Mein Amerika - Dein Amerika

Wir wählen sofort den Notruf 9141.Nur fünf Minuten später steht ein massiger Polizist vor unserer Tür, eingreller Scheinwer­fer bestrahlt unsere Haustür. OfficerAndre sieht aus, als könne sich allein wegen seiner Statur kein Einbrecheran ihm vorbeidrü­cken. Während seine Kollegin im Wagen wartet, zückt er Blockund Stift, um unsere Personalien aufzunehmen. Wir rollen inner­lich mit denAugen. Denn das hatten Freunde von uns auch schon erlebt: Während sie nacheinem Diebstahl gewissenhaft ihre Ge­burtsdaten diktierten, verschwand der Diebmit der Beute. Doch es dauert nur wenige Minuten, und wir merken, dass wir der Polizeiin diesem Fall unrecht tun.

«We got 'em, wegot 'em, right here an Military Road!», tönt es aus dem Walkie-Talkie, dasauf dem vorgewölbten Bauch des Polizisten baumelt.Während wir unser Fahrzeug beschreiben und uniere Namen buchstabieren, werden wirOhrenzeugen der Verfolgungsjagd. «uiuuh, uiuuh, uiuuh», heulen die Sirenenim Funkgerät. Die Verfolger sprechen in für uns unverständlichen Codes, derbeleibte Officer übersetzt. DerGeländewagen konnte entkommen, aber an unserem Minivansind sie noch dicht dran. «Oh!», hören wir plötzlich, «jetzt sind sie gegeneine Mauer ge­fahren.» Und weiter geht die Jagd. Dann lassen die Täter unser Autooffensichtlich irgendwo stehen. Die Verfolgungsjagd geht zu Fuß weiter. DerFahrer unseres Wagens wird schließlich von der Polizei geschnappt, der Typ imweißen T-Shirt entkommt.

Andre und seine Kollegin bittenSabine mitzukommen, um das Auto zu identifizieren. In weniger als zehn Minutenerreicht der Streifenwagen den Fundort. Der Minivanbefindet sich in recht ungewöhnlicher Position schräg in einer Seitenstraße -mit of­fener Tür und einem Reifen auf dem Bürgersteig. Sabine identifi­ziertunsere Familienkutsche im Vorbeifahren. Ganz unbeschadet scheint der Wagen dasAbenteuer nicht überstanden zu haben, aber Näheres ist im Dunkeln nicht zuerkennen. Ein freundlicher Detective inleicht zerknittertem Anzug und mit nicht weniger zerknittertem Gesicht stecktseinen Kopf durchs Fenster des Streifenwagens und fragt nach einigen Detailsdes Tathergangs.

Dann geht's zur Polizeistation ander Idaho Avenue. Nach zehn Versuchen findet DetectiveKeith den richtigen Zahlen­code, um die Tür zu öffnen. Er führt Sabine inein ebenso un­ordentliches wie schmutziges Großraumbüro. Dort lässt er sich aufeinen Drehstuhl fallen, dem eine Armlehne fehlt, und füttert den Computer imEinfingersystem mit Informationen. Hinter dem Computer liegt ein rosa Teddybär.Unter dem Schreibtisch stehen ein paar sandverkrustete Sandalen, daneben einPaar ge­fütterte Winterhausschuhe. Offensichtlich ist man hier für jede Wetterlagegerüstet. Keith starrt auf seinen Bildschirm, liest Be­richte, telefoniert undfunkt ein bisschen herum. Zwischendurch versichert er, sie würden versuchen,Sabine nicht allzu lange aufzuhalten. Erst mal soll sie ganz genauaufschreiben, was sie gesehen hat.

Als sie fertig ist, ist es drei Uhr,und nichts deutet darauf hin, dass sie bald gehen darf. Keith erklärt, dass erin diesem Fall be­sonders sorgfältig ermittelt, weil er daran arbeite, eineSerie von Banküberfällen aus den letzten Monaten aufzuklären. Die Bank­räuberbenutzten vorzugsweise gestohlene Minivans zur Fluchtund steckten sie anschließend in Brand, um Spuren zu verwi­schen. Die meisten Minivan-Marken seien nur sehr unzureichend gegen Diebstahlgesichert, und es sei deshalb ein Kinderspiel, sie zu klauen, erklärt der Detective. Deshalb also ist die Polizei so­fortso dynamisch in Aktion getreten: Sie glaubten, gewalttätigen Verbrechern aufder Spur zu sein.

