Der Zitronentisch

die Nachwirkungen ihrer Illustrierten ab und stand auf.

»Sehr nett«, sagte sie geistesabwesend, wobei sie sich über

ihn beugte und nach irgendeinem Zeug roch. »Nächstes

Mal schick ich ihn allein her.« Draußen hatte sie ihm über

die Wange gestrichen, ihn mit leerem Blick angesehen und

gemurmelt: »Du armes geschorenes Lämmchen.«

Jetzt war er auf sich allein gestellt. Während er an dem

Maklerbüro, dem Sportgeschäft und dem Fachwerkhaus

mit der Bank vorbeiging, übte er den Spruch: »Hinten

und an den Seiten kurz oben etwas ab.« Er sagte daseindringlich,

ohne Komma; man musste die Worte unbedingt

richtig aussprechen, wie bei einem Gebet. In seiner

Tasche steckte ein Schilling und Threepence; er stopfte

das Taschentuch fester hinein, damit die Münzen nicht

herausfielen. Er mochte es nicht, wenn er keine Angst ha-

ben durfte. Beim Zahnarzt war das einfacher: Da ging die

Mutter immer mit, der Zahnarzt tat einem immer weh,

aber hinterher gab es ein Bonbon, weil man so tapfer gewesen

war, und wenn man ins Wartezimmer zurückkam,

spielte man vor den anderen Patienten den starken Mann.

Man war der Stolz seiner Eltern. »An der Front gewesen,

Kamerad?«, sagte sein Vater dann. Schmerzen öffneten

den Zugang zur Welt der Erwachsenenausdrücke. Der

Zahnarzt sagte immer: »Richte deinem Vater aus, du bist

kriegsverwendungsfähig. Der versteht das schon.« Also

ging er nach Hause, sein Dad fragte: »An der Front gewesen,

Kamerad?«, und er antwortete: »Mister Gordon sagt,

ich bin kriegsverwendungsfähig.«

Fast kam er sich wichtig vor, als beim Hineingehen die

Tür so erwachsen gegen seine Hand federte. Doch der

Haarschneider nickte nur, deutete mit dem Kamm auf

die Reihe hochlehniger Stühle und nahm wieder seine

geduckt-stehende Haltung über einem weißhaarigen Alten

ein. Gregory setzte sich. Sein Stuhl knarrte. Gregory

musste jetzt schon aufs Klo. Neben ihm stand ein Behälter

mit Illustrierten, den er nicht zu erkunden wagte. Er

guckte starr auf die Hamsternester von Haaren auf dem

Fußboden.

Als er an der Reihe war, schob der Haarschneider ein

dickes Gummikissen auf den Sitz. Das wirkte wie eine

Beleidigung: Er trug schon seit zehneinhalb Monaten lange

Hosen. Aber das war typisch: Du konntest nie sicher

sein, welche Regeln hier galten, konntest nie sicher sein,

ob alle so gefoltert wurden oder nur du. So wie jetzt: Der

Haarschneider wollte ihn mit dem Umhang erdrosseln. Er

zog ihn stramm um Gregorys Hals und steckte ihm dann

noch ein Tuch in den Kragen. »Was können wir denn für

Sie tun, junger Mann?« Sein Tonfall ließ darauf schließen,

dass eine so niederträchtige und hinterlistige Assel, wie

Gregory es offenbar war, sich aus den verschiedensten

Gründen in seinen Laden verirrt haben könnte.

Nach kurzem Schweigen sagte Gregory: »Einmal Haare

schneiden, bitte.«

»Da bist du hier richtig, würde ich sagen, meinst du nicht

auch?« Der Haarschneider tippte ihm mit dem Kamm auf

den Kopf; nicht schmerzhaft, aber auch nicht leicht.

»Hinten-und-an-den-Seiten-kurz-oben-etwas-ab-

bitte.«

»Allmählich kommen wir auf Trab«, sagte der Haarschneider.

Knaben nahmen sie nur zu bestimmten Zeiten in der

Woche dran. Auf einem Schild stand SAMSTAGVORMITTAGS

KEINE KNABEN. Samstagnachmittag war sowieso geschlossen,

also hätte da genauso gut stehen können SAMSTAGS KEINE

KNABEN. Knaben mussten dann kommen, wenn Männer

nicht wollten. Jedenfalls keine Männer, die arbeiteten.

