Shiver

Prolog
Zwanzig Jahre zuvor
Krankenhaus Our Lady of Virtues
In der Nähe von New Orleans in Louisiana
Sie spürte seinen Atem.
Warm.
Verführerisch.
Auf erotische Weise böse.
Eine Präsenz, dass sich ihr die Nackenhaare sträubten, dass ihre Hautkribbelte, dass ihr auf dem Rücken der Schweiß austrat.
Ihr Herz pochte heftig. Kaum fähig, sich zu rühren, stand sie im Dunkeln,spähte verzweifelt in die fi nsteren Zimmerecken.
Durchs offene Fenster hörte sie das Froschkonzert in den nahen Sümpfen und dasRumpeln eines Güterzugs auf weit entfernten Schienen.
Aber hier und jetzt war er bei ihr.
Geh weg, wollte sie sagen, hielt jedoch den Mund und hoffte wider besseresWissen, dass er sie nicht am Fenster stehen sah. Auf der anderen Seite derScheiben warfen Sicherheitsleuchten blasses, bläuliches Licht über dasGrundstück, und zu spät bemerkte sie, dass ihr Körper, nur von einemdurchsichtigen Nachthemd verhüllt, vom gespenstischen Schein der Leuchtenumrissen wurde.
Natürlich konnte er sie sehen, sie in der Dunkelheit finden.
Er fand sie immer.
Ihr Mund war trocken. Sie trat einen Schritt zurück und stützte sich Haltsuchend mit einer Hand am Fensterrahmen ab. Vielleicht hatte sie sich seineAnwesenheit nur eingebildet.
Vielleicht hatte sie doch gar nicht gehört, dass sich die Tür öffnete.Vielleicht war sie zu hastig aus einem von Tabletten herbeigeführten Schlaferwacht. Schließlich war es noch nicht spät, erst acht Uhr abends.
Vielleicht war sie in diesem Zimmer, in ihrem Zimmer in der zweiten Etage, inSicherheit.
Vielleicht.
Sie tastete nach der Nachttischlampe. Dann vernahm sie das leise Scharren vonLeder auf Holzdielen.
Der Schrei erstickte in ihrer Kehle.
Nachdem sich ihre Augen an das Zwielicht gewöhnt hatten, betrachtete sie dasBett mit den zerwühlten Laken, dem Zeugnis ihres unruhigen Schlafs. Auf demFrisiertisch standen eine Lampe und ein Doppelrahmen mit kleinen Porträtfotosihrer beiden Töchter. Auf der anderen Seite des kleinen Zimmers befand sich einKamin. Sie konnte die dekorativen Kacheln und den Rost erkennen und über demSims eine leere, inzwischen verblichene Stelle, an der einst ein Spiegelgehangen hatte.
Wo also war er? Sie warf einen Blick in Richtung der hohen Fenster. Es war einheißer, drückender Oktoberabend, und draußen war es schon fast dunkel. In denScheiben sah sie ihr blasses Spiegelbild: zierlich und feingliedrig derKörperbau, traurige goldene Augen, hohe Wangenknochen, das üppige kastanienbrauneHaar aus dem Gesicht gekämmt. Und hinter ihr War da ein Schatten, der sichnäher heranschlich?
Oder bildete sie es sich nur ein?
Das war das Problem. Manchmal bildete sie sich Dinge ein.
Doch er war tatsächlich immer in der Nähe. Immer. Sie konnte ihn spüren, seineleisen, zielstrebigen Schritte im Flur hören, seinen Geruch wahrnehmen - eineMischung aus männlichem Moschus und Schweiß. Und wenn er vorüberging, konntesie einen Blick auf seinen huschenden Schatten erhaschen.
Es war ihr nicht möglich, ihm zu entkommen. Niemals.
Nicht einmal in der Tiefe der Nacht. Es bereitete ihm höchste Befriedigung, siezu überraschen, sich anzuschleichen, wenn sie am Schreibtisch saß, sich vonhinten über sie zu beugen, wenn sie vor ihrem Bett kniete. Er war jederzeitbereit, sein Gesicht an ihren Nacken zu schmiegen, von hinten an ihre Brust zugreifen, sie zu erregen, obwohl sie ihn verabscheute, sie fest an sich zuziehen, so dass sie seine Erektion in ihrem Rücken spürte. Sie war nicht sichervor ihm, wenn sie unter der Dusche stand, und auch nicht, wenn sie unter derDecke in ihrem schmalen Bett schlief.
