Die Braut des Satyrs / Satyr Bd.3

tief ein, prüfte die Luft, in der er den Geruch des Flusses, von Kaminrauch und möglicher weiblicher Beute wahrnahm. Das Blut seiner Vorfahren strömte in seinen Adern und weckte jenes fleischliche Verlangen in ihm, das unentbehrlich war, damit seine Art überlebte.
Da König Feydon seinen Samen gestreut hatte, wo er ihn nicht hätte streuen sollen, würde Lyon sich bald an eine Braut ketten müssen, die er sich nicht ausgesucht hatte. Eine, von der er weder den Namen kannte noch wusste, wie sie aussah, die zu suchen er jedoch eigens aus der Toskana angereist war.
Feydon gemäß schwebten dessen drei Halbfeentöchter in Gefahr, und die Zeit drängte. Nicholas, Lyons ältester Bruder, hatte die erste Tochter binnen Wochen außerhalb Roms aufgespürt und rasch geheiratet. Unlängst dann hatte Raine die zweite Tochter in Venedig gefunden und sie unter seinen Schutz gestellt.

Nun fiel Lyon die Aufgabe zu, die dritte Tochter hier in Paris ausfindig zu machen. Doch morgen wäre noch genügend Zeit, um dieser Pflicht nachzukommen. Heute Nacht brauchte er etwas ganz anderes.
Diese erste Nacht in Paris könnte seine letzte Nacht in Freiheit sein, und er hatte vor, sie zu genießen.
Ein Rufen ließ ihn aufmerken. Weiter vorn, auf dem Pont Neuf, herrschte einiger Aufruhr. Die berühmteste Seine-Überquerung wurde von den Parisern als »neue Brücke« bezeichnet, obgleich sie schon vor zweihundert Jahren erbaut worden war.
Lyon bewegte sich auf den Tumult zu, wobei er die Reihe der eleganten Stadthäuser entlang des Quai de Conti hinter sich ließ und auf die andere Seite des Flusses wechselte. Mit Einsetzen der Dunkelheit packten die schwarzgewandeten Straßenbuchhändler ihre unverkauften Waren in Kisten. In den Tiefen des Kanals unter ihnen kroch der Fluss wie Molasse dahin und schnitt eine Schlangenlinie durch die Stadt.
Lyon wurde in seinem Hotel erwartet. Sein Gepäck hatte er vorausgeschickt, und von hier aus konnte er binnen einer halben Stunde dort sein. Was bedeutete, dass er seinen Schwanz schon in einunddreißig Minuten in eine herbeigerufene Nebelnymphe versenken könnte. Zweifellos hätten seine Brüder an seiner Stelle den direkten Weg dorthin eingeschlagen, denn das wäre das Klügste. Das Vernünftigste.
Doch anders als seine Brüder wollte Lyon Abwechslung, sowohl was den Ort als auch die Partnerinnen betraf. Was wiederum Risiken barg.
Nun stand er auf der Brücke. Halbrunde Ausbuchtungen befanden sich zu beiden Seiten, von denen sich nach und nach die Kunden wie auch die Händler mit ihren Parfüms, ihren Fächern, dem billigen Schmuck und dem Fromage entfernten. An ihre Stelle traten Straßenkünstler, Maronenverkäufer und Scharen außergewöhnlich vergnüglich gestimmter Pariser. Taschendiebe und Prostituierte mischten sich unter die elegant Gewandeten, um sich leichte Beute oder zahlungskräftige Freier zu suchen.
Als Lyon sich seinen Weg zwischen ihnen hindurchbahnte, drehten sich Damen jedweden gesellschaftlichen Ranges zu ihm um. Das wohlgeübte feminine Auge wusste problemlos seinen Wert wie auch seine sexuelle Leistungsfähigkeit zu beurteilen. Lyon war größer als seine Brüder und mit so bemerkenswert schönen maskulinen Zügen gesegnet, dass Damen bei seinem Anblick schon ohnmächtig geworden waren. Folglich war die Aufmerksamkeit, die ihm heute Abend zuteil wurde, nichts Neues für ihn. Ja, er nahm sie kaum wahr.