Er ging dann, wenn die anderen Kunden Rentner waren.

Es gab drei Haarschneider, alle mittleren Alters, in weißen

Kitteln, die abwechselnd Jugend und Alter bedienten.

Sie katzbuckelten vor den sich ständig räuspernden alten

Knackern, führten rätselhafte Gespräche mit ihnen, spielten

sich auf, als legten sie Wert auf diese Kundschaft. Die

alten Knacker trugen auch im Sommer Mantel und Schal

und gaben beim Hinausgehen ein Trinkgeld. Gregorybeobachtete

diese Transaktion aus dem Augenwinkel heraus.

Ein Mann gab einem anderen Geld, ein verstohlener

halber Händedruck, bei dem beide so taten, als wäre die

Übergabe nicht geschehen.

Knaben gaben kein Trinkgeld. Vielleicht war das der

Grund, warum Haarschneider Knaben hassten. Sie bezahlten

weniger, und sie gaben kein Trinkgeld. Außerdem

hielten sie nicht still. In Wirklichkeit sagten ihre Mütter,

sie sollten stillhalten, sie hielten still, aber dashinderte

den Haarschneider nicht daran, ihnen mit einer Handfläche,

so hart wie die Flachseite eines Beils, auf den Kopf zu

schlagen und zu murmeln: »Stillhalten.« Man hörteGeschichten

von Knaben, denen die Ohrläppchen abgesäbelt

worden waren, weil sie nicht stillgehalten hatten. Bei dem

Wort Halsabschneider musste Gregory immer an Rasiermesser

denken. Alle Friseure waren Irre.

»Wölfl ing, ja?« Es dauerte eine Weile, bis Gregory begriff,

dass er angesprochen war. Dann wusste er nicht,

ob er den Kopf unten lassen oder hochschauen und den

Friseur im Spiegel ansehen sollte. Schließlich ließ er den

Kopf unten und sagte: »Nein.«

»Schon Pfadfinder?«

»Nein.«

»Kreuzfahrer?«

Gregory wusste nicht, was das war. Er wollte den

Kopf heben, aber der Haarschneider klopfte ihm mit

dem Kamm auf den Schädel. »Stillhalten, hab ich gesagt.«

Gregory fürchtete sich so vor diesem Irren, dass er nicht

antworten konnte, was der Haarschneider als Verneinung

auffasste. »Prachtvolle Organisation, die Kreuzfahrer.

Denk mal drüber nach.«

Gregory dachte, da wird man von den Krummschwertern

der Sarazenen zerstückelt, mitten in der Wüste an einen

Pfahl gebunden und bei lebendigem Leib von Ameisen

und Geiern aufgefressen. Doch erst einmal ließ er die

kalte Glätte der Schere über sich ergehen - sie war immer

kalt, auch wenn sie gar nicht kalt war. Mit festgeschlossenen

Augen ertrug er die kitzlige Folter von Haaren,

die ihm ins Gesicht fielen. Er saß immer noch da ohne

hinzuschauen und fest überzeugt, dass der Haarschneider

schon längst hätte aufhören sollen, aber so ein Irrer

wie der würde wahrscheinlich ewig weiterschnippeln, bis

Gregory eine Glatze hatte. Nun kam noch das Abziehen

des Rasiermessers, was bedeutete, dass gleich derHalsabschneider

eingesetzt würde; das trockene Kratzen der

Klinge an den Ohren und im Nacken; der Fliegenwedel,

der ihm in Augen und Nase fuhr, um die Haareherauszuwischen.

Das machte jedes Mal Angst. Es gab aber noch Gruseligeres

hier. Er hatte den Verdacht, dass das unanständig

war. Alles, was man nicht verstand oder nicht verstehen

sollte, war in der Regel unanständig. So wie dieBarbierstange.

Die war eindeutig unanständig. In dem früheren

Salon hatte es nur einen alten angemalten Holzpflock mit

farbigen Streifen gegeben. Hier war die Stange elektrisch

betrieben und drehte sich ständig wirbelnd im Kreis herum.

Das ist noch unanständiger, dachte er. Dann war da

dieser Behälter mit Illustrierten. Von denen waren bestimmt

auch einige unanständig. Alles war unanständig,

wenn man es dazu machen wollte. Das war die große

Wahrheit des Lebens, die er gerade entdeckt hatte. Nicht,

dass ihn das gestört hätte. Gregory mochte unanständige

Sachen.

