Siggi Baumeister Band 17: Mond über der Eifel

fotografieren, das rechter Hand vom Gehöft in ungefähr zweihundertfünfzig Metern Abstand im Grün hockte. Es wirkte klein und komischerweise völlig neu, es wirkte wie die früheren Austragshäuschen, in denen die Alten bis zu ihrem Ende leben konnten. Ich bekam es nicht ganz aufs Bild, weil die rechte Seite von einer gewaltigen Buche verdeckt war, die unter uns im Hang stand.

»Bist du fertig?«, fragte Rodenstock hinter mir.

»Ich habe ungefähr sechzig bis siebzig«, antwortete ich. »Es ist ein guter Platz für eine Gesamtansicht, aber mehr auch nicht.«

»Wir sollen da in der Schneise runter«, sagte Kischkewitz. »Und wir sollen sagen, dass er auf uns wartet. Er will dein 400er Rohr ausnutzen, er sagt, der Fotograf, der da rumturnt, hat sein Handwerk gelernt, als der schnellste Apparat eine Box war.«

»Da runter? Mit dem Kamerakoffer? Der hat Nerven.«

»Na los«, sagte Rodenstock. »Stell dich nicht so an.«

Also turnten wir die Schneise hinunter, und zuweilen war es so steil, dass es aussah wie der freie Fall. Einmal rutschte mir der Koffer von der Schulter und machte sich selbstständig, bis er gegen einen Baumstumpf knallte und liegen blieb.

»Das ist gut für meine alten Knochen«, behauptete Rodenstock keuchend.

»Lüg nicht!«, erwiderte ich.

Endlich erreichten wir die Talsohle und wurden sofort von einem Uniformierten angesprochen, der hinter einem blühenden Holunder auftauchte und strahlend sagte: »Ts, ts, ts. Das haben wir aber gar nicht gern, meine Herren.«

»Wir werden erwartet«, sagte Rodenstock muffig. »Vom Oberrat Kischkewitz. Ich wäre Ihnen dankbar, wenn Sie ihn verständigen.«

Er fragte sehr förmlich nach, wen er denn zu melden habe, und sagte dann: »Bleiben Sie bitte hier stehen, ich kümmere mich um die Sache.«

»Wir bleiben hier!«, versprach ich. Dann öffnete ich den Koffer und setzte das Rohr wieder auf. Sicherheitshalber wechselte ich die Batterien für den Motor aus, es konnte peinlich werden, wenn die den Geist aufgaben.

Kischkewitz kam auf uns zu und winkte. Dann gingen wir ihm entgegen, und trafen ihn ungefähr hundert Meter von dem Gehöft entfernt. Er wirkte angespannt und müde, er sagte nicht einmal Guten Tag. »Passt auf, Baumeister: Um jeden Krach zu vermeiden, gehst du auf den Beamten der Mordkommission zu, der bisher fotografiert hat. Er heißt Roland Major, wie der Major. Ich habe ihn gebeten, dir zu sagen, was er für wichtig hält, damit da überhaupt keine Fragen aufkommen. Der Mann ist klug und erste Sahne, aber sein Gerät reicht mir nicht. Ich habe ihm gesagt, dass du das privat für die Kommission erledigst, also um Gottes willen nicht so spielen, als wärst du ein Kriminaler. Wir nehmen den Toten in einer halben Stunde runter, du hast also nicht viel Zeit. Du verwendest auch später keines der Fotos, die du schießt. Keines! Ich habe sowieso ein Scheißgefühl bei dieser Sache. Wenn auch noch herauskäme, dass du ein Journalist bist, könnte das für mich richtig ungemütlich werden. Der Chef der Aachener ist ein alter Fuchs und gut, also um Gottes willen keine Antipathien entwickeln. Was er sagt, gilt unter allen Umständen. Sein Name ist Rainer Wessel, ich bin nur zur schnellen Hilfe hier. Er ist ein kleiner, dicklicher Mann, der den Eindruck macht, als sei er harmoniebedürftig. Aber das ist Maskerade. Du, Rodenstock, wirst offiziell von mir gebeten, herumzulaufen und kritische Punkte einzusammeln. Du kannst also hier offiziell mit einem Notizblock herumrennen. Wenn die Fernsehleute und die anderen der Printmedien herausfinden, dass Baumeister für die Presse und für die Bullen unterwegs ist, wird es Zoff geben, und genau das will ich vermeiden.«

»Eine Frage habe ich aber«, sagte Rodenstock ganz gemütlich, als gehe es hier um einen Liederabend mit dem Männergesangverein. »Habt ihr irgendwelche Verletzungen an dem Toten entdeckt?« Er schnaufte immer noch vom steilen Abstieg durch die Schneise.

»Bisher keine. Die ganze Geschichte ist sehr nebulös und reicht von Selbstmord bis Mord. Also, macht euch auf die Socken.« Damit ließ er uns stehen und ging zurück zu den Frauen und Männern, die ständig herumrannten, dauernd in Bewegung waren und in einem scheinbaren Chaos arbeiteten.

Aber ich wusste aus Erfahrung, dass dieses Chaos keines war, dass jeder von ihnen sehr gezielt vorging, und dann ein wichtiges Teilchen des Gesamtbildes liefern konnte. Es waren sicherlich zehn Frauen und Männer, und daraus war eindeutig zu ersehen, dass man zu Mord tendierte und nicht zu einer erklärbaren Harmlosigkeit.

Ich marschierte also zu den Eichen und wurde dauernd mit »Guten Tag, Kollege« begrüßt, was eine vollkommen neue Erfahrung war, die mich auf das Äußerste erheiterte.

Dann stand ich vor Roland Major und stellte mich vor. Er war ein freundlicher Mann, und er war sehr sicher ein Mann mit vielen, einschlägigen Erfahrungen von vielen Tatorten. Ungefähr einssiebzig groß, mit einer kleinen, soliden Wampe. Sein Gesicht war rundlich unter den weißen Haaren, sonnengebräunt und mit tausend Falten um die Augen ausgestattet. Wahrscheinlich lachte er gern.

»Sie kommen mit dem großen Geschütz«, sagte er. »Danke für Ihre Hilfe. Schauen Sie sich unseren Kandidaten in Ruhe an, er läuft uns nicht mehr weg. Und meine besonderen Wünsche sage ich Ihnen dann, wenn Sie mir gesagt haben, was Sie bei diesem Anblick denken.«

»Zunächst verwirrt es mich. Diese Leiter ist wahrscheinlich von Ihnen?«

»Ja, sicher. Die ist von uns. Da ist der Doktor schon x-mal rauf und runter. Und ich schon zwanzigmal. Verwirrung sagen Sie, die Empfindung teile ich.«

»Kann er es überhaupt selbst inszeniert haben?«

»Kann er, meiner Meinung nach, nicht. Sehen Sie den dicken Strick, mit dem er am Stamm gehalten wird? Ich denke, den kann er nicht selbst angebracht haben, denn dann hätte er den Strick um den Stamm werfen müssen, um ihn auf der anderen Seite aufzufangen. Und genau das geht nicht, weil erstens der Stamm zu dick ist und zweitens, weil auf der anderen Seite des Stammes ein anderer dicker Ast in der gleichen Höhe ein solches Manöver verhindert hätte.«

»Kann es Ihrer Meinung nach trotzdem ein Selbstmord sein?«, fragte ich.

»Ja«, er nickte bedächtig. »Aber dann hat er jemanden gebeten, ihm zu helfen. Und weil ich bei einer seiner Befragungen dabei war, würde ich sagen, dass er der Typ war, dem ich einen Selbstmord überhaupt nicht zutraue ...«



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