Beißen für Anfänger

»He, Lindsay, guck dir mal das Mädchen da drüben an. sie sieht irgendwie schräg aus. Meinst du, sie gehört zur Show?«

Ich wette, der Sixth-Sense-Knabe hat anschließend in einem normalen Zuhause bei einer normalen Mutter gelebt und eine normale schule mit anderen normalen Kindern besucht. Mann, ich würde liebend gern ein bisschen Tote-Menschen-Seherei in Kauf nehmen, um von so viel Normalität umgeben zu sein.

»Pscht, sie könnte dich hören.«

Das Mädchen und der Junge, beide vermutlich ein paar Jahre älter als ich, blieben vor mir stehen und nutzten die Gelegenheit, mich verstohlen zu mustern. ich versuchte, so zu tun, als wäre überhaupt nichts seltsam daran, dass ich vor einem Zelt stand, dessen Seite mit einer roten Hand bemalt war, während ich die eigenen Hände in den Hosentaschen vergrub, um sicherzustellen, dass ich nichts berührte. Nichts anfassen, nichts sagen, so lautete mein Motto.

»Ach, denk dir nichts; wahrscheinlich spricht sie nicht mal englisch. Jedenfalls sieht sie mit ihrer bleichen haut und den pechschwarzen haaren nicht normal aus. Meinst du, sie ist eine von den Goths?«

Könnte meine Optik eventuell daher rühren, dass ich einen italienischen Vater und eine hellhäutige skandinavische Mutter habe? Ach wo.

Das Mädchen kicherte. ich schickte ein kleines Stoßgebet an die Göttin, Imogen ihren hintern in Bewegung setzen und zu ihrem Stand zurückkehren zu lassen, damit ich nicht länger hier herumstehen und mich von diesen mundanen trotteln angaffen lassen musste.

Mundan ist einer der Begriffe, die man aufschnappt, wenn man mit einer Freakshow reist. er steht für uncoole Leute, für solche, die nicht hip genug sind, um den Schaustellern das Wasser zu reichen.

»Vielleicht ist sie ein Vampir! sie sieht aus wie einer, findest du nicht? ich sehe förmlich vor mir, wie sie dein Blut trinkt.«

Ich wandte mich ab, damit sie nicht sahen, wie ich die Augen verdrehte. es mochte eine Rarität sein, so tief im ungarischen Hinterland auf Amerikaner zu treffen, trotzdem war meine Freude darüber, Landsleuten zu begegnen, bei weitem nicht groß genug, um gleich nach ihrem Blut zu lechzen. abgesehen davon wusste doch jeder, dass nur Männer Vampire waren.

»Francesca, es tut mir ja so leid!« Imogens lange blonde Mähne wehte hinter ihr her, als sie an dem Paar vorbei hinter ihren Tisch hastete, wo sie sich die Staffelei und das Schild schnappte, das verkündete, dass sie bereit war, aus Händen und Runensteinen zu lesen. Ohne das Pärchen, das sie beobachtete, zu beachten, stellte sie die Staffelei an der Ecke des Zelts auf und platzierte das Schild darauf, während sie in typischer Imogen-Manier vor sich hinplapperte. sie sprach mit einem rauchigen, weichen Akzent, der zum Teil britisch, zum Teil etwas anderes war, das ich nicht bestimmen konnte. allerdings war ich auch noch nicht lange genug in Europa, um mehr zu beherrschen als: Hallo. Auf Wiedersehen. Danke. Wie viel kostet das? Ich würde noch nicht mal meinen Hund diese Toilette benutzen lassen. Wo ist die saubere? Und das in drei verschiedenen Sprachen (Deutsch, Französisch und Ungarisch - falls das jemanden interessiert).