Ohne den Kopf zu bewegen, betrachtete er im Nachbarspiegel

einen Rentner zwei Stühle weiter. Der hatte

die ganze Zeit mit so einer lauten Stimme gerattert,

wie alte Knacker sie immer hatten. Nun beugte sich der

Haarschneider mit einer kleinen Kugelspitzenschere

über ihn und schnitt ihm Haare aus den Augenbrauen.

Dann machte er dasselbe mit den Nasenlöchern, dann

den Ohren. Schnippelte ihm große Sprossen aus den

Lauschern. Absolut ekelhaft. Zum Schluss tupfte er dem

alten Knacker Puder in den Nacken. Wozu das wohl gut

war?

Jetzt hatte der Foltermeister die Haarschneidemaschine

gezückt. Das mochte Gregory auch nicht. Manchmal

nahmen sie eine handbetriebene Maschine und fuhren ihm

wie mit einem Dosenöffner quietsch-knirsch, quietschknirsch

oben um den Schädel rum, bis sein Gehirn bloßlag.

Aber das hier war so ein surrender Apparat, und der

war noch schlimmer, weil man davon einen tödlichen

Stromschlag bekommen konnte. Er hatte sich das schon

hundertmal vorgestellt. Der Haarschneider surrt draufl os,

merkt gar nicht, was er da tut, hasst dich sowieso, weil du

ein Knabe bist, schneidet dir ein Stück vom Ohr ab, das

Blut läuft über die Haarschneidemaschine, es gibt einen

Kurzschluss, du kriegst einen Schlag und bist auf der Stelle

tot. Bestimmt schon Millionen Mal passiert. Und der

Haarschneider kam immer mit dem Leben davon, weil er

Schuhe mit Gummisohlen anhatte.

In der Schule schwammen sie nackt. Mr Lofthouse trug

einen bauschigen Schurz, damit sie seinen Schwanz nicht

sehen konnten. Die Jungen zogen sich ganz aus, duschten

sich gegen Läuse oder Warzen oder was auch immer,

oder weil sie stanken, so wie Wood, dann sprangen sie

ins Becken. Erst sprang man hoch, und bei der Landung

klatschte einem das Wasser an die Eier. Das war unanständig,

darum durfte der Lehrer das nicht sehen. Das Wasser

zog einem die Eier zusammen, wodurch der Puller noch

weiter rausstand, und hinterher trockneten sie sich ab und

guckten sich gegenseitig an, ohne richtig hinzuschauen,

mehr so von der Seite, wie in dem Spiegel beimHaarschneider.

Alle in der Klasse waren gleich alt, aber manche

waren untenrum noch ganz kahl; einige hatten wie Gregory

oben einen Querstreifen von Haaren, aber nichts an

den Eiern; und andere wie Hopkinson und Shapiro waren

schon so behaart wie Männer, und die Farbe war dunkler,

bräunlich, wie bei Dad, wenn Gregory in einem Stehklo

zu ihm hinüberschielte. Wenigstens hatte Gregory überhaupt

schon Haare, anders als Bristowe der Kahle und

Hall und Wood. Aber wie waren Hopkinson und Shapiro

so geworden? Alle anderen hatten Puller; Hopkinson und

Shapiro hatten schon Schwänze.

Er musste aufs Klo. Das ging jetzt nicht. Er durfte

nicht daran denken. Er konnte es anhalten, bis er zu Hause

war. Die Kreuzfahrer kämpften gegen die Sarazenen

und erlösten das Heilige Land von den Heiden. Sie trugen

Wappenröcke mit Kreuzen drauf. Und Unterröcke mit

Blümchen, Herr Lehrer? Das war so ein Witz von Wood.