Ein Paar ging an ihm vorbei, und von dem wippenden Rock der Frau wehte eine Wolke ihres natürlichen Duftes auf. Lyon inhalierte sie und schloss für einen winzigen Moment genüsslich die Augen. Das Parfüm vermengte sich mit dem anderer namenloser Damen zu einem Gemisch aus wächsernen Pomaden, würzigen Essenzen aus Sprühflakons und menschlichem Moschus: eine schwindelerregende Kombination für einen Mann, der bereits von Lust angetrieben war.
Flüstern drang an sein Ohr. Als er sich umdrehte, stellte er erschrocken fest, dass ihm mindestens ein halbes Dutzend Frauen folgte. Und sie alle sahen ihn an wie das begehrteste Filetstück in der örtlichen Metzgerei.
Lyon blieb stehen, was seine Entourage als Aufforderung nahm, ihn einzukreisen. Hände in hübschen Handschuhen tätschelten seine Arme, seinen Rücken, sein Haar.
»Bon soir, monsieur.«
»Bienvenue, monsieur.«
»Est-ce que je peux vous aider?«
Ein unangenehm kühler Schauer stieg ihm von den Schulterblättern bis in den Nacken hinauf. Zwar hatte er noch niemals Mühe gehabt, das andere Geschlecht anzuziehen, aber dieses Ausmaß an offener Interessensbekundung war verstörend. Er hatte das ungute Gefühl, dass hier etwas nicht stimmte, welches jedoch gegen drängendere Überlegungen unterlag. Die seltsame Magie, die heute Abend offenbar in Paris wirkte, würde er später enträtseln, nachdem er das gewaltige Verlangen gestillt hatte, das an ihm nagte.
»Bon soir, mesdames«, begrüßte er die Damen, denn es wäre unhöflich gewesen, eine unbekannte französische Dame vorschnell zur alten Jungfer zu stempeln. Unterdessen streichelte er eine Wange, einen Hals, einen Puls.
Sorgsam gepuderte Gesichter erwiderten sein Lächeln wie auch seine Berührungen. Zarte Stimmen spornten ihn an, und wattierte formbetonte Kleider raschelten um ihn her um. Eine besonders kühne Hand streifte sein Glied – mano morte. Es hätte jede von ihnen sein und vorgeben können, dass es ein Versehen war.
All das wirkte wie ein Aphrodisiakum auf ihn, das sein Blut noch heißer strömen ließ. Der Stoff seiner Hose und seines Hemdes rieb die empfindliche Haut an seinen Schenkeln, seinen Schultern und seiner breiten Brust.
Er brauchte eine Frau – sofort!

Mit einem dezenten Nicken wählte er eine üppig gebaute Dame in einem rosa Kleid aus, die ein wenig außerhalb des Kreises seiner Bewunderinnen stand. Auch sie sah ihn an, allerdings scheuer als die anderen. Lyons Instinkt sagte ihm, dass sie mit Männern vertraut war und sich nach dem sehnte, was er zu bieten hatte. Ihr Körper würde seinem besser gewachsen sein als die der meisten rein menschlichen Frauen.
Unsicher, ob sie seine Geste richtig verstanden hatte, tippte sie sich an die Brust und zog fragend die Brauen hoch. Auf sein erneutes Nicken hin leuchteten ihre mattbraunen Augen auf, wodurch ihr eher schlichtes Äußeres sehr an Attraktivität gewann. Mit einem brüsken Satz wimmelte sie ihre junge Dienerin ab, bevor sie sich ihm näherte.
Die übrigen Damen bemerkten zwar, dass er seine Wahl getroffen hatte, schienen indes nicht gewillt, sich prompt zu entfernen. Lyon spreizte seine Finger, die Handinnenflächen nach außen, und entließ einen Hauch Magie.
»Allez!«, murmelte er. »Geht!«
Umgehend löste sich die kleine Schar um ihn herum auf, und alle gingen wieder ihrer Wege. Es sah aus, als hätten sie vollkommen vergessen, was sie überhaupt zu ihm getrieben hatte.
Die Handschuhseide seiner Erwählten glitt in seine ungleich rauhere Hand. Sie lächelte schüchtern zu ihm auf, und sein Glied zuckte, gierig nach einer Kostprobe von ihr. Lyon legte einen Arm um sie und zog sie an sich, so dass ihr Kopf sich in seine Schulterbeuge schmiegte.
