Mitternachtsspitzen

undBankangestellten schob. Der alte Mann

warein aufmerksamer Zeitgenosse, und der Junge interessierte

ihn.

»He,du da, ragazzo. Komm, ich hab ein Pastetchen für

dich.Zart wie der Kuss eines Engels. Na, komm schon.«

DerBursche riss den Kopf hoch und warf einen sehnsüchtigen

Blickauf die Tabletts mit den frisch gebackenen

Köstlichkeiten.Der Händler konnte sich lebhaft vorstellen,

dasser im Geiste durchrechnete, ob er sich dergleichen

leistenkönnte. »Komm, ragazzo. Ich geb dir eins

aus.«Er hielt ihm ein großes Apfeltörtchen hin. »Betrachte

esals Geschenk eines alten Mannes an einen Neuankömmling

indieser Weltmetropole.«

Herausfordernddie Daumen in den Hosenbund gesteckt,

schlenderteder Junge zu dem Karren. »Wie kommen

Siedarauf, dass ich neu hier bin?«

SeinAkzent war so weich wie der Duft des Jasmins, der

aufden Baumwollfeldern in Carolina blühte. Der Alte verkniff

sichein Grinsen. »Na ja, war nur so ne blöde Idee

vonmir.«

Schulterzuckendtrat der Junge irgendwelchen Unrat

indie Straßenrinne. »Ich habs weder abgestritten noch

zugegeben.«Er deutete mit einem schmutzigen Finger auf

denKuchen. »Was solls denn kosten?«

»Habich nicht eben gesagt, dass es ein Geschenk von

mirist?«

Nachkurzem Überlegen nickte der Junge und streckte

dieHand aus. »Na, dann vielen Dank.«

Alser das Törtchen nahm, traten zwei Geschäftsleute in

Gehröckenund Zylindern an den Karren. Der Blick des

Jungenglitt verächtlich über die teuren goldenen Taschenuhren,

zusammengerolltenSchirme und auf Hochglanz

poliertenSchuhe. »Verdammte Yankees«, murrte er.

DieMänner waren so in ihr Gespräch vertieft, dass

siees nicht mitbekamen, doch der Alte runzelte die Stirn.

»Wiees scheint, gefällt dir meine Stadt nicht besonders,

hm?Bis vor drei Monaten hatten wir Krieg. Unser Präsident

isttot. Die Menschen sind immer noch tief betroffen.«

DerJunge hockte sich auf den Karrengriff, um den Kuchen

zuverspeisen. »Hab nie viel von diesem Mr. Lincoln

gehalten.Er war mir zu infantil.«

»Infantil? Madre di Dio! Wasbedeutet denn das?«

»Kindisch.«

»Undwoher kennt ein Junge wie du solche Begriffe?«

DerJunge legte zum Schutz vor der Nachmittagssonne

eineHand über die Augen und blinzelte den Alten an:

»Ichlese viel. Und diesen speziellen Begriff hab ich von

Mr.Ralph Waldo Emerson, den ich sehr bewundere.«

Genüsslichknabberte er den Rand des Törtchens ab. »Als

ichanfing, seine Essays zu lesen, wusste ich freilich nicht,

dasser ein Yankee ist. War mordswütend, als ich es herausfand.

Aberwas solls. Da war ich bereits ein glühender

Anhängervon ihm.«

»Dieser Mr. Emerson. Was meint er denn so?«

DerJunge schleckte mit seiner rosafarbenen Zunge

einStück Apfel von dem schmutzstarrenden Zeigefinger.

»Erredet von Charakter und Selbstvertrauen. Ich denke,

Selbstvertrauenist das Wichtigste für einen Menschen,

wasmeinen Sie?«

»Ichfür meinen Teil finde Gottvertrauen am allerwichtigsten.«

»Ichhalt nicht mehr viel von Gott oder von Jesus. Früher

malja, aber ich denke, ich hab in diesen letzten Jahren

zuviel Schreckliches miterlebt. Musste tatenlos zuschauen,

wiedie Yankees unser Vieh abschlachteten und

unsereScheunen abfackelten. Und wie sie meinen Hund

Fergiserschossen. Sah, wie Mrs. Lewis Godfrey Forsythe

aneinem Tag ihren Mann und ihren Sohn Henry verlor.

Manchmalkomme ich mir steinalt vor.«

DerStraßenhändler sah sich den Jungen genauer an. Das

kleine,herzförmige Gesicht. Mit der vorwitzigen Stupsnase.

EinJammer, dass das Leben diese hübschen, unschuldigen

Zügealsbald verhärten würde. »Und wie alt bist du,

ragazzo?Elf? Zwölf?«

Unvermitteltspiegelte sich Misstrauen in den dunklen,

faszinierendlavendelblauen Augen. »Alt genug, schätz

ich.«

»Wosind denn deine Eltern?«

»MeineMutter starb bei meiner Geburt. Mein Dad ist

vordrei Jahren in der Schlacht von Shiloh gefallen.«

»Unddu, ragazzo? Was treibt dich nach New York?«

DerJunge schob sich den letzten Bissen Apfelkuchen in

denMund, stopfte sich das Bündel wieder unter den Arm

undsprang auf. »Ich muss weiter, Sir. Vielen Dank für den

Kuchen.War echt nett, Ihre Bekanntschaft zu machen.«

Erlief los, drehte sich aber nach ein, zwei Schritten noch

einmalum. »Und damit Sies wissen Ich bin gar kein

Junge.Und ich heiße Kit.«

WährendKit stadteinwärts zum Washington Square strebte

-die Wegbeschreibung hatte sie von einer Dame auf der

Fährebekommen -, rückte sie sich insgeheim den Kopf zurecht.