Welche Ironie des Schicksals, dass man sie hier untergebracht hatte zu ihrereigenen Sicherheit.
»Geh weg«, flüsterte sie. Ihr Kopf dröhnte, sie vermochte keinen klarenGedanken zu fassen. »Lass mich in Ruhe!«
Sie blinzelte, bemüht, deutlicher zu sehen.
Wo war er?
Nervös richtete sie den Blick auf das einzig mögliche Versteck, den Schrank.Sie fuhr sich mit der Zunge über die trockenen Lippen. Die Holztür stand einenSpaltbreit offen, nur ganz wenig, gerade genug, dass jemand von innen durch dieRitze spähen konnte.
Aus dem sichtbaren Streifen Dunkelheit im Schrank schien etwas zu schimmern.Eine Spiegelung. Augen? O Gott.
Vielleicht war er dort drinnen. Und wartete.
Eine Gänsehaut überzog ihren ganzen Körper. Sie sollte jemanden rufen! Dochwenn sie das tat, wurde sie ruhig gestellt, sediert oder noch etwas Schlimmeres. Hör auf, Faith. Überlassdich nicht diesem Verfolgungswahn! Doch die glitzernden Augen im Schrankbeobachteten sie. Sie spürte den Blick. Sie schlang einen Arm um ihreKörpermitte, legte den anderen darüber und kratzte mit den Fingernägeln dieHaut an ihren Ellbogen auf.
Kratz, kratz, kratz.
Aber vielleicht war alles nur ein böser Traum. Ein Albtraum.
Hatten die Schwestern ihr das nicht in sanftem Flüsterton versichert, währendsie zärtlich ihre Hände tätschelten und sie aus mitleidigen, ungläubigen Augenansahen? Ein hässlicher Traum. Ja! Ein Albtraum von ungeahntem, tief gehendemAusmaß. Selbst die Krankenschwester war einer Meinung mit den Nonnen gewesenund hatte beteuert, das, was sie glaubte, gesehen zu haben, sei nicht wirklichda gewesen.
Und der Arzt, kalt, aseptisch, mit dem Mitgefühl eines steinernen Affen, hattemit ihr geredet wie mit einem dummen kleinen Kind.
»Aber, aber, Faith, niemand verfolgt Sie«, hatte ergesagt und ein schmales, herablassendes Lächeln aufgesetzt. »Niemand beobachtetSie. Das wissen Sie doch. Sie sind Sie sind nur ein wenig durcheinander. Hiersind Sie in Sicherheit. Vergessen Sie nicht, hier sind Sie jetzt zuhause.«
Tränen brannten in ihren Augen, und sie kratzte noch heftiger.
Ihre kurzen Fingernägel schabten über die Haut des Unterarms, stießen auf alteVerkrustungen. Zuhause? In diesem monströsen Gebäude? Sie schloss die Augen undhielt sich am Kopfende des Bettes fest.
War sie wirklich so krank, wie alle behaupteten? Sah sie tatsächlich Menschen,wo gar keine waren? Das hatten sie ihr vorgehalten, immer und immer wieder, biszu dem Punkt, an dem sie selbst nicht mehr genau wusste, was real war und wasnicht. Vielleicht handelte es sich um eine Verschwörung gegen sie, die sieglauben machen sollte, dass sie wirklich so verrückt war, wie sie sagten.
Sie hörte einen Schritt und hob hastig den Kopf.
Die feinen Härchen auf ihren Unterarmen richteten sich auf.
Sie begann zu zittern, als sie sah, wie sich die Tür noch etwas weiter öffnete.
»Himmel!« Bebend wich sie zurück, den Türspalt fest imVisier. Sie kratzte sich wie verrückt am Unterarm. Wie in Zeitlupe bewegte sichleise knarrend die Tür. »Geh weg!«, flüsterte sie. IhrMagen krampfte sich zusammen, das Grauen fi el mit aller Macht über sie her.
Eine Waffe! Du brauchst eine Waffe!
Voller Angst blickte sie sich in dem halbdunklen Raum mit dem am Bodenfestgeschraubten Bett um.
Dein Brieföffner! Schnell!
Sie machte einen Schritt auf ihren Schreibtisch zu und erinnerte sich dannerst, dass Schwester Madeline ihr den Brieföffnerweggenommen hatte.
Die Lampe auf dem Nachttisch!
Aber auch die war festgeschraubt.
Sie betätigte den Schalter.
Kein Licht.
Verzweifelt drückte sie den Schalter noch einmal. Immer wieder.
