Die Fliegerin oder Aufhebung einer stummen Legende (ePub)

aufwärts für einen Russen gehalten werden. Das feine Geräusch, das ich ausmachte, kam von den Schritten des Mädchens. Sie schaute sich nach mir um. Weil sie meine Schritte nicht mehr hörte. Sie sah mich sitzen. Ich sah, es gefiel ihr nicht, überhaupt nicht. Einen Augenblick wartete sie auf mich. Ich rührte mich nicht. Gehorsam aufstehen, weil ihre Blicke mich straften? Beinahe hätte ich ihr was gepfiffen: Ich bin ein freier Wildbretschütz und hab' ein weit Revier... Beinahe. Schubberte aber doch lieber das Kreuz an Borke und Stamm. Besser das Allerfeinste hören als pfeifen: ihre Gedanken, ihre Scheltworte. Vielleicht schwang in ihren Scheltworten noch der letzte Ton von jener ungeheuer vergangenen, großen, fröhlichen Gelassenheit. Von dem, was uns so findig und so entschlossen gemacht hatte. Reiß dich zusammen! schrie der Fichtenstamm. Keinen Ton gab der Fichtenstamm von sich. Eine Maschinenpistole belferte. Ljuba schrie. Schrie gellend. Es riss ihr die Ellbogen hoch. Sie stürzte nieder. Vornüber. Erst jetzt schrie der Fichtenstamm. Schrie unter der Kugelpeitsche, die ihn traf. Ein Tod, ein Teufel im Tarnanzug mit schwarzer Haube schlug mit der Kugelpeitsche zu. Beim Schlag der ersten Kugel war ich schon zur Seite gerollt. In Decke hinter einem andern Fichtenstamm. Eins lehrt der Krieg die aus Lebensangst Gelehrigen, wenn sie Glück haben: Die Dauer einer einzigen Sekunde, ein Mauseloch der Zeit in eine Schutzburg zu verwandeln. Werden wir sehen, werden wir leben. Werden wir leben, werden wir sehen. Ich sah und erkannte das Totenkopfgesicht des großen Denkers. Ich hörte ihn brüllen: "Komm raus, du krummes Geficke! Stirb wenigstens wie ein entlaufner Hund! Oder wir lassen dich deine Klöten fressen!" Er bluffte. Wollte mich glauben machen, ich wäre umstellt. Wäre ich umstellt gewesen, wäre ich längst erledigt. Ich regte mich nicht. Er konnte nicht mit Bestimmtheit wissen, ob er mich getroffen oder nicht getroffen hatte. Er bluffte weiter. "Hierher, Kameraden!", brüllte er. Ach, mein Mädchen. Wer hat uns nur das Märchen erzählt vom Rotkäppchen und dem Wolf... Hörst du mich nicht mehr... Kannst du mich nicht mehr hören... Mit heiserer Stimme schrie ich hinüber zum großen Wolf: "Ich kann nicht mehr." Er schoss aus der Deckung auf mich. Eine Kugel durchschlug meine Gasmaskenbüchse. Wozu schleppte ich eigentlich die Gasmaskenbüchse mit mir herum? Ich hörte, wie er das Magazin wechselte. Er musste also auch den Schlag der Kugel gegen meine Gasmaskenbüchse gehört haben. Nein, während er feuerte, konnte er das nicht gehört haben. Konnte es höchstens gesehen haben. Glaubte jetzt wahrscheinlich an einen Blattschuss in die Niere. Denn er zeigte sich. Ich wartete, bis er sich ganz zeigte. Ganz, ein wenig geduckt, schussbereit.