Packeis / Kurt Austin Bd.6

Mit Augen, die die Farbe vonPolareis hatten, blickte der

Fahrer aufmerksam durch diemit Raureif bedeckte Windschutzscheibe.

Das Gebäude schien leer undverlassen zu

sein, doch er wollte keinRisiko eingehen. Weiße Farbe war

hastig über den langenschwarzen Stahlkörper des Wagens

gepinselt worden. Der plumpeVersuch einer Tarnung machte

das Automobil für dieSturmowik Schlachtflugzeuge, die

am Himmel kreisten wiehungrige Raubvögel, so gut wie unsichtbar,

doch der Mercedes war denrussischen Patrouillen,

die wie Geistererscheinungenplötzlich aus dem Schnee hochsprangen,

nur knapp entkommen. Gewehrkugelnhatten die

Panzerung an einem DutzendStellen eingedellt.

Daher wartete er.

Der Mann, der ausgestrecktauf dem geräumigen Rücksitz

der viertürigen Limousinelag, hatte gespürt, wie der Wagen

bremste. Er richtete sichauf und vertrieb mit einem Blinzeln

den Schlaf aus seinen Augen.

»Was ist los?«, fragte er. Ersprach Deutsch mit ungarischem

Akzent. Seine Stimme warbelegt vom Schlaf.

Der Chauffeur bedeuteteseinem Fahrgast zu schweigen.

»Irgendetwas ist nicht«

Das Rattern vonMaschinenpistolen zerschmetterte die

glasige Stille der Nacht.

Der Fahrer rammte den Fußaufs Bremspedal. Das massige

Fahrzeug kam etwa fünfzigMeter vom Bauernhaus entfernt

schlitternd zum Stehen. DerFahrer schaltete die Zündung

aus und griff nach der 9mmLuger, die auf dem Beifahrersitz

lag. Seine Hand schloss sichfester um den Griff

der Luger, als eine stämmigeGestalt in olivfarbener Uniform

und Pelzmütze der RotenArmee aus der Vordertür des Bauernhauses

herausstolperte.

Der Soldat umklammerteseinen Arm und heulte wie ein

von einer Biene gestochenerBulle.

»Verdammte Faschistenhure!«,brüllte er mehrmals. Seine

Stimme war heiser vor Wutund Schmerzen.

Der russische Soldat warerst vor wenigen Minuten in das

Bauernhaus eingedrungen. DasBauernpaar hatte sich in einem

Schrank versteckt,zusammengekauert unter einer Decke

wie Kinder, die Angst vorder Dunkelheit haben. Er hatte

den Ehemann mit einer Kugelgetötet und dann der Frau, die

in die winzige Küchegeflüchtet war, seine Aufmerksamkeit

zugewandt.

Während er sich seine Waffeüber die Schulter hängte, hatte

er den Zeigefinger gekrümmtund gesäuselt: »Frau, komm«,

das besänftigende Vorspiel zurVergewaltigung.

Das mit Wodka getränkteGehirn des Soldaten versäumte,

ihn zu warnen, dass er inGefahr schwebte. Die Frau des Bauern

hatte nicht um Gnadegebettelt oder war in Tränen ausgebrochen

wie die anderen Frauen, dieer vor ihr vergewaltigt

und ermordet hatte. Siehatte ihn mit glühenden Augen angestarrt,

hatte ein Fleischmesserhinterm Rücken hervorgezogen

und damit auf sein Gesichtgezielt. Er hatte im Mondlicht,

das durch die Fensterhereindrang, nur ein Blitzen von

Stahl wahrgenommen und denlinken Arm hochgerissen, um

sich zu schützen, doch diescharfe Klinge war durch den

Ärmel hindurch in seinenUnterarm gedrungen. Daraufhin

hatte er die Frau mit deranderen Hand zu Boden gestoßen.

Doch selbst da hatte sieweiter um das Messer gekämpft. Rasend

vor Wut hatte er sie mitwilden Feuerstößen aus seiner

PPS-43 Maschinenpistolepraktisch in zwei Hälften zerlegt.