Rasch blickte er sich auf der Brücke um und entdeckte einen abgelegenen Winkel, zu dem er die Frau führte. Ohne Fragen zu stellen, ging sie mit ihm. Nach wenigen Schritten waren sie dem Gedränge entkommen und im Schatten der hohen Pferdestatuen, die in der Mitte der Brücke aufragten. Auf dieser Hälfte des Pont Neuf standen schon andere Paare entlang des Geländers, die Köpfe dicht zusammengesteckt. Ungeduldige Hände bewegten sich unter Kleidern, und leise Ermutigungen wisperten durch die Luft. Ganz auf ihre eigene Sinnenbefriedigung bedacht, achteten die anderen gar nicht auf die Neuankömmlinge.
»Madame?«
Lyon drehte sich zu der Stimme um und sah, dass sie einer Zofe gehörte, die angesichts seines strengen Blicks ängstlich zurückwich. Offenbar hatte das Mädchen beschlossen, ihnen nachzugehen und seine Herrin von dem abzuhalten, was sie vorhatte.
Er streckte eine Hand aus und berührte sachte die Wange des Mädchens, um es mit einem Beruhigungszauber zu belegen. Plötzlich wich der besorgte Ausdruck aus ihrem Gesicht, und sie kehrte zu dem Platz auf der Brücke zurück, wo Lyon sie zuvor stehen gesehen hatte. Dort würde sie auf die Rückkehr ihrer Herrin warten.
Als Lyon wieder zu der Dame in seinem Arm hinabsah, begegnete sie seinem Blick. Er neigte den Kopf und raunte:
»Bon soir, Madame.«
»Bon soir«, hauchte sie.
Dann drückte er sie mit dem Rücken an den Sockel einer Statue. Der Inschrift nach handelte es sich um eine Bronzedarstellung von Henri IV., der majestätisch über ihnen zu Pferde saß. Derselbe Monarch, unter dessen Herrschaft diese Brücke fertiggestellt worden war.
»Ici? Hier?«, fragte seine Gespielin, die sich unsicher umschaute.
Er hob ihr Kinn mit zwei Fingern zum Kuss, während seine andere Hand in ihr Haar tauchte. »Niemand wird uns sehen. Keine Sorge!«, versprach er ihr. »Genieß es einfach!«
Zwischen seinen Küssen drängte er sie mit seinem Leib dichter an den Stein und murmelte beschwichtigende Worte – Worte, die ihr Ohr wärmten und sie für das bereitmachten, was kommen würde. Er würde sein Vergnügen an ihr unter freiem Himmel finden, an dem sich bald die ersten Sterne zeigen dürften.
Ihr Körper war menschlich und würde eine Weile brauchen, um sich an seine Größe und Kraft zu gewöhnen. Selbst dann aber wäre sie außerstande, alles von ihm so gut aufzunehmen, wie die Halbfee es wohl könnte, die zu suchen er nach Paris gekommen war.
Verärgert schüttelte er den Gedanken an seine Pflicht ab. Dennoch galt es zu bedenken, dass Erdenweltfrauen zerbrechlich waren, weshalb er sich mit dieser höchstens ein halbes Dutzend Male vereinigen durfte. Das musste genügen.
Sanft strich er mit seinen Lippen über die zarte Locke, die von ihrem Ohr bis zu der Vertiefung unten an ihrem Hals reichte. Derweil erkundeten seine Hände sie tiefer, rafften ihr Kleid und die Unterröcke, so dass ihre Schenkel der kühlen Nachtluft ausgesetzt waren.
Ihr Busen hob sich, als sie nach Atem rang, und mit bebenden Fingern klammerte sie sich an seine Schultern. Er lehnte sich gegen sie, nahm sie vollständig mit seinem Körper und seinem Duft ein.
Mit einer langen geübten Hand glitt er unter ihre Röcke, wärmte ihre Innenschenkel und wanderte höher, wo sie in das kleine Nest weichen Haares eintauchte. Ein Stöhnen entfuhr ihr, als er mit einem Finger ihre Klitoris streifte. Beim zweiten Mal schloss sie seufzend die Augen.