Die Überfallserie hatte im Januarbegonnen. Zunächst über­fielen die Bankräuber eine Filiale der Bank of Americaim Nord­westen Washingtons, wo sie die schwangere Sicherheitsbeamtin überwältigtenund 144 000 Dollar erbeuteten. Das Geld war schnell verprasst, und so holtensich die Männer mehr. Bis sie ge­fasst wurden, hatten sie sechs Bankenüberfallen und dabei über 360 000 Dollar geraubt. Sie waren bewaffnet bis andie Zähne. Ein­mal feuerten sie eine Maschinengewehrsalve auf einen Polizisten ab.Nach der Festnahme brauchten die Beamten mehrere Tage, um all die Pistolen,Gewehre und Munition zu dokumentieren.

An jenem Sommerabend allerdings, alsder Detective den Dieb­stahl unseres Minivans zu Protokoll nimmt, weiß er noch nicht, dass esein paar Wochen später zur Festnahme der Bankräuber kommen wird. Also hält erSabine fest, für den Fall, dass noch irgendwelche Fragen auftauchen. EinKollege schaut vorbei, hat Mitleid und bietet ihr einen komfortableren Raum an.Der Weg dorthin führt vorbei an dem Zimmer, wo der Festgenommene verhört wird.Die Tür hat ein Sichtfenster. Sabine muss sich im Vorbeigehen tief bücken,damit der Täter sie nicht sieht. So wol­len es die polizeilichen Spielregeln.Der Mitleidige bringt Sabine zum Aufenthaltsraum: « Feelyourself at home! Make yourself comfortable!»Ein schmutziger Tisch mit Kaffeetassen vom letz­ten Frühstück, ein paarwackelige Stühle, eine kunstlederne oran­ge-braune Couch und ein Fernseher mitmiserablem Antennen­Empfang wirken weder gemütlichnoch einladend.

Bevor Sabine auf dem speckigen Sofaeinschläft, erscheinen zwei junge Polizeibeamte und melden, das Auto sei da. Obsie einen Schraubenzieher habe, wollen sie wissen. Warum? Weil das Auto nurnoch mit so einem Werkzeug zu starten und aus­zustellen sei, erklärt einer vonihnen gelassen. Beide waren an der Verfolgungsjagd direkt beteiligt. Jetztfachsimpeln sie darüber, ob man das gestohlene Auto in die richtige Richtunggejagt habe oder ob es nicht taktisch günstiger gewesen wäre, die Täter in einenahe gelegene Sackgasse zu treiben. Im Hinausgehen stellt sich heraus, dassSabine das Protokoll, auf das sie die ganze Zeit gewartet hat, nicht mitnehmendarf, weil es noch von höherer Stelle abgezeichnet werden muss.

Derweil qualmt das Auto auf demPolizei-Parkplatz röchelnd vor sich hin, eine erbärmliche Kreatur, der Motorläuft, es ist to­tal überhitzt. Die Fahrertür ist eingedellt, die Beifahrertürund die hintere Schiebetür ebenfalls. Ein Scheinwerfer ist kaputt, aus demArmaturenbrett hängen lose Kabel. Einer der beiden Ver­folger, ein kleinerDrahtiger mit Brille, setzt sich hinters Steuer, Sabine fährt im Streifenwagenhinterher. Die Beamtin am Steuer schüttelt fassungslos den Kopf, als sieversucht, dem zerbeulten Minivan zu folgen. Derenergiegeladene Kollege befindet sich offensichtlich noch im Verfolgungsrausch mithohem Adrenalin­ausstoß. Mit über 70 Sachen heizt er durch die nächtlich ver­lassenenWohngebiete. Endlich holt der Streifenwagen ihn ein. Der Drahtige hat dasFenster heruntergekurbelt und pafft eine Zigarette. Ein rasender, rauchender Cop in unserem schrottreifen Auto! Vor derHaustür angekommen, wirft er die Kippe aus dem Fenster, werkelt mit demSchraubenzieher dort herum, wo ein­mal das Zündschloss war, verschließt denWagen sorgfältig und verabschiedet sich: «Es tut mir Leid, dass Sie all dieseUnbequem­lichkeiten hatten und den Schaden. Gute Nacht!»

