Wolfskinderringe (cc - carbon copy books, Bd. 13)

Einer, der aus Laramie war, hob den Arm und zielte. Er zielte genau, er wollte treffen, er war aus Laramie. Willy, sein Name. Er saß am Küchenfenster, die Straße war breit und schwarz, ein gewölbter Hügel lag dahinter, einem Schinken gleich, mit Mais garniert. Mais baut man viel an in dieser Gegend, Gerste und Roggen ab der Rückseite des Schinkens. Auf dem Hof stand das Vieh - ein Pferd, ein Schwein, eine Kuh. Eine armselige Gegend. Willy aus Laramie zielte auf den Bauernhof links, auf die Scheune aus roten Backsteinen, er hatte sie gebaut. Willy zielte auf die Scheune, auf den Heuschober im Giebel, etwas Heu lag schon darin. Noch mehr Heu zogen sie über ein Fließband hinauf, der Junge im offenen Giebel, ein Traktor am Boden, der Motor lief. Im letzten Jahr hatte auch Willy noch Heu einholen geholfen, und vier Jahre zuvor den ganzen Sommer geopfert, die rote Scheune fast alleine fertiggestellt. In Laramie hatte Willy mauern gelernt, er nannte die Scheune sein Meisterwerk, der Bauer war sein Nachbar. Willy selbst war kein Bauer, er besaß eine Wiese, ein Pferd, eine Kuh, alle paar Jahre ein Schwein. Einen kleinen Heuschober, gefüllt mit genug Heu für das Pferd, die Kuh, das Schwein alle paar Jahre. Für eine eigene Scheune fehlte ihm das Geld, also hatte er die Scheune des Bauern mit großer Freude gebaut, und ebenso große Freude hatte er auch immer schon am Heu einholen gehabt: die Sonne, der Schnaps, das Brot, der Schinken, die Magd. Willy hatte die Scheune gebaut, nun zielte er auf sie, dem Jungen zwischen die Augen. Der Schober war fast voll, auf dem Küchentisch vor Willy eine runde Bonbondose randgefüllt. Schrot darin. Zwei stecknadelkopfgroße Trichter mit ihren spitzen Enden aneinander gesteckt: Schrot. Echter Laramie-Schrot, und der Bauer Willys Nachbar. Er war sein Freund gewesen ...

Kevin Vennemann, geboren 1977 in Westfalen, lebt als freier Autor in Wien und Berlin. Studium der Literaturwissenschaft und Geschichte in Köln, Innsbruck, Wien, Berlin.

?An ihren starken Stellen sind die Erzählungen so beklemmend, dass man sich fragt, ob die Männerfiguren, je jünger ihre Erfinder sind, immer noch schwächer werden.? Die Tageszeitung, 19.02.2003 ?Wie aufgeschriebene Träume lesen sich die Erzählungen, die meist losgelöst sind von Raum und Zeit.? Dorstener Nachrichten, 26.10.2002