Wasmusste sie dem Alten auch ihren Namen auf die

Nasebinden? Als angehende Mörderin durfte sie damit

untergar keinen Umständen hausieren gehen. Na ja, im

Grundegenommen war es gar kein Mord. Sondern höhere

Gerechtigkeit,auch wenn die Yankee-Gerichte es bestimmt

anderssehen würden, sofern man sie jemals aufgriff.

Ambesten hielt sie künftig die Klappe, dann kam

vielleichtnie heraus, dass Katharine Louise Weston von

derPlantage Risen Glory aus dem jämmerlich zerstörten

Rutherford,South Carolina, jemals einen Fuß in dieses unsägliche

NewYork gesetzt hatte.

Sieumklammerte das Bündel fester. Darin befanden

sichder Armeerevolver ihres Vaters, die Rückfahrkarte

nachCharleston, eine Erstausgabe von Emersons Essays,

Wechselgarderobeund ein bisschen Geld für den Aufenthalt.

Kithätte die Sache am liebsten so schnell wie möglich

hintersich gebracht und schnurstracks die Heimreise

angetreten,allerdings war ihr klar, dass sie diesen

miesenYankee zunächst genauer unter die Lupe nehmen

musste.Ihn umzubringen war eine Sache. Nicht

geschnapptzu werden eine andere.

MitCharleston, der einzigen größeren Stadt, die sie

bislangkannte, war New York nicht annähernd vergleichbar.

Alssie durch die geschäftig lauten Straßen lief,

gestandsie sich selbst ein, dass es hier einiges Sehenswerte

gab.Wunderschöne Kirchen, elegante Hotels, Warenhäuser

mitspiegelblanken Marmorböden. Der Krieg, der

imSüden gewütet hatte, schien an dieser Stadt spurlos

vorübergegangenzu sein. Gleichwohl war sie viel zu verbittert,

umihre Umgebung zu genießen. Wenn es einen

Gottgibt, überlegte sie zähneknirschend, dann möge Er

bitteschön dafür sorgen, dass William T. Shermans Seele

inder Hölle schmort!

Tiefin Gedanken, stieß sie mit einem Angestellten zusammen,

deres eilig hatte, nach Hause zu kommen. »He,

passdoch auf, Junge!«

»PassenSie doch selber auf«, schnaubte sie. »Und

außerdembin ich kein Junge!« Aber der Mann war schon

umdie nächste Ecke verschwunden.

Warendenn alle blind? Seit sie Charleston verlassen

hatte,hielten die Leute sie für einen Jungen. Sie fand das

zwardämlich, aber es hatte auch seine Vorteile. Ein allein

reisenderJunge erregte nämlich viel weniger Aufsehen als

einMädchen. Zu Hause passierten ihr solche Verwechslungen

allerdingsnie. Dort kannte man Kit von Geburt

anund wusste inzwischen, dass sie mädchenhaftes Gehabe

nichtausstehen konnte.

Aberalles änderte sich rasend schnell. SouthCarolina.

Rutherford. Risen Glory. Ja, sogar sie selbst. Der alte

Mannhatte sie für ein Kind gehalten, wenn der wüsste!

Siewar achtzehn, mithin eine junge Frau. Ihr Körper selbst

erinnertesie dummerweise ständig daran, was sie mental

nichtwahrhaben wollte. Sie empfand ihr Alter und ihr

Geschlechteher als lästiges Übel, und genau wie ein Pferd

voreinem zu hohen Hindernis scheute Kit vor der Akzeptanz

ihrereigenen Person.

Sieerspähte einen Polizisten und klemmte sich vorsichtshalber

hintereine Gruppe von Arbeitern. Kuchen

hinoder her, sie war immer noch hungrig. Und müde.

Siesehnte sich nach Risen Glory zurück. Dort könnte sie

jetztauf den Obstbäumen herumklettern oder fischen gehen

odermit Sophronia in der Küche plaudern. Sie schob

dieFinger in die Hosentasche und umschloss ein Stück

Papier.Gottlob war es noch da, obschon die darauf notierte

Adresseauch in ihrem Gedächtnis eingebrannt war.

Bevorsie sich einen Schlafplatz suchte, wollte sie dort

unbedingtnoch vorbeigehen. Vielleicht erhaschte sie einen

Blickauf den Mann, der all das in Gefahr brachte, was sie

liebte.Und dann würde sie das tun, was kein Soldat im

gesamtenHeer der Konföderierten Staaten von Amerika

geschaffthatte. Nämlich ihren Revolver ziehen und Major

BaronNathaniel Cain kurzerhand erschießen. (...)

©Blanvalet

Übersetzung:Beate Darius