»Vielen Dank, dass du auf meine Sachen aufgepasst hast. Absinthe hat darauf bestanden, mich zu sehen - offenbar gab es einen weiteren Raub. Du bist ein Schatz, dass du nichts angefasst hast. Du weißt, ich mag es nicht, wenn jemand die Steine berührt, und Elvis hat mich wieder damit genervt, mir beim Aufbauen helfen zu wollen, was lächerlich ist, denn wie dir bekannt sein dürfte, hat er eine orangefarbene Aura, und Leute mit orangefarbener Aura sind Gift für mich, wenn ich kurz danach aus den Runen lesen soll. aber ich muss dir etwas aufregendes erzählen! Mein Bruder kommt mich besuchen!«

Ich richtete mich aus meiner gewohnheitsmäßig krummen Haltung auf und bedachte das Pärchen mit einem breiten, zahnlastigen Grinsen, um zu demonstrieren, dass ich keine Fangzähne hatte. ich war so groß wie der Junge (eins dreiundachtzig) und ebenso kräftig, wenn nicht sogar kräftiger. Diese Tatsache schien ihm ein wenig Unbehagen zu bereiten. Das Mädchen errötete leicht, dann packte es seinen Freund am Arm und zog ihn zu dem großen Zelt, in dem nach den Zaubershows die Band spielt.

Die Ironie meines Versuchs, mich normal zu geben, entging mir nicht. so bin ich nun mal gestrickt - mit Ironie kenne ich mich aus. Zu meinem Leidwesen, muss ich gestehen. »Sie dachten, ich wäre ein Vampir«, sagte ich zu Imogen, die ihr blaues Runentuch ausschüttelte.

Sie lupfte eine goldblonde Augenbraue. »Du? aber du bist doch weiblich.«

Ich nahm wieder meine gekrümmte Haltung ein, um weniger wie ein bulliger Rugbyspieler auszusehen, und zupfte an meinem T-Shirt, damit ich zierlicher, hübscher, dünner wirkte ... mehr wie ein Mädchen eben. »Ja. ich schätze, sie kennen die Regeln nicht.«

Sie murmelte etwas, das wie mundane Vollpfosten klang, und arrangierte drei Tontöpfe mit Runen an der einen Seite des Runentuchs. »Absinthe sagt, dass die Band sich mitten in der Nacht mit den Einnahmen von letzter Woche davongemacht hat, aber Peter meint, dass das nicht stimmen kann, weil nur er und Absinthe die Kombination zum Tresor kennen und er nicht aufgebrochen wurde. sie ist nach Deutschland gefahren, um eine neue Band aufzutreiben.«

Ich nagte an der rissigen Haut meiner Unterlippe. Das war der dritte Diebstahl in zehn Tagen. Obwohl es mir zutiefst widerstrebte, Absinthe recht geben zu müssen, deutete alles darauf hin, dass die Band Dreck am Stecken hatte, wenn sie sich bei Nacht und Nebel davongestohlen hatte. »Was machen wir wegen heute Abend?«

»Peter will eine einheimische Band engagieren. Ich hoffe, sie ist gut. Die Letzte, die er angeheuert hat, war unterirdisch schlecht.«

Ich legte den Kopf schräg und klemmte mir die Haare hinters Ohr, dabei wünschte ich mir zum tausendsten Mal, es wäre nicht so spaghettigerade. andere Leute hatten Locken - sogar meine Mutter hatte welche. warum ich nicht? »Du bist die einzige Person, die ich kenne, die Mozart leibhaftig hat musizieren hören und trotzdem Gothic-Bands für die Offenbarung hält.«

Imogen bedachte mich mit ihrem typischen listigen Lächeln. »Mozart war ein Rotzlöffel. talentiert, aber trotzdem ein Rotzlöffel. The Cure dagegen - das ist echte Musik.«

Versteht ihr jetzt, was ich meine? Ist es etwa normal, eine vierhundertjährige Unsterbliche als beste Freundin zu haben?

»Was ist los, Fran? Du siehst auf einmal so niedergeschlagen aus. Ist Elvis dir wieder auf die Pelle gerückt? Möchtest du, dass ich - «

Ich schüttelte den Kopf. »Du weißt, dass er für keine andere Augen hat als für dich. abgesehen davon bin ich größer als er. ich glaube, er hat Angst, ich könnte ihn vermöbeln, sollte er einen Annäherungsversuch wagen.«

Imogen trat von den Duftkerzen, die sie gerade angezündet hatte, zurück, neigte den Kopf zur Seite und taxierte mich. Die Geste wirkte bei ihr viel hübscher als bei mir, weil sie eine lange Lockenpracht hatte, während mein kurzer, kinnlanger Pagenkopf aus glatten, schwarzen Haaren bestand, denen weder Lockenwickler noch der chemische Umformungsprozess einer Dauerwelle Fülle zu verleihen vermochten. »Ich verstehe. Du fühlst dich wieder einmal unzulänglich.«