In diesen Kettenhemden wurde es ihnen bestimmt heiß

in Israel. Er durfte nicht daran denken, dass er jetzt eine

Goldmedaille gewinnen könnte, wenn jemand gesagt hätte:

»Wer pinkelt am höchsten gegen die Wand?«

»Hier aus der Gegend?«, fragte der Haarschneider

plötzlich. Gregory sah ihn sich zum ersten Mal richtig

im Spiegel an. Rotes Gesicht, kleiner Schnurrbart, Brille,

gelbliches Haar von der Farbe eines Schülerlineals. Quis

custodiet ipsos custodes, hatten sie gelernt. Und werschneidet

die Haare der Haarschneider? Der da war nicht nur

irre, sondern noch dazu pervers, das sah man gleich. Jeder

wusste, dass Millionen Perverse frei herumliefen. Der

Schwimmlehrer war auch einer. Nach der Stunde, wenn

sie in ihren Handtüchern bibberten, wenn ihre Eier ganz

schrumpelig waren und alle Puller plus zwei Schwänze

rausstanden, spazierte Mr Lofthouse am Beckenrand lang,

stieg auf das Sprungbrett, wartete, bis ihn alle beachteten

mit seinen gewaltigen Muskeln und der Tätowierung und

den ausgestreckten Armen und dem gebauschten Schurz

mit Kordeln um den Hintern, holte dann tief Luft, sprang

rein und tauchte unter Wasser durch das ganze Becken.

Fünfundzwanzig Meter unter Wasser. Danach schlug er an

und kam wieder hoch, und alle klatschten Beifall - nicht,

dass sie das ehrlich meinten -, aber er achtete gar nicht

darauf und trainierte verschiedene Lagen. Er war pervers.

Wahrscheinlich waren die meisten Lehrer pervers. Einer

trug einen Ehering. Das war der Beweis, dass er pervers

war.

Und der da auch. »Wohnst du hier in der Gegend?«,

fragte er noch einmal. Darauf fi el Gregory nicht rein. Der

käme womöglich an und wollte ihn für die Pfadfi nder

oder die Kreuzfahrer anwerben. Dann würde er Mami

fragen, ob Gregory zum Zelten im Wald mitkommen

dürfte - aber da wäre dann nur ein Zelt, und er würde

Gregory was von Bären erzählen, und obwohl sie in der

Schule Geographie hatten und er wusste, dass die Bären

in Großbritannien etwa zur Zeit der Kreuzfahrer ausgestorben

waren, würde er es halbwegs glauben, wenn der

Perverse ihm erzählte, da wäre ein Bär.

»Nicht mehr lange«, antwortete er. Das war nicht besonders

schlau, das merkte er gleich. Sie waren ja eben erst

hergezogen. Der Haarschneider würde spöttische Bemerkungen

machen, wenn Gregory noch jahrelang wiederkäme.

Er warf einen hastigen Blick nach oben in den Spiegel,

doch der Perverse ließ sich nichts anmerken, sondern

machte gedankenlos ein letztes Mal schnipp. Dann griff er

Gregory in den Kragen und wackelte daran herum, damit

möglichst viele Haare in sein Hemd fi elen. »Überleg dir

das mit den Kreuzfahrern«, sagte er, während er langsam

den Umhang wegzog. »Das könnte was für dich sein.«

Gregory sah sich wiedergeboren unter dem Leichentuch

auftauchen, unverändert, nur seine Ohren standen

jetzt weiter ab. Er rutschte auf dem Gummikissen nach

vorn. Der Kamm knallte ihm auf den Kopf, jetzt noch

schmerzhafter, weil er weniger Haare hatte.

»Nicht so stürmisch, junger Freund.« Der Haarschneider

ging gemächlich durch den ganzen lang gezogenen

Salon und kam mit einem tablettartigen, ovalen Spiegel

zurück. Den hielt er nach unten, um Gregory seinenHinterkopf

zu zeigen. Gregory schaute in den ersten Spiegel,

in den zweiten Spiegel, und dann wieder heraus. Das war

nicht sein Hinterkopf. So sah der nicht aus. Er merkte,

wie er rot wurde. Er musste aufs Klo. Der Perverse zeigte

ihm einen fremden Hinterkopf. Schwarze Magie. Gregory

starrte immer weiter, wurde immer röter und schaute

wie gebannt auf diesen fremden Hinterkopf, glatt rasiert

und wie gemeißelt, bis ihm klar wurde, dass er nie nach

Hause käme, wenn er nicht das Spiel des Perversenmitspielte,

darum warf er einen letzten Blick auf diesen unbekannten

Schädel, sah im Spiegel beherzt weiter nach oben

zu den gleichgültigen Brillengläsern des Haarschneiders

und sagte leise: »Ja.«

© Kiepenheuer & Witsch

Übersetzung: Gertraude Krueger