Die Sünde der Engel

bildeten. Irgendwann zeigten ihr die Schilder an, daß
sie bald an der Küste landen würde, und gleichzeitig wurde ihr bewußt,
daß sie seit dem knapp bemessenen Imbiß im Flugzeug am Morgen nichts
mehr gegessen hatte. Sie beschloß, abseits von der Hauptstraße ein
wenig kreuz und quer herumzufahren und die Augen nach einem Gasthaus
offenzuhalten. Der Maiabend war hell; der Himmel war, nach einem Tag
voller Regen, plötzlich leergefegt von allen Wolken und sandte eine
Flut von Sonne über das feuchte, dampfende Land. Janet hatte Kent
immer gemocht, sich aber selten so verzaubert gefühlt wie an diesem
Abend. Ihre Sorgen hatten sich mit den Wolken aufgelöst. Für einige
Stunden war sie eine Frau ohne Vergangenheit oder Zukunft, ohne Verpflichtungen,
ohne Bindungen. Niemand wußte, wo sie war, niemand konnte etwas von
ihr erwarten oder verlangen.
Als sie vor dem Ringlestone Inn hielt und aus dem Wagen stieg, fröstelte
sie in der frischen Abendluft und hatte sich dennoch in ihrem Innern
lange nicht mehr so warm gefühlt.
»Sie möchten sicher nach Folkstone?« fragte der Wirt. Janet schüttelte
den Kopf. »Nein. Ich fahre wahrscheinlich heute noch nach London zurück.«
Sie strich sich mit beiden Händen über die nackten Arme und wies mit
einer Kopfbewegung auf den leeren Tisch vor dem Kamin. »Darf ich mich
da hinsetzen?«
»Selbstverständlich.« Eifrig rückte ihr der Wirt einen Stuhl zurecht.
Janet nahm Platz. Es herrschte eine brütende Hitze am Feuer, sie würde
es kaum länger als eine halbe Stunde dort aushalten, aber sie konnte
ihre Knochen aufwärmen, und vielleicht trockneten ihre noch immer
regenfeuchten Schuhe. Sie ließ den Blick umherschweifen und stellte
fest, daß sich wohl vorwiegend Leute aus den umliegenden Dörfern hier
aufhielten; ältere Männer, die Bier tranken, politisierten, über die
nächste Ernte fachsimpelten. Niemand beachtete Janet. Das wohlige
Gefühl der Entspanntheit verstärkte sich. Sie bestellte Huhn mit Reis
und ein Glas Ginger Ale und machte sich darüber her wie eine Verhungernde.
Sie ließ keinen Krümel auf dem Teller zurück, und als sie fertig war,
verzehrte sie zum Nachtisch noch ein Stück Kuchen. Seit Jahren litt
sie an Eßstörungen, mußte häufig erbrechen, aber sie spürte, daß sie
dies heute nicht zu fürchten brauchte. Sie würde alles bei sich behalten.
Als sie ihren Kaffee trank und dazu eine Zigarette rauchte, gesellte
sich der Wirt zu ihr. Er war erpicht auf eine Unterhaltung und leitete
sie originellerweise mit einer Bemerkung über das Wetter ein. »War
wohl besseres Wetter da, wo Sie herkommen?« fragte er. Janet runzelte
die Stirn.
»Weil Sie so sommerlich angezogen sind«, erklärte er.
Janet sah an sich hinunter. Kurzärmeliger Baumwollpullover, ein leichter
Rock, feuchtfleckige Wildlederschuhe. Sie lachte. »Ich bin heute früh
von Hamburg nach London geflogen. In Hamburg war es richtig warm.«
»Hamburg? Da war mein Vater mal nach dem Krieg!«
»Wirklich?« sagte Janet. Der Wirt sah sie strahlend an, als hätten
sie gerade einen gemeinsamen Urahn ausfindig gemacht. Sie fühlte sich
bemüßigt, erklärend hinzuzufügen: »Ich bin aber gebürtige Engländerin.«
»Wie lange leben Sie schon in Deutschland?«
»Seit fünfundzwanzig Jahren. Ich habe einen Deutschen geheiratet.«
Sie erschrak fast bei dieser Auskunft. Ein Vierteljahrhundert! Mit
achtzehn war sie fortgegangen. Zu jung, um zu wissen, was sie tat.»
Und jetzt statten Sie der Heimat einen Besuch ab«, stellte der Wirt
fest. »Es ist schön, nach Hause zu kommen, nicht? Sie stammen aus
dieser Gegend?«
»Nein. Ich bin in Cambridge geboren und aufgewachsen. Und heute wollte
ich eigentlich nach Edinburgh.«
»Oh ...« Der Wirt zeigte sich überrascht. Es schien ihm eigentümlich,
daß jemand nach Edinburgh wollte und statt dessen im Ringlestone Inn
zwischen Maidstone und Canterbury im Südosten Englands landete.
Janet warf einen Blick auf ihre Armbanduhr. »In zehn Minuten startet
mein Flugzeug von Heathrow nach Edinburgh«, sagte sie zufrieden.
»Na, den Flieger erwischen Sie nicht mehr«, meinte der Wirt und lachte
etwas verlegen. Ihm ging allmählich auf, daß mit der Frau irgend etwas
nicht stimmte. Er hätte nicht sagen können, was ihm dieses Gefühl
gab, aber es war etwas an ihr... Sie schien entspannt, aber Angst
und Unruhe lagen spürbar auf der Lauer.
»Na ja«, meinte er unsicher, »es gehen jeden Tag Flüge nach Edinburgh,
nicht? Dann fliegen Sie eben morgen.«
»Ich glaube«, sagte Janet, »daß ich überhaupt nicht fliegen werde.«
Im Grunde hatte sie das schon am Vormittag beschlossen, als sie gegen
zehn Uhr in London aus dem Flugzeug stieg. Sie hatte die Flüge absichtlich
so gebucht, daß ihr elf Stunden Aufenthalt dazwischen blieben; dann
könne sie, hatte sie Phillip, ihrem Mann, erklärt, ein ausgedehntes
Sightseeing in London einlegen.
»Als ob du London nicht kennen würdest wie deine Westentasche!« hatte
Phillip bemerkt. »Was willst du denn noch anschauen?«
»Ich war lange nicht mehr da. Ich will einfach London atmen, riechen,
fühlen.«
In Wahrheit wollte sie in den elf Stunden irgendeinen Weg finden,
Edinburgh zu vermeiden.
Aus dem sightseeing wurde nichts, der Regen floß in Strömen und wurde
eher heftiger, als daß er nachließ. Janet flüchtete schließlich zu
Harrod's und ließ sich durch die Stockwerke treiben. Sie kaufte Tee,
Orangenmarmelade und Cookies für Phillip, eine Swatch-Uhr für Mario.
Sie bezahlte ein Pfund, um Zugang zu den luxuriösen Gold- und Marmortoiletten
im ersten Stock zu bekommen, und versuchte dort, sich ein wenig frisch
zu machen. Der Spiegel über dem Waschbecken zeigte ihr, daß sie ziemlich
zerrupft aussah. Ihre regennassen Haare kräuselten sich zu eigenwilligen
Locken, ihr blasses Gesicht hatte jeden Anflug von Farbe verloren.
Mit Lippenstift und Rouge polierte sie es etwas auf, aber der verhärmte,
sorgenvolle Ausdruck blieb. Um ihrem Kreislauf etwas auf die Beine
zu helfen, trank sie in einem Stehimbiß im Keller zwei Gläser Sekt.
Danach fühlte sie sich so weit wiederhergestellt, daß sie in der Lage
war, zum Flughafen zurückzufahren, ein Auto zu mieten und sich, soweit
sie konnte, von der Hauptstadt zu entfernen. Der Linksverkehr bereitete
ihr zunächst einige Probleme, aber als sie sich auf der Autobahn befand,
wurde es besser, und später, auf den kleinen Landstraßen in Kent,
fühlte sie sich schon sehr sicher. Immer wieder murmelte sie vor sich
hin: »Ich muß nicht fliegen, wenn ich nicht will. Ich muß überhaupt
nichts tun, was ich nicht will!«
Aber sie wünschte, sie hätte die Souveränität besessen, einfach hinzugehen
und den Flug nach Edinburgh zu stornieren, anstatt sich selbst auszutricksen
und etwas zu tun, das sie daran hinderte, pünktlich wieder in Heathrow
zu sein. »Immer noch das kleine Mädchen, das keine Verantwortung für
sein Tun und Lassen übernehmen will«, murmelte sie unzufrieden vor
sich hin.
Immerhin, ihre Flucht vor der Verantwortung hatte ihr einen schönen
Tag beschert. Sie war in England herumgekurvt und hatte ein bezauberndes
Pub entdeckt. Dies erinnerte sie an die Zeit mit Andrew. Mit ihm war
sie oft ins Blaue losgefahren und dann irgendwo eingekehrt, am liebsten
in Orten, wo sich Fuchs und Hase gute Nacht sagten.