Ich konnte nicht anders, als das mit einem Lachen zu quittieren. Mit einem netten zwar, weil ich Imogen mochte, trotzdem musste ich lachen. »Wieder. Genau. Verrat mir, wann ich je nicht unzulänglich bin.«

»Ich denke, die bessere Frage wäre, warum du dich so fühlst.«

Ich scannte die Umgebung, um mich zu vergewissern, dass niemand in der Nähe war und uns belauschen konnte - nicht dass jeder, der mit dem Gothic-Markt zu tun hatte, zwingend in der Nähe sein musste, um mitzuhören (ich würde mein gesamtes Taschengeld dieses Sommers darauf verwetten, dass die Gedanken des Sixth-Sense-Knaben nicht von Gedankenlesern abgehört worden waren). »Willst du die ganze Liste? Du kriegst sie! Zum einen habe ich in etwa die Größe und Statur eines durchschnittlichen Highschool-Rugbyspielers.«

»Sei nicht albern, die hast du nicht. Du bist ein reizendes Mädchen, hochgewachsen und gut proportioniert. in ein paar Jahren werden die Männer dir zu Füßen liegen.«

»Ja, vor Angst vielleicht«, brummte ich, dann sprach ich rasch weiter, ehe sie sich gezwungen sah, weitere nette Dinge über mich zu sagen. Man musste mich nur anschauen, um zu erkennen, dass ich eine übergroße, ungeschlachte Monstrosität war. Ich brauchte kein feinfühliges, zartes Mitgefühl von der feinfühligen, zarten Imogen. »Zweitens hat mein Vater ein Mädchen geheiratet, das nur wenige Jahre älter ist als ich, und mir erklärt, er brauche für diesen Neustart sechs Monate allein mit ihr, was bedeutet, dass, als meine Mutter einen Job bei einem Wander-Gothic-Markt in Europa annahm, ich sie begleiten musste.«

»Das mit deinem Vater tut mir leid«, sagte Imogen, ihre Stirn so tief in Falten gelegt, als würde ihr das wirklich zu Herzen gehen. Das war eine der Eigenschaften, die ich an Imogen schätzte: sie war grundehrlich. wenn sie dich mochte, dann mochte sie dich wirklich und trat ein für dich gegen alles und jeden oder was auch immer dein Leben zu einem wandelnden Albtraum machte. »es ist falsch von ihm, dich aus seinem Leben zu verbannen. er sollte es besser wissen.«

Ich machte ein Gesicht, das meine Mutter als Schnute bezeichnet hätte. »Mom sagt, dass er in der Midlife-Crisis steckt, darum hat er sich einen Sportwagen und eine Trophäenfrau zugelegt. aber das ist in Ordnung. ich habe sowieso nicht gern bei ihm gelebt.« Was eine große, fette Lüge war. ich konnte bloß hoffen, dass Imogens Lügendetektor mich bei dieser nicht ertappte. Nur für den Fall, dass doch, nahm ich schleunigst zu meinem nächsten Beschwerdepunkt Zuflucht. »Drittens ist dieser Jahrmarkt kein herkömmlicher, mit Popcorn und Zuckerwatte und gefühlsduseligen Countrysängern. Oh nein, dieser Jahrmarkt strotzt vor Leuten, die mit den Toten reden, echte Magie wirken, Gedanken lesen und anderes verrücktes Zeug tun können. Gerade noch hatte ich ein relativ normales Leben, mit normalen Freunden, einer normalen Schule und einer fast normalen Mutter in Oregon, als ich plötzlich zu Fran, der Freak-Königin, mutierte, die den Sommer mit Leuten verbringt, vor denen die meisten Menschen sich so erschrecken würden, dass sie es ihr Lebtag nicht mehr vergessen. wenn das nicht Grund genug ist, bekümmert zu wirken, dann weiß ich nicht, was sonst.«

»Die Leute hier sind keine Freaks, Fran. Du bist inzwischen lange genug bei uns, um das zu wissen. sie verfügen lediglich über seltene Begabungen, genau wie du.«

Ich schob die Hände tiefer in die Hosentaschen, bis ich das weiche Material der Latexhandschuhe an meinen Fingerspitzen spürte. Meine »Begabung« war etwas, worüber ich nicht gern sprach. Mit niemandem, allerdings wusste außer Imogen und meiner Mutter sowieso niemand davon. Vermutlich hegte Absinthe einen Verdacht, aber sie konnte nichts unternehmen. sie fürchtete sich vor dem, was meine Mutter mit ihr anstellen würde, sollte sie versuchen, sich mit mir anzulegen.