Klick! Klick! Klick! Klick!
Sie hob den Blick, und da sah sie ihn. Einen großen Mann, der sich bedrohlichvor der Tür zum Flur aufbaute. Es war zu dunkel, als dass sie seineGesichtszüge hätte erkennen können, doch sie wusste, dass er sein boshaftesLächeln aufgesetzt hatte und in seinen Augen ein niederträchtiges Begehrenfunkelte.
Er war Satan höchstpersönlich. Und vor ihm gab es kein Entrinnen. Niemals.
»Bitte nicht«, flehte sie. Ihre Stimme klang erbärmlich und schwach. Mitzitternden Knien wich sie zurück. »Bitte nicht - was?«
Rühr mich nicht an lass deine Finger von meinem Körper sag mir nicht, dassich schön bin küss mich nicht
»Geh«, verlangte sie eindringlich. Lieber Gott, gab es denn keine Waffe,nichts, was ihn aufhalten konnte?
»Und wenn ich nicht gehe?«
»Dann schreie ich und rufe die Wärter.«
»Die Wärter«, wiederholte er mit leiser, amüsierter, beinahe hypnotischerStimme. »Hier?« Er schnalzte mit der Zunge, als wäre sie ein ungehorsames Kind.»Das hast du früher auch schon versucht.«
Sie wusste mit absoluter Sicherheit, dass sie sich vergebens wehrte. Sie würdesich ihm wieder unterwerfen.
Wie immer.
»Haben die Wärter dir beim letzten Mal geglaubt?«
Natürlich nicht. Warum sollten sie? Die beiden mageren, pickligen Jungen hattenkein Geheimnis daraus gemacht, dass sie sie für verrückt hielten, obwohl siesich wissenschaftlicher Bezeichnungen bedienten Wahnvorstellungen Paranoia Schizophrenie
Oder hatten sie überhaupt nichts gesagt? Vielleicht nicht.
Vielleicht hatten sie sie nur aus ihren mitleidigen und doch hungrigen Augenangestarrt. Hatte einer von den beiden nicht gesagt, er fände sie sexy? Und derandere hatte ihre Gesäßbacken umfasst oder oder war das alles nur eingrauenhafter, lebensechter Albtraum gewesen?
Kratz, kratz, kratz. Sie spürte, wie ihre Nägel die Haut ritzten.
Sie fühlte sich maßlos gedemütigt. Schritt für Schritt wich sie zurück, fortvon ihrem Peiniger. Was mit ihr geschah, war ihre eigene Schuld. Irgendwiehatte sie gesündigt, hatte dieses Grauen selbst heraufbeschworen. Sie wardiejenige, die schlecht war. Sie hatte Gottes Zorn geweckt. Sie allein konnte eswiedergutmachen. »Geh weg«, flüsterte sie und kratzte ihren Arm immer wilder.
»Faith, lass es«, warnte er mit grausigbeschwichtigender Stimme. »Du änderst nichts, indem du dich selbst verletzt.Ich bin hier, um dir zu helfen. Das weißt du doch.«
Um ihr zu helfen? Nein nein, nein, nein!
Sie wäre am liebsten zu Boden gesunken, um ihre Schuld zu bekennen, sich vordem Jucken zu retten.
Kämpfe!, befahl ihr eine innere Stimme. Lass dich vonihm nicht zu Dingen zwingen, die nicht recht sind, wie du wohl weißt! Du hastdeinen eigenen Willen. Du kannst dir das von ihm einfach nicht antun lassen.
Aber es war schon zu spät.
Er war ihr jetzt ganz nahe, schnalzte wieder mit der Zunge, und sie sah, wiesie spitz und feucht über seine Zähne fuhr.
In heiserem Flüsterton sagte er: »O Faith, ichglaube, du warst wieder ein böses Mädchen.«
»Nein!« Sie wimmerte. Da war sie wieder diese grauenhafte Erregung, die sichin ihr aufbaute.
»Faith, weißt du denn nicht, dass Lügen eine Sündeist?«
Sie blickte auf die Wand, an der ein Kruzifix hing. Bewegte sich derGekreuzigte? Sie blinzelte, bildete sich ein, Jesus sähe sie im Halbdunkel an,mit freundlichem, aber doch missbilligendem Blick.
Nein, Faith. Das kann nicht sein. Reiß dich umHimmels willen zusammen.
Es ist nur ein Schnitzwerk, mehr nicht.
