Beckenbodenturnen

Ein Kaff irgendwo in England, 19. Mai
AUSGERECHNET HEUTE musste sie die Bombe platzen lassen.
"Kann sein, dass ich schwanger bin", sagte sie, als ich mich gerade ungeschickt damit abmühte, zu harte Butter auf einem zu weichen Toast zu verteilen. Nur sechs einfache Worte. Kein Grund zur Panik. Kann sein, dass sie schwanger ist. Nichts weiter. Nicht, dass sie sich dessen sicher wäre. Das war das Erste, was mir in den Sinn kam, nachdem ich den ersten Schock überwunden hatte. Die Küchenfliesen unter meinen nackten Füßen fühlten sich plötzlich eiskalt an.
"Was soll das heißen - schwanger?", fragte ich empört. Ich weiß, eine total bescheuerte Frage, aber was hätte ich denn bitte schön sagen sollen? Weil sie Französin ist und ich Engländer bin, traf mich jetzt ein vernichtender Blick, in dem sich die jahrhundertealte Feindschaft spiegelte, die zwischen unseren Heimatländern herrscht.
Eigentlich habe ich überhaupt keinen Grund, so perplex zu sein. Ich könnte auch nicht gerade behaupten, die Schwangerschaft sei ein Unfall gewesen. Es muss vor gut sechs Monaten gewesen sein, da fragte sie mich zum ersten Mal, ob es für uns nicht langsam an der Zeit wäre, eine Familie zu gründen. Ich kann mich, ehrlich gesagt, nicht mehr so ganz genau erinnern, was ich dazu gesagt habe, aber anscheinend kam aus meinem Mund voll mit Frühstücksflocken irgendetwas, das sich wie eine Zustimmung anhörte. Möglicherweise ließ ich mich sogar dazu hinreißen, zu behaupten, es gäbe ja überhaupt gar keinen Grund, der gegen ein Baby spräche. Damals hielt ich das noch für eine ziemlich clevere Strategie. Aber eines ist sicher, nur die wenigsten Frauen (und sicher keine davon Französin) können bei diesem Thema zwischen den Zeilen lesen. Gut, ich habe mich wohl zu allem Überfluss auch noch damit einverstanden erklärt, die Kondome wegzuschmeißen, aber jetzt fühle ich mich doch irgendwie überrumpelt. Ich meine ja nur, sie hätte mich doch verdammt nochmal nicht gleich beim Wort nehmen müssen.
Was habeich