In den folgenden Tagen stellt sichheraus, dass der Minivan einen Totalschaden hat. DieVersicherung zahlt, und unser Hund bekommt einen großen Knochen. Wir erfahren,dass die Auto­knacker nicht zur Bankräuberbande gehören. Deren Kopf, der neunundzwanzigjährigeMiquel Morrow, wird noch während unserer letztenMonate in Washington verurteilt - zu lebens­langer Haft plus 95 Jahre. Diejungen Leute, die unseren Minivan klauten, standenmit diesen Gewaltverbrechern offenbar nicht in Verbindung; sie waren nichtvorbestraft und hatten angeblich nur Lust auf eine Spritztour.

Autodiebstahl wird in denGroßstädten der Vereinigten Staaten sozusagen als Hobby betrieben. Häufig habenes die Diebe gar nicht darauf angelegt, ihre Beute zu verkaufen. Sie fahren diege­klauten Wagen einfach so lange, bis der Tank leer ist oder bis es ihnenlangweilig wird. Selten erhalten die Eigentümer ihren Be­sitz unbeschädigtzurück.

Die Nachbarn wundern sich, dass soetwas in unserer fried­lichen Straße vorkommt. Manche schließen nicht einmaldie Tür ab, wenn sie ihr Haus verlassen, die wenigsten haben regelmäßig Alarmanlagenan. Wir haben unsere entschärft, weil wir uns noch zu gut an die häufigeunnütze Aufregung in unserem früheren Haus in Georgetown erinnern. Auf Anratenunserer Nachbarn dort war die Alarmanlage fast rund um die Uhr aktiv. In den erstenMonaten setzten wir dort ständig eine ohrenbetäubende Sirene in Gang, weil wirein Fenster oder eine Tür öffneten, ohne den Alarm vorher abzuschalten.Fünfzehn Minuten später klin­gelte es dann: «Everythingok, Ma'am?» Vor der Tür einSheriff, wie aus einem Hollywood-Film: breitbeinig, Kaugummi kauend, Hand aufder Hüfte, griffbereit am Colt. Durch seine spiegelnde Sonnenbrille warf ereinen misstrauischen Blick über Sabines Schulter in den Flur. «Alles inOrdnung», versicherte Sabine, beruhigt, dass die Überwachung so phantastischfunktionierte. Eigentlich sollte der Wachdienst anrufen, bevor er die Polizei alarmiert.Wenn man dann seinen Code nennt, geht er davon aus, dass wirklich alles inOrdnung ist.

Später kommen wir zu derÜberzeugung, dass die dauernde Alarmbereitschaft etwas übertrieben ist, undnutzen die Anlage nur noch, wenn wir das Haus verlassen. Allerdings, Georgetownist ein lebhaftes Viertel, das nicht nur freundlich gesinnte Besucher anzieht.Es wirkt friedlicher, als es ist. Während unserer Zeit dort werden mehrereBekannte und Nachbarn Opfer von Raubüber­fällen. Niemand wird verletzt, aberfast jedes Mal sind Schuss­waffen im Spiel. Und das ist der Unterschied zueuropäischen Großstädten: Mit Kinnhaken, Schlagringen oder Messern hält sichhier kaum einer auf. Viele Kleinkriminelle verfügen über eine Schusswaffe, wennnicht gleich über ein ganzes Waffenarsenal. Und sie zögern nicht, die Waffeeinzusetzen, und sei es auch nur für ein Portemonnaie mit Wechselgeld. DieTötungshemmung ist weitgehend außer Kraft gesetzt. ()

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