Zugegeben, manchmal war es praktisch, eine Hexe zur Mutter zu haben. Doch die meiste Zeit war es einfach nur ätzend. was würde ich nicht dafür geben, eine Mutter zu haben, die als Sekretärin arbeitete und wusste, wie man Plätzchen buk ...

»Mich hältst du nicht für einen Freak, oder?« Imogens blaue Augen wurden schwarz. wie sie mir erzählt hatte, war das eine der Besonderheiten, die ihre Art kennzeichnete. Die Farbe ihrer Augen veränderte sich bei starken Gefühlsregungen.

»Nein, dich nicht - du kannst nichts dafür, dass dein Vater ein Vampir war.«

»Ein Dunkler«, korrigierte sie und nestelte an den Kerzen, Spezialanfertigungen meiner Mutter, Beschwörungskerzen, durchwirkt mit Zauberformeln und Kräutern, um die Klarheit des Geistes und die Kommunikation mit der Göttin zu fördern.

Ich nickte. eins der ersten Dinge, die Imogen mir über die Vampire erzählt hatte, war, dass sie Wert auf die richtige Bezeichnung legten: sie waren mährische Dunkle. allerdings hießen nur die Männer Dunkle; die Frauen nannte man schlicht Mährinnen. »Du bist kein Freak, nur weil dein Vater von einem Dämonenfürsten verflucht wurde. Immerhin trinkst du kein Blut oder so.«
Imogen zuckte die Achseln. »Ich habe es probiert. es schmeckt nicht besonders. Ich bevorzuge Frankovka.« Das war Imogens Lieblingswein und das Einzige, was sie trank. sie hatte das Zeug kistenweise gebunkert und schleppte es von Stadt zu Stadt mit. Sie sagte, dass es sie an ihre Heimat Tschechien erinnere. »Ich denke, liebe Francesca, dass das, was du am dringendsten brauchst, Freunde sind.«

Ich trat gegen einen Grasbuckel und beobachtete aus den Augenwinkeln, wie Imogen ein paar Symbole in die Luft zeichnete. Bannzeichen nannte sie sie. Sie waren ähnlich wie Schutzzauber, nur dass man sie in die Luft malen musste. Alle Vampire - Verzeihung, Mähren - konnten Bannzeichen malen. Meine Mutter hatte Imogen in den Ohren gelegen, es ihr beizubringen, doch aus irgendeinem Grund hatte diese abgelehnt. »Ich habe Freunde, jede Menge sogar.«

Was eine weitere Lüge war. Ich hatte auch zu Hause keine echten Freunde, hielt es jedoch für überflüssig, mich als noch mitleiderregender darzustellen.

»Nicht in Oregon, sondern hier. Du brauchst hier Freunde.« Sie blickte nicht auf, während sie ein weiteres Symbol auf das Runentuch zeichnete.

»Ich habe auch hier Freunde. Dich zum Beispiel.«

Sie lächelte, dann winkte sie mich zu sich. ich beugte mich vor, und mein Nacken prickelte, als ihre Finger wenige Millimeter von meiner Stirn entfernt durch die Luft tanzten. Sie hatte schon bei einer früheren Gelegenheit ein Bannzeichen für mich gemacht, nämlich direkt nach meiner Ankunft, als Elvis - der marktinterne Meister des Flirts - versucht hatte, mich anzubaggern. Von einem Bannzeichen geschützt zu werden fühlt sich komisch an, so als wäre die Luft um einen herum zäh und schwer. Man kommt sich vor wie in einem Kokon. Ich habe nie erlebt, dass solch ein Schutzbann wirklich funktionierte (meine Mutter hatte eine kleine Unterredung mit Elvis, in der es um das Verschrumpeln und Abfallen seiner Männlichkeit ging, sollte er ihre Tochter auch nur mit dem kleinen Finger anrühren), trotzdem war es eine nette Geste von Imogen, ein wenig von ihrer magischen Kraft auf mich zu verwenden. »Ich fühle mich geehrt, Fran. Und du bist in der Tat eine meiner Lieblingsfreundinnen.«