Schwer atmend ließ sie den Blick von Jesu zerquältem Gesicht zum Kaminschweifen kalt, frei von Asche und ohne den Spiegel, stattdessen ein leeresRechteck, dessen Umriss sich noch von der Rosenmustertapete abhob. Sie sagten,sie habe den Spiegel in einem Wutanfall zerbrochen und sich mit den Scherbenverletzt. Der Anblick ihres Spiegelbilds habe sie in Panik versetzt.
Aber in Wirklichkeit hatte er es getan, oder? Dieser Teufel, dessen einzigesZiel es war, sie zu quälen. Hatte sie die Tat nicht selbst bezeugt? Sie hatteversucht, sich ihm zu verweigern, und er hatte die Faust in den Spiegelgestoßen. Scherben stoben daraufhin in alle Richtungen, trafen sie und regnetendann wie glitzernde, tödliche Messer zu Boden.
So war es gewesen.
Nicht wahr?
Oder nicht? Sie spürte Blut unter den Nägeln und war sich nicht sicher.
Was geschieht mit mir?
Sie starrte auf ihre blutigen Hände. Ihre Fingernägel, vormals hübsch manikürtund lackiert, waren eingerissen, die Handflächen zerkratzt, und weiter oben, anden Handgelenken, verheilten tiefe Schnittwunden. Hatte sie selbst sich dasangetan? Vor ihrem inneren Auge sah sie Spiegelscherben in ihren Händen undBlut von ihren Fingern tropfen
Weil du ihn umbringen wolltest versucht hast, dich zu verteidigen!
Sie schloss die Augen und stieß ein lang gezogenes, wimmerndes Klagen aus. Esstimmte. Oder etwa nicht? Sie wusste nicht mehr, was sie glauben sollte.Wahrheit und Lüge flossen ineinander, Tatsachen und Fiktion vermischten sich,ihr Leben, einstmals so gewöhnlich, so vorhersehbar, warzerrissen. In Fetzen. Von ihrer eigenen Hand. Sie tastete sich rückwärts näherans Fenster, fort von ihm, von der Versuchung, der Sünde.
Wo war ihr Mann wo waren ihre Kinder, was war aus ihren Mädchen geworden?
Entsetzen fraß sich tief in ihre Seele. Verwirrt und von Panik erfülltblinzelte sie ein paarmal und versuchte nachzudenken.
Sie waren in Sicherheit. Sie mussten in Sicherheit sein.
Konzentrier dich, Faith. Reiß dich zusammen! Zoey und Abby sind bei Jacques. Sie kommen heute Abend zu Besuch, hast du das vergessen? Heute ist deinGeburtstag.
Oder stimmte das nicht? War alles gelogen? Lauter makabre Trugbilder ihrerFantasie?
Sie trat noch einen Schritt zurück.
»Du bist ganz durcheinander, Faith, aber ich kann dirhelfen«, sagte er ruhig, als wäre nie etwas zwischen ihnen vorgefallen, alswäre alles, was sie heraufbeschworen hatte, nur in ihrer Einbildung vorhanden,als hätte er sie nie angerührt.
Lieber Gott, wie verrückt war sie wirklich?
Sie wirbelte herum und ihr Zeh blieb an einer Teppichkante hängen. Sie taumeltenach vorn, sah wieder ihr Spiegelbild im Fensterglas und dieses Mal auch ihn,wie er vorwärts stürmte, und dann spürte sie seine Hände.
»Nein!«, schrie sie und stürzte.
Glas splitterte.
Stob auseinander, als ihre Schulter auf die Scheibe prallte.
Das Fenster brach, zerfiel in Scherben. Gab nach.
Mit lautem metallischen Ächzen befreite sich dasschmiedeeiserne Gitter von den Riegeln.
Sie schrie und ruderte wild mit den Armen, versuchte, die Fensterbank, dasfiligrane Gitterwerk, das nur noch an einer Schraube hing, die Backsteinmauer,irgendetwas zu greifen.
Doch es war zu spät. Ihr Körper flog durch die zerbrochene Scheibe, Glas- undHolzsplitter ritzten ihr in die Arme, zerrissen ihr Nachthemd, schlitzten ihrebloßen Beine auf.
Im Bruchteil einer Sekunde wusste sie, dass alles vorüber war. Sie würde keineSchmerzen mehr empfinden.
Faith Chastain schloss dieAugen und stürzte in die schwarze Nacht von Louisiana.

© DroemerKnaur Verlag

Übersetzung:Elisabeth Hartmann