Die lange Reise des Jakob Stern

Erfüllt von freudiger Aufregung, boger mit dem Vater um die Straßenecke und ging die belebte Hauptstraße hoch, auf derdas große Fahrradgeschäft lag, als plötzlich vor ihnen lautes Gejohle,höhnische Rufe und das Geräusch schwerer Stiefel den nachmittäglichenGroßstadtlärm auf der Straße übertönten. Die Leute vor ihnen blieben stehen undrichteten ihre Aufmerksamkeit auf die Ursache dieses lärmenden Spektakels. »Schaumal, Otto! Da wird ein Jude durch die Straßen getrieben! «, sagte ein stämmigerMann in ihrer Nähe zu seinem halbwüchsigen Sohn, der die uniformierte Kluft derHitler- Pimpfe trug.

Augenblicklich spürte Jakob diefeste Hand seines Vaters auf seinem Arm und wurde von ihm von der Mitte desBürgersteiges weg in den nächsten Hauseingang gezogen. Verwirrt blickte er zuihm auf und sah, wie der Vater die andere Hand vor den Mund schlug, ohne jedochverhindern zu können, dass ihm ein erstickter Laut des Erschreckens entfuhr. »Wasist?«, fragte Jakob beunruhigt. Eine Litfaßsäule verwehrte ihm den Blick auf das Geschehen vorihm auf der Straße.

»Das das ist Simon!«, flüsterte der Vater gequält, das Gesicht bleich wie einLeichentuch.

»Onkel Simon? Wo?« Jakob reckteden Kopf, und dann sah auch er den Mann, der vor einer Horde uniformierterNazis mitten auf der Straße zwischen den Schienen der Tram taumelte.

Im ersten Moment glaubte er, seinVater müsse sich getäuscht haben. Denn dieser Mann dort, den die johlenden Braunhemdenmit Stiefeltritten und Stockschlägen vor sich hertrieben, konnte unmöglich seinOnkel, der angesehene Rechtsanwalt Simon Rosenberg sein! Er kannte den Bruder seinerMutter nur als eine Respekt gebietende Person und stets untadelig gekleidet.Nicht einmal im Sommer ging Onkel Simon ohne Hut, steifen weißen Kragen undperfekt gebundene Krawatte aus dem Haus. Die größte Form von Bequemlichkeit,die er sich an heißen Tagen und dann auch nur in privater Gesellschaftleistete, bestand darin, dass er das Jackett ablegte und mit korrektzugeknöpfter Weste in einem Ausflugslokal saß.

Und doch, dieser Mann mit demblutbeschmierten Gesicht und den aufgeplatzten Lippen, dem man die Hosen überden Knien abgeschnitten hatte, sodass die langen weißen Unterhosen hervorschauten,und der mit nackten Füßen über das Pflaster wankte, war kein anderer als OnkelSimon!

Er war ohne Jackett, die Westeklaffte weit auf und wies an der rechten Schulter einen langen Riss auf, dieKrawatte fehlte und Blutspritzer hatten den aufgesprungenen Hemdkragen beschmutzt.Von der goldgerahmten Brille, die ihm lächerlich schiefund verbogen auf der Nase saß, fehlte das linke Glas, während ein Spinnengewebeaus unzähligen Rissen das andere durchzog und es so gut wie blind machte. Manhatte ihm ein großes Pappschild vor die Brust gehängt, auf dem in Onkel Simonseigener Handschrift geschrieben stand: »Ich bin ein dreckiger Jude und willmich nie wieder über Nazis beschweren!« Und damittorkelte er wie ein Betrunkener über die Hauptstraße, das Gesicht verquollen undvon Schlägen gezeichnet, den Blick starr zu Boden gerichtet, von Stiefeltrittenund Stockschlägen traktiert, angespuckt von vorbeifahrenden Jugendlichen aufFahrrädern und verhöhnt vom braunen Mob um ihn herum und so manch einemSchaulustigen am Straßenrand.

»Komm weg!«,flüsterte der Vater erstickt.

»Aber Vati, wir können doch OnkelSimon nicht!«, stieß Jakob fassungslos hervor.

»Sei still und komm mit! Wir könnenihm nicht helfen!«

Der Vater packte ihn mitschmerzhaftem Griff am Arm und zog ihn mit sich.

Vergessen war das Tourenrad, das siebei den Siegels hatten aussuchen wollen. Sie gingenjedoch nicht auf dem kür- zesten Weg nach Hausezurück, weil der an ihrer Synagoge* vorbeigeführt hätte. Der Vater sagte zwarkein einziges Wort und Jakob wagte nicht zu fragen. Aber er wusste auch so, wasder Grund für ihren Umweg war.

Die Angst schnürte ihnen beiden dieKehle zu.

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