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müssen, irgendwie wirkte er etwas einsam oder verloren oder beides zusammen, aber jetzt, nein, schon lange, schauten mich diese Augen nur noch vorwurfsvoll an, statt Melancholie graue Nebelkälte. Er fragte, was machst du eigentlich mit deinen Füßen unter dem Tisch, die Leute gucken ja schon alle, was gibt es denn da unter dem Tisch zu scharren, und ich hätte ihm jetzt sagen können, ich habe gerade die Liebe zertreten, in dem Moment, wo es mir wie Schuppen von den Augen gefallen ist, in dem Moment habe ich sie zertreten mit meinen ehemals chicen roten Schuhen, die hast du mir damals gekauft, als dein Blick noch melancholisch war, ja, lange ist das her, sehr lange, da hast du mir noch Geschenke gemacht. Ich habe mich sehr über diese Schuhe gefreut, damals, jetzt sind sie nur noch altmodisch, heutzutage trägt man kaum noch rote Schuhe, schon gar nicht mit hohen, dünnen Absätzen und vorne spitz zulaufend. Vielleicht werden sie irgendwann mal wieder modern, es ist ja immer das Gleiche, alles war schon mal da, und alles kommt irgendwann mal wieder, aber momentan trägt man dicke Blockabsätze, und die Schuhe sind vorne breit und bequem für die Zehen und sicher gesünder als damals, ja, ich hätte nicht gedacht, dass ich ausgerechnet mit diesen Schuhen die Liebe zertreten würde. Ich sagte, da war eine Kakerlake, ich habe sie zertreten. Er sagte, igittigitt, wirklich, das verdirbt mir den Appetit, so was, und das vor dem Essen, zum Glück habe ich sie nicht gesehen. Ja, sagte ich, zum Glück. Eklig, diese Dinger. Da kannst du dir ja vorstellen, wie es in der Küche aussieht. Er sagte, hör bitte auf, es wird wohl nicht so schlimm sein. Und dann sagte er Prost und nahm einen Schluck von seinem Pastis. Und ich sagte auch noch einmal Prost und nahm noch einen Schluck von meinem Pastis, von diesem Pastis, den ich eigentlich gar nicht mochte und den ich nur Kurt zuliebe trank, weil er behauptete, um richtig in Frankreich anzukommen, müsse man unbedingt einen Pastis trinken. Eigentlich hätte ich viel lieber einen Martini getrunken, den fand ich viel besser, der Pastis erinnerte mich immer an Weihnachtsplätzchen mit Anis, die habe ich eigentlich auch nicht gemocht und nur meiner Mutter zuliebe gegessen und gesagt, hm, die mag ich wirklich sehr gerne, deine Anisplätzchen, das sind die Besten, und meine Mutter hat dann immer gesagt, Weihnachten ohne Anisplätzchen ist für mich wie Weihnachten ohne Tannenbaum. Das wäre wie in Frankreich zu sein, ohne zum Ankommen Pastis zu trinken, dann kommt man einfach nicht richtig an, wie Weihnachten ohne Anisplätzchen keine Weihnachten ist, so einfach ist das, das galt auch für mich, obwohl ich weder Anisplätzchen noch Pastis mag und sie nur zu mir nahm, damit Weihnachten Weihnachten ist oder ich auch richtig ankomme. Ich sagte, dieser Pastis ist wirklich schrecklich, ich hasse Anis, in jeder Form, ich bestelle mir lieber einen Martini. Kurt, der seit vorgestern versuchte, nett zu mir zu sein, sagte nichts. Er schaute mich nur erstaunt an. Ich winkte der Bedienung und bestellte mir einen Martini, den Pastis schob ich hinüber zu Kurt. Kurt sagte nichts. Die Bedienung brachte den Martini und fragte Kurt, wollen Sie jetzt die Speisekarte, und dabei schaute sie Kurt wieder an, als würde sie fragen, wollen Sie mich statt der Speisekarte, und Kurt sah aus, als würde er gerne antworten, ja, das könnte ich mir gut vorstellen. Er schaute sie an, mit seinen grauen Augen, weg war die graue Nebelkälte, die Melancholie kam zum Vorschein, und die Bedienung sah aus, als würde sie sich gerne um ihn kümmern. Kurt sagte, ja, und ich zuckte bei diesem Ja nicht mehr zusammen wie gestern und vorgestern, und sie sagte, ich bringe sie sofort, und entfernte sich auf dicken Blockabsätzen und zehenschonend. Kurt schaute ihr hinterher, mit melancholischen Augen, nebelschleierverhangen.