Er streichelte sie zusehends beharrlicher, allerdings in dem Wissen, dass er ihr keineswegs einen Gefallen erwies. Weit gefehlt! Nach heute Nacht würde die Erinnerung an ihre Vereinigung auf immer in ihr eingegraben bleiben, eine neue Konstante ihres Seins. Obwohl er die gemeinsamen Stunden hinterher aus ihrem Gedächtnis löschen würde, bliebe ihr für den Rest ihrer Tage eine Sehnsucht nach ihm, auch wenn sie nicht mehr wüsste, warum oder nach wem sie sich verzehrte. Leider brauchte er sie viel zu sehr, als dass sein Gewissen ihn davon hätte abhalten können, ihr das anzutun. Und so wollte er wenigstens dafür sorgen, dass der flüchtige Eindruck, den sie von diesem Abend mitnahm, ein höchst angenehmer wäre.
Inzwischen atmete sie angestrengt, stieß winzige Wimmerlaute aus. Ihre Arme hingen ermattet zu beiden Seiten von ihr, die zarten Hände in einer Pose der Hilflosigkeit nach oben gebogen. Sie lieferte sich seiner Gnade aus.
Sein Verlangen, sie zu besitzen, wurde beständig größer. Hitze sammelte sich in seinen Hoden, machte sie fest und ließ die blauen Adern an seinem Schwanz anschwellen. Er führte eine ihrer Hände an seinen Schritt und zeigte ihr, wie sie ihn umfassen sollte. Sie stöhnte.
Mit dem Mittelfinger rieb er ihre feuchten Schamlippen, die jenen Eingang umschlossen, den er suchte. Sie war feucht, bereit. Ungeduldig schob er ihre Hand wieder beiseite und öffnete seine Hose.

Götter! Er konnte es kaum mehr erwarten!
Auf einmal durchschnitt ein unheimlicher Gesang die Luft über ihnen und erreichte Lyon selbst durch den Lustnebel und die Geräusche der Umgebung. Unmittelbar vor seinem süßen Ziel hielt er inne, hob den Kopf und lauschte.
Da war der Gesang wieder. Er drehte sich in die Richtung, aus der er gekommen war. Der Fluss.
Und abermals hörte er ihn, vertraut und weiblich.
Nymphen. Dem Klang nach waren auch sie heute Nacht auf der Jagd. Und sie hatten seine Gegenwart gespürt. Unersättliche Geliebte, die sie waren, konnten sie mühelos alles annehmen, was er zu bieten hatte. Überdies waren sie berüchtigte Klatschmäuler, und das könnte ihm bei seiner Suche helfen. Vielleicht hatten sie von einer gewissen Dame gehört, die halb Fee, halb Mensch war.
Lyon sah die bereitwillige Frau vor sich an. Ihre weichen erfahrenen Finger wärmten seinen Penis. Sein Körper forderte, dass er sie nahm, dass er beendete, was er kaum angefangen hatte. Aber ein Anflug von Mitgefühl riet ihm, sie gehen zu lassen, jetzt, bevor sie sich vereinigten und er sie für immer zeichnete.
Mit einem leisen Fluch zähmte er seine Wollust und legte eine Hand an ihre Wange, um sie mit einem Zauber zu versehen. Stumm befahl er ihr, zu gehen und ihr Verlangen nach dem Akt, den sie nie vollzogen, zu vergessen.
Anschließend nahm er seine Hand herunter und knöpfte seine Hose wieder zu. Sekundenlang blinzelte die Frau verletzt und durcheinander zu ihm auf. Als er einen Schritt zurücktrat, fielen ihre Röcke wieder herab, bedeckten ihre Schenkel, ihre Knie und zuletzt ihre Knöchel.

Auf ihrem rosig erhitzten Gesicht spiegelte sich tiefer Widerwillen, doch sie richtete sich auf und wandte sich von ihm ab. Während sie zu ihrer Zofe zurückkehrte, folgte sie ihm mit ihren Blicken. Ihre Erinnerung an diese Begegnung würde innerhalb weniger Stunden verblassen, das vage Sehnen nach Lyon jedoch hielte noch einige Zeit länger – gleich einer Blessur an ihrem Herzen.
