt am Main 2000

Übersetzung:Senta Kapoun