Mein Jahr als Mörder

Weil mir niemand so schnell denMörder glauben wird, muss ich etwas ausholen, auch Ofen und Gebäck gehören in dieIndizienkette des Erzählens. Solange ich nicht ausschlie­ßen kann, dass diePfeffernüsse meine Mordlust stimuliert haben, darf ich sie im schriftlichenGeständnis nicht über­gehen. Mein Verhör muss ich mit mir selbst führen. Dasist das Pech, wenn man nicht erwischt worden ist. Wie in je­dem besseren Krimikönnen die Motive, Umstände und Peinlichkeiten der Tat erst nach und nachenthüllt werden.

Es kamen die Nachrichten,gewöhnliche Sätze im ge­wöhnlichen Nachrichtendeutsch, ich hörte nicht richtigzu, in mir die verschleppte Müdigkeit des grauen, nassen De­zembers. Das Zimmerwar noch kühl, ein Kachelofen braucht seine Zeit, ich ließ mich wärmen von derStimme des Sprechers, von dem vertrauten Bass, der sich im Stun­dentakt zurfreien Stimme der freien Welt erhob. Die Pfef­fernüsse waren hart undschmeckten nach einer ärmlichen Süße, ich wartete auf die Wetteraussichten unddann auf Mozart oder Beethoven zum Abschalten.

Wie alle Sender in Berlin war auchder amerikanische RIAS nicht frei von Propaganda, aber er hatte die bestenSprecher mit suggestiven, tief schwingenden Stimmen, männlich, schützend undentschieden wie die Schutzmacht selbst. Ich hörte mehr auf die markanteModulation des Basses als auf die Neuigkeiten, bis die routiniert dahingesprochene Meldung kam: Das Schwurgericht amBerliner Landgericht hat den früheren Richter am Volksgerichtshof Hans Joachim Rehse, vom Vorwurf des Mordes in sieben Fäl­lenfreigesprochen.

Die Nachricht hatte nichtsSensationelles, nichts Uner­wartetes, auch damals nicht. Jedes andere Urteilwäre eine Überraschung gewesen. Juristen werden von Juristen nicht verurteilt,Nazijuristen, auch wenn sie über zweihundert Todesurteile produziert haben,sowieso nicht. Ein Klischee wurde bestätigt, und doch lauerte hinter dieserNachricht eine andere, eine geflüsterte Neuigkeit. Wie in einem drit­ten Ohr,im Labyrinth des Innenohrs, wo die Widersprüche hängen bleiben, hörte ich inden Silben aus dem Äther die Schwingungen einer geheimen Botschaft, diedeutliche Aufforderung: Einer wird ein Zeichen setzen und diesen Mörderumbringen, und das wirst du sein.

Nein, ich hatte nichts getrunken,stand nicht unter Dro­gen, war nicht aus dem Bett einer Freundin getaumelt. Völ­lignüchtern war ich, nur etwas müde, als der Satz mich traf: Einer wird einZeichen setzen und diesen Mörder um­bringen, und das wirst du sein!

Der Sprecher kündigte das Wetter fürdas Wochenende an, während meine Phantasie vorwärts schoss: Ich mit Pis­tole,ein Knall, ein Mann kippt um, so einfach ist das, die logische Fortsetzung derNachrichten. Es hätte mich nicht gewundert, aus dem Radio die Eilmeldung zuhören: Wie wir soeben erfahren, hat ein Berliner Student den Ent­schlussgefasst, den Richter R. umzubringen.

Du spinnst! Ausgerechnet du! Vergisses! So versuchte ich die Phantasie zu stoppen. Es war nicht einmal komisch, eswar nur lächerlich, blöde, keinen halben Gedanken wert. Schluss!

Denn ich hatte ja nicht einmal denMut, einen Pflaster­stein in die Hand zu nehmen, geschweige denn zu werfen. Ichals Täter, als Mörder, diese Vorstellung war mehr als tollkühn, sie warunmöglich, irre, bekloppt. Aber gerade wegen ihrer Absurdität, vermute ichheute, schlug sie Fun­ken und entzündete die empfindliche Einbildungskraft, diesofort die passenden Bilder lieferte:

Ich lehnte am Hauseingang irgendwoin der Witzleben­straße vor dem Kammergericht, ich hatte die Hauptrolle undwartete auf den Justizmörder. Nicht lange, dann trat er, ein unauffälliger ältererHerr, aus dem Portal, wenige Stufen hinab und lief zu seinem Auto, wo ich ihn,nach kurzem Zielblick über Kimme und Korn, mit drei Schüssen nieder­streckteund ruhigen Schritts Richtung Lietzensee ent­schwand,von allen Passanten erkannt und doch nicht auf­gehalten in meinemselbstbewussten, stolzen Gang: junger Mann, ca. 20 bis 25 Jahre, ca. 180 cm,schlank, blond, be­kleidet mit dunkelblauer Windjacke und blauen Jeans - bis dieSirenen vom Kaiserdamm her meine feierliche Fest­nahme verkündeten und dieFilmrolle riss.

Ein simpler Kurzfilm: ein Schuft,ein Kerl, ein Schuss. Ein B-Movie, das war klar, aberich spürte sofort die stimu­lierende Wirkung: das Glück, für einige Minuten einHeld zu sein, der Rächer der Gerechten.

Es war zu spät, ich hatte keineWahl. Denn das alles ge­schah, das kommt erschwerend hinzu, im Jahr neunzehn­hundertachtundsechzig.

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