Lyons Gedanken an sie verflüchtigten sich unterdessen sehr viel schneller, als er die ausgetretenen Steinstufen des Pont Neuf an der Nordseite jeweils zwei auf einmal hinuntereilte. Auf dem gepflasterten Weg unten lief er durch einen breiten Torbogen und an den Clochards vorbei: harmlosen Bettlern, die in den Nischen und Winkeln von Paris hausten.
Hinter ihm erstreckte sich die Île de la Cité. Vor ihm an der Westspitze lag der Parc Vert Galant, eine dreieckige Nehrung, entstanden in Jahrhunderten von Sedimentablagerungen. Sie erstreckte sich von unterhalb der Brücke ein Stück stromabwärts und erinnerte an einen Schiffsbug.
In dem Park angelangt, suchte Lyon das Ufer mit den Augen ab, konnte aber keine Bewegung erkennen. Wo waren sie?
Wieder erreichte ihn der Gesang, nun lauter und verlockender. Ungeduldig schritt er am Parkufer entlang.
Hier herrschten die natürlichen Gerüche von Lehm und Vegetation vor, die ihm eine willkommene Ruhepause von den weniger schönen, nach Stein und Qualm in der belebten Stadt bescherten. Städte konnten gelegentlich auf ihre eigene Weise unterhaltsam sein, aber warum jemand, der über die Mittel verfügte, freiwillig lieber in einem solchen Moloch statt in der großzügigen ländlichen Region außerhalb der Pariser Stadtgrenzen lebte, entzog sich Lyons Fassungsvermögen. Er war eben sehr naturverbunden.
Plötzlich drehte er sich um. Der Lockgesang hatte ihn ein weiteres Mal erreicht, aber vom Nordufer des Parks. Eine unerwartete Spannung ergriff ihn, die auf seiner Haut kribbelte und seinen Schwanz noch härter machte.
Er hatte außer dem Gesang nämlich noch etwas wahrgenommen: einen kostbaren Duft, der sich mit dem Ruf vermengte, sich zugleich von allen menschlichen Düften absetzte. Diese Note war etwas ganz Besonderes, unverkennbar die einer Fee – einer erregten Fee.
War es wirklich möglich, dass er exakt die Frau, die zu suchen er nach Paris gekommen war, so leicht fand? Er schritt nochmals das Nordufer ab, ungeduldiger denn je, endlich die Flussnymphen zu entdecken, denn inzwischen war er überzeugt, dass König Feydons dritte Tochter unter ihnen war.
Es war gleich, dass er sich bis zu diesem Moment über seine P~ icht geärgert und es ganz und gar nicht eilig gehabt hatte, die ihm Bestimmte kennenzulernen. Es war ebenfalls gleich, dass sie ihn in dieser Nacht in Paris aufspürte, was das ganze Unterfangen verdächtig unkompliziert machte. Und es war erst recht gleich, dass sie offenbar dem Meer, nicht dem Land entsprungen war.
Einzig ein Gedanke trieb ihn an: dass sie in wenigen Minuten hier in diesem Park sein würde. Alle Vernunft konnte warten, bis sein Schwanz endlich in ihr war.
Er suchte das Ufer ab. Verdammt, wo war sie?!
Etwas seitlich von einem grasbewachsenen Stück unter einem breiten Baum kräuselte sich die Wasseroberfläche. Im nächsten Moment erhob sich eine längliche Gestalt aus der Tiefe, der Wasser aus dem dunklen Haar über die Schultern und die vollen spitzen Brüste rann. Ummalt vom Blutorange des Sonnenuntergangs, das sich auf der Seine spiegelte, erreichte eine Nymphe das Parkufer. Dort stemmte sie sich mit den Armen auf und zog sich nach oben, wo sie sich mit ihrem glitzernden Rücken zu Lyon gewandt hinsetzte.
Rasch hatte er sie erreicht. Eigentlich war er nicht erpicht darauf gewesen, sie zu finden, doch nun ... Dicht hinter ihr blieb er stehen, seine warmen Beine seitlich an ihrem flusskühlen Rücken. Zwei dunkel schillernde Rückenflossen traten aus ihren Schulterblättern hervor und flatterten zart an seinen Schenkeln wie Feenflügel.
Ihr Körper war schmal und kurvig zugleich, wunderschön und geheimnisvoll. Das dunkle Haar haftete an ihr wie ein nasser Schal, der einmal um ihren Hals geschlungen war und ihr von dort bis in den Schoß hinunterreichte. Die Spitze ihrer Schwanzflosse verbarg sich noch in der Seine.