In jedem Fall - wie bei Frage 1 schon erwähnt - übernehmen die Figuren irgendwann die Führung. Sie, bzw. die Notwendigkeit ihrer psychologischen Stimmigkeit, sind entscheidend für den Handlungsverlauf.



Die Kritik schreibt, Sie stehen "in bester englischer Erzähltradition". Was genau ist wohl damit gemeint?
Meistens finde ich die Orte, in denen meine Romane spielen, zufällig. Ich reise gerne, und wenn mich ein Platz sehr anspricht, ist es ziemlich wahrscheinlich, dass er irgendwann in einem Roman vorkommt. Ich achte auf geographische Stimmigkeit, d.h., ich erkunde die jeweilige Gegend sehr genau und lasse vor allem auch ihre Atmosphäre auf mich wirken - wohl wissend, dass ich diese nur nach sehr subjektiven Empfindungen wiedergeben kann. Ich erlaube es mir aber auch, Häuser, Straßen, Restaurants usw. eigenmächtig hinzuzufügen. Beispielsweise würde ich Figuren nicht in Häusern ansiedeln, die es, durch Straßennamen und Erscheinungsbild identifizierbar, wirklich gibt - dies könnte ja den Bewohnern durchaus Probleme bringen.


Ist Ihre Arbeitsweise immer gleich, egal, ob Sie einen Krimi oder einen Gesellschaftsroman schreiben?

Im Prinzip ist die Herangehensweise identisch: Da ist der erste Funke, der überspringt - von einem Menschen, einem Bild, einer Geschichte - und dann das Ausfeilen der Charaktere und der Handlung. Vielleicht ist der Spannungsroman, dem ja eine Kriminalhandlung zugrunde liegt, von Anfang an deutlicher konzipiert - was nicht bedeutet, dass er nicht mehrfach umgeschrieben wird -; das Schema, in dem sehr zielgerichtet ein Höhepunkt, der Showdown am Ende, angestrebt wird, muss ja eingehalten werden. Im Gesellschaftsroman kann ich der Geschichte mehr Entwicklungsspielraum geben, sie gelassener und großzügiger auf mich zukommen lassen.