Während er draußen vor demBauernhaus stand, inspizierte

der Soldat seine Wunde. DerSchnitt war nicht besonders

tief, und es traten nur nochwenige Blutstropfen aus

dem Riss in der Haut. Erholte eine Flasche selbst gebrannten

Wodkas aus der Tasche undleerte sie. Der feurig-scharfe

Alkohol, der durch seineKehle floss, trug dazu bei, den

brennenden Schmerz in seinemArm zu betäuben. Er schleuderte

die leere Flasche in denSchnee, wischte sich den Mund

mit dem Handrücken ab undmachte sich auf den Weg, um

seinen Kameraden zu folgen. Erwürde vor ihnen damit

prahlen, sich die Wunde währendeines Kampfs mit einer

Bande Faschisten zugezogenzu haben.

Der Soldat trottete ein paarSchritte weit durch den Schnee,

um abrupt stehen zu bleiben,als seine scharfen Ohren das

leise Tick-tick desabkühlenden Automotors auffingen. Er

blickte mit zusammengekniffenenAugen zu dem großen

grauen Fleck in den vomMondschein erzeugten Schatten.

Ein misstrauischesStirnrunzeln erschien auf seiner breiten

Bauernphysiognomie. Er nahmmit einer fließenden Bewegung

die Maschinenpistole von derSchulter und richtete

sie auf das undeutlichauszumachende Objekt. Sein Finger

spannte sich um den Abzug.

Vier Scheinwerfer flammtenauf. Der kraftvolle Acht-

Zylinder-Reihenmotorerwachte röhrend zum Leben, und

der Wagen machte einen Satzvorwärts, wobei sein Heck über

die Schneedecke schlingerte.Der Russe versuchte, dem heranrasenden

Fahrzeug auszuweichen. DieEcke der wuchtigen

Stoßstange erwischte seinBein, und er wurde in den

Straßengraben gefegt.

Der Wagen kam schlitterndzum Stehen, und der Fahrer

stieg aus. Derhochgewachsene Mann ging durch den Schnee

zu dem Soldaten, wobei seinlanger schwarzer Ledermantel

mit einem leisen Klatschengegen seine Oberschenkel schlug.

Der Mann hatte einlängliches Gesicht und ein ausgeprägtes

Kinn. Sein kurzgeschnittenes blondes Haar war unbedeckt,

obgleich eine Temperatur vonweit unter null Grad Celsius

herrschte.

Er ging neben dem zu Bodengeschleuderten Mann in die

Hocke.

»Hast du Schmerzen, Towarisch?«,erkundigte er sich auf

Russisch. Seine Stimme wartief und wohlklingend, und in

ihr schwang das distanzierteMitgefühl eines Arztes mit.

Der Soldat stöhnte. Erkonnte sein Riesenpech nicht fassen.

Erst diese deutsche Schlampemit dem Messer, und jetzt

dies.

Er schickte einen heiserenFluch über seine mit schaumigem

Speichel bedeckten Lippen.»Verflucht sei deine Mutter!

Natürlich habe ich Schmerzen!«

Der hochgewachsene Mannzündete eine Zigarette an und

schob sie zwischen dieLippen des Russen. »Ist jemand in

dem Bauernhaus?«

Der Soldat machte einentiefen Zug und stieß den Rauch

durch die Nasenlöcher aus. Ervermutete in diesem Fremden

einen jener politischenOffiziere, die die Armee wie Schmeißfliegen

umschwirrten.

»Zwei Faschisten«,antwortete der Russe. »Ein Mann und

eine Frau.«

Der Fremde ging insBauernhaus und kam wenige Minuten

später wieder heraus.

»Was ist passiert?«, fragteer und ließ sich abermals neben

dem Soldaten in die Hockesinken.

»Ich habe den Mannerschossen. Die Faschistenschlampe

hat sich mit dem Messer aufmich gestürzt.«

»Gut gemacht.« Er klopftedem Russen auf die Schulter.

»Bist du alleine hier?«

Der Soldat knurrte wie einHund, der seinen Knochen verteidigt.

»Ich teile niemals meineBeute oder meine Frauen.«

»Bei welcher Einheit bistdu?«

»Bei General GalitskysElfter Gardearmee«, erwiderte der

Soldat mit Stolz in derStimme.

»Ihr habt Nemmersdorf an derGrenze angegriffen?«

Der Soldat fletschte dieZähne. »Wir haben die Faschisten

an die Tore ihrer Scheunengenagelt. Männer, Frauen und

Kinder. Du hättest hörensollen, wie die Faschistenhunde um

Gnade gewinselt haben.«

Der hochgewachsene Mannnickte. »Gut gemacht. Ich

kann dich zu deinenKameraden bringen. Wo sind sie?«

»Ganz in der Nähe. Siebereiten sich darauf vor, weiter

nach Westen vorzurücken.«

Der Fremde blickte hinüberzu einer fernen Baumreihe.