Lyon strich ihr das Haar von den Wangen zurück und wand es auf, so dass es ihr über den Rücken ~ el und vorn seine Hose durchnässte.
Etwas weiter entfernt hörte er noch zwei Nymphen, die ans Ufer kamen, doch er beachtete sie nicht. Diese hier war Feydons Tochter. Von dem Moment an, da er zu ihr hingezogen worden war, war er sich dessen sicher gewesen.
Er glitt unter ihre Achseln und hob sie vorsichtig ganz aus dem Wasser. Je eher er sie an Land brachte, umso rascher würde sie trocken genug, um sich für ihn zu verwandeln.
Ihr Kopf wandte sich in seine Richtung, aber das war alles, was sie ihm an Aufmerksamkeit zukommen ließ.

Weitere Gesichter blickten zu ihm, denn Spaziergänger strömten zu beiden Seiten der Brücke die Treppen hinab in den Park. Voyeure auf der Suche nach schockierenden Ereignissen, über die sie sich unterhalten könnten, reckten ihre Hälse und tuschelten aufgeregt.
»Ihr seht nichts«, murmelte Lyon zu ihnen hin. Die Luft ~ ng seine Worte auf und trug sie den Leuten zu, so dass der Gedankenzauber sich auf die gesamte Fläche des Parks und darüber hinaus verbreitete.
Einer nach dem anderen wandten die Gaffer sich wieder ab und vergaßen, was ihr Interesse erregt hatte. Sie konnten weder Lyon noch die Fee entdecken. Die wenigen Sensibleren unter ihnen hätten sie zwar noch sehen können, wenn sie wollten, aber sie wären nicht mehr geneigt, genauer hinzuschauen.
Lyon drehte die Nymphe zu sich und hielt sie, indem er einen Arm um ihre Taille schlang. Da sie unfähig war, allein aufrecht zu stehen, solange die Wandlung ihren Fischschweif nicht durch zwei Beine ersetzt hatte, musste er vorerst ihr gesamtes Gewicht stützen.
Bei dem Gedanken an die Wartezeit, die ihm bevorstand, biss er die Zähne zusammen. Als Schutz vor Vergewaltigung waren die Paarungsöffnungen der Nymphen versiegelt, bis ihre Leiber von den Partnern hinreichend erregt wurden. Es würde mindestens eine halbe Stunde an Land brauchen, bis ihr Schwanz sich zweiteilte. Und erst dann stünde sie ihm für die Vereinigung zur Verfügung.
Lyon neigte seinen Kopf nach hinten, um ihr Gesicht zu sehen, aber sie wandte es von ihm ab. Ihre Arme lagen auf seiner Brust und funkelten mit der phosphoreszierenden Farbe der Meereswesen, die sich nur in den Tiefen des Oze-ans bewegten. Das Funkeln nahm unter der Metamorphose ab und schwand gänzlich, wenn sie an Land blieb – was sie würde, sollte alles wie geplant verlaufen.
Ihr Haar strömte ihr über die Schultern, die von vielen Tagen Kampf gegen die Meeresströmungen gestärkt waren. Es verhüllte sie wie Streifen nassen Satins, die ihr bis zu den Knien reichten.
Ihre eisblauen Brüste bildeten zwei große kreisrunde Abdrücke auf Lyons Hemd. Um ihren Hals hingen ein Dutzend oder mehr Ketten mit großen Edelsteinen, zwischen denen ihre Brustspitzen hervorlugten und ihn in die Brust piekten wie Fingerspitzen.
Durch seine Hose reckte sich ihr sein Schwanz entgegen, der inzwischen seine üblichen legendären Ausmaße angenommen hatte und es nicht mehr aushielt, sie nicht auszufüllen. Und Lyon dachte, dass die Vermählung mit dieser Halbfee womöglich doch nicht so schlimm wäre, wie er befürchtet hatte.
»Sieh mich an!«, raunte er ihr zu.
Mit der geschmeidigen Eleganz der Wasserbewohner drehte sie ihren Kopf und blickte zu ihm auf. Im ersten Moment schrak er zurück, denn ihr Gesicht war von perlmuttfarbenen v-förmigen Schuppen bedeckt.