Ich bemühte mich, mein Lächeln zu unterdrücken. Imogen sprach wie jemand in einem alten englischen Film - mit akzentuierten Vokalen, absolut perfekter Grammatik und einer abgehobenen Wortwahl, nur war das Ganze durchmischt von salopper Umgangssprache, die im Vergleich dazu seltsam anmutete. Sie wusste das jedoch nicht, und ich wollte ihre Gefühle nicht verletzen. »Und ich mag Peter. Er ist nett, wenn er nicht gerade vor Absinthe katzbuckelt.«

»Ja, das ist er. Die beiden sind schon ein merkwürdiges Paar ...« Sie deponierte die Geldkassette, in der sie ihre Einnahmen verstaute, unter dem Tisch und klopfte den Staub vom Stuhl. »Wusstest du, dass sie Zwillinge sind?«

Ich schüttelte den Kopf. Sie sahen nicht wie Zwillinge aus. Absinthe hatte pinkfarbenes Haar, bleistiftdünne brauen und ein sprödes lächeln, während Peter gedrungen war, mit beginnender Glatze und hübschen, freundlichen Augen. Mir war zu Ohren gekommen, dass sie den Markt den Leuten abgekauft hatten, die ihn früher betrieben, sich jedoch in alle Winde zerstreut hatten, nachdem herausgekommen war, dass wiederum ihre Vorbesitzer psychopathische Killer gewesen waren, die in ganz Europa Dutzende Frauen ermordet hatten.

Verwundert es da noch, dass ich nach Hause möchte?

»Aber das sind sie, auch wenn sie sich nicht ähnlich sehen. es scheint fast, als hätte der eine all die guten Eigenschaften abbekommen und der andere die bedauerlichen.«

Ich grinste, nachdem ich mich rasch vergewissert hatte, dass niemand in der Nähe war (wenn es um Absinthe geht, kann man nicht vorsichtig genug sein). »Und dann ist da auch noch Soren. er ist ebenfalls ein Freund.«

»Ja, dann ist da auch noch Soren«, bestätigte sie, als sie sich hinsetzte und ihren berüschten Siebzigerjahre-Spitzenrock im Stevie-Nicks-Stil glattstrich. ich konnte sehen, dass sie versuchte, nicht allzu wissend dreinzugucken, so, wie es die erwachsenen oft tun, wenn man über einen gleichaltrigen Jungen redet. Die Sache ist die, dass Imogen nur wenige Jahre älter wirkt als ich, also um die zwanzig, darum vergesse ich manchmal, wie lange sie tatsächlich schon auf der Welt ist, was sie erwachsener macht als jeden Erwachsenen, den ich kenne. »er ist ein sehr süßer Junge.«

»Er ist ganz okay«, antwortete ich betont nonchalant. Ich legte keinen Wert darauf, dass Imogen jedem erzählte, ich sei in Soren verschossen. Das war ich nicht, nur für den Fall, dass ihr euch wundert. Soren war fünfzehn (ein Jahr jünger als ich, sieben Zentimeter kleiner und etwa sieben Kilo leichter), mit sandfarbenem Haar und einem sommersprossigen Gesicht. Doch da er auf dem Markt der einzige in meinem Alter war, hingen wir zusammen rum.

»Ich denke, vielleicht ...« Imogen sah hoch und lächelte die drei jungen Frauen, die sich ihrem Tisch näherten, strahlend an. Sie fragten sie etwas auf Ungarisch, und nach einem entschuldigenden Blick zu mir antwortete sie und winkte sie zu den Stühlen auf der anderen Seite des Tischs. Kundschaft. ich fühlte mich ein wenig verloren und hätte gern noch länger mit Imogen geplaudert, doch das erste, was ich lernen musste, nachdem meine Mutter mich vor einem Monat hierhergeschleift hatte, war, dass zahlende Kunden Vorrang hatten. Ich verabschiedete mich mit einem kleinen Winken von Imogen, dann zog ich ab, um nachzusehen, was Soren trieb.


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