Das Dröhnen der großen T-24 Kampfpanzerdrang zu ihm

wie ferner Donner. »Wo sinddie Deutschen?«

»Die Schweine rennen um ihrLeben.« Der Soldat zog

wieder an der Zigarette.»Lang lebe Mütterchen Russland.«

»Ja«, sagte derhochgewachsene Mann. »Lang lebe Mütterchen

Russland.« Er griff inseinen Mantel, holte die Luger

hervor und drückte dieMündung gegen die Schläfe des Soldaten.

»Auf Wiedersehen,Kamerad.«

Die Pistole bellte einmal. DerFremde schob sie zurück in

ihr Holster und kehrte zumWagen zurück. Während er sich

ans Lenkrad setzte, kam vomFahrgast auf dem Rücksitz ein

heisererSchrei.

»Sie haben diesen Soldatenkaltblütig getötet!«

Der dunkelhaarige Mann warMitte dreißig und hatte

die attraktiven Gesichtszügeeines Schauspielers. Ein dünner

Schnurrbart zierte seinensinnlichen Mund. Aber in der Art

und Weise, wie seineausdrucksvollen grauen Augen zornig

funkelten, war nichtsMaßvolles.

»Ich habe lediglichirgendeinem Iwan geholfen, sich für

den größeren Ruhm MütterchenRusslands zu opfern«, sagte

der Chauffeur auf Deutsch.

»Ich begreife ja, dass wirKrieg haben«, sagte der Fahrgast

mit gepresster Stimme. »Abersogar Sie müssen zugeben,

dass die Russen Menschen wiewir sind.«

»Ja, Professor Kovacs, wirsind uns sehr ähnlich. Wir haben

unaussprechlicheGrausamkeiten gegen ihr Volk begangen,

und jetzt rächen sie sichdafür.« Er beschrieb die grauenvollen

Einzelheitendes Massakers in Nemmersdorf.

»Mir tun diese Menschenunendlich leid«, sagte Kovacs

mit gedämpfter Stimme, »aberdie Tatsache, dass die Russen

sich verhalten wie Tiere,darf noch lange nicht dazu führen,

dass der Rest der Welt inBarbarei versinkt.«

Der Fahrer gab einen tiefenSeufzer von sich. »Die Front

verläuft jenseits dieserBergkette«, sagte er. »Sie können gerne

mit Ihren russischenFreunden über die moralischen Werte

der Menschheit diskutieren. Ichwerde Sie nicht davon abhalten.«

Der Professor verkroch sichin sich selbst wie eine Auster.

Der Fahrer warf einen Blickin den Rückspiegel und kicherte

verhalten.

»Eine weise Entscheidung.« Erzündete sich eine Zigarette

an und bückte sich in denFußraum, um das Leuchten des

Streichholzes abzuschirmen.»Ich will Ihnen die Lage erläutern.

Die Rote Armee hat dieGrenze überschritten und ist

durch die deutsche Frontgebrochen, als bestünde sie aus

Papier. Fast alle Bewohnerdieses idyllischen Landstrichs sind

aus ihren Häusern und vonihren Feldern geflüchtet. Unsere

tapfere Armee war in heftigeRückzugsgefechte verwickelt,

während sie um ihr Lebenrannte. Die Russen haben eine

Übermacht von zehn zu eins,was Männer und Waffen betrifft,

und sie schneiden sämtlicheFluchtwege nach Westen

ab, während sieeilmarschmäßig nach Berlin vordringen.

Millionen von Menschen sindunterwegs zur Küste, wo die

See die einzige Möglichkeitzur Flucht bietet.«

»Gott helfe uns allen«,stöhnte der Professor.

»Er scheint auchOstpreußen evakuiert zu haben. Betrachten

Sie sich als Glückspilz«,sagte der Fahrer fröhlich. Er

setzte mit dem Wagen langsamzurück, legte dann den ersten

Vorwärtsgang ein und lenkteihn um die Leiche des Russen

herum. »Sie dürfenmiterleben, wie Geschichte geschrieben

wird.« ()

© Blanvalet

Übersetzung:Michael Kubiak