»Zwölf Höllen! Du bist eine Nereide!«
Sie sah ihn fragend an. »Hattest du etwas Zahmeres erwartet?«
Verdammt! König Feydon hatte ihm ein Leben mit einer Nereide aufgebrummt? Mit einer Nymphe, die zu gleichen Teilen Seefee und Teufelin war?
Sie umklammerte seine Oberarme, als hätte sie Angst, er könnte sich von ihr zurückziehen. »Ich bin das Königskind – das, nach dem du suchst«, versicherte sie ihm.
»Wie lautet dein Name?«, hörte Lyon sich fragen.
»Sibela, mein Liebster.« Ihre Stimme war hübsch, jede Silbe wie die Note eines Gesangs, der Heerscharen von Männern in die Verdammnis lockte.
Sie zog ihn näher und knabberte zärtlich an seinem Kinn. Dann leckte sie ihm mit ihrer festen überlangen Zunge über die Wange. Er hatte ganz vergessen, dass Nereiden ihre Männer gern kosteten.
Als er ein Platschen hörte, nutzte er die Ablenkung, um sein Gesicht von ihr abzuwenden. Etwas weiter hinter ihr hievten sich zwei weitere Wesen ihrer Art ans Ufer. Ihre gierigen Augen musterten Lyon, während sie sich mit rubinroten und goldenen Ahornblättern trockenrieben, die so groß wie Lyons Hände waren. Sie wollten ihre Metamorphose beschleunigen.
Sibelas Augen blitzten muschelrosa und gleich wieder grün, und sie schlug mit ihrem Fischschwanz, dessen scharfe Spitzen ihm vorn die Stiefel zerschnitten. Nun verwandelte ihre melodische Stimme sich in das Heulen einer Harpyie, mit dem sie die anderen verscheuchte und ihn für sich allein beanspruchte. Ihre Rivalinnen wichen zurück, tauchten jedoch nicht wieder ins Wasser.
Lyon zog eine Grimasse, als er sich seine Zukunft mit dieser Kreatur vorstellte.
»Was tun Nereiden in einem Fluss?«, fragte er und verfluchte König Feydon im Geiste. »Eure Art zieht doch gewöhnlich das Mittelmeer oder den Atlantik vor und überlässt die Flüsse den Najaden.«
»Ich kam deinetwegen«, flüsterte sie süßlich lächelnd. »Und woher wusstest du, dass du mich hier finden würdest?«, fragte er misstrauisch.
»Die Nachricht von deiner Ankunft und dem Grund deiner Reise trug mir die Strömung zu. Ich weiß, was du heute Nacht von mir brauchst. Und ich bin gewillt, es dir zu geben.« Klauen zerfetzten sein Hemd und rissen es ihm von den Schultern. »Überaus gewillt.«
Ihre Geschichte war glaubwürdig, denn seine Brüder und er hatten kein Geheimnis daraus gemacht, dass sie auf Brautschau waren. Und Lyon war bekannt, dass solche Gerüchte sich auf den Wasserwegen der Erdenwelt schneller verbreiteten als an Land.
Kühle Hände glitten tiefer und kneteten seinen Hintern durch die Hose. Die meergrünen Augen der Nereide nahmen einen kecken Glanz an, als sie ihre Lenden an seinen rieb und fühlte, wie sehr er sie begehrte.
Instinktiv drehte er sich halb zur Seite, um ihr auszuweichen. Dabei starrte er entsetzt über sich selbst zu ihr hinunter. Sein Körper war mehr als bereit für die Paarung, also warum zur Hölle zierte er sich?
Sie schien verärgert und erstaunt. »Legen wir uns hin!«, lockte sie ihn.
Obwohl ihm dies alles falsch erschien, rang Lyon sich ein mattes Lächeln ab. »Ja, natürlich.«
Er hob sie in seine Arme und trug sie weiter an Land, wobei sie eine schimmernde Wasserspur hinterließ. Kaum aber berührte sie seine Wange, überkam Lyon so etwas wie Panik, denn er stellte fest, dass er keine besondere Verbundenheit zu ihr empfand.



Übersetzung: Sabine Schilasky

Copyright © 2008 by Elizabeth Amber
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