Und übrigens noch was ...

Zuerst erscheint ein animiertes Icon in einem Blitz aus Pixeln
und teilt Ihnen mit, dass es exakt drei Suchergebnisse
gibt, was etwas verwirrend ist, weil darunter eindeutig fünf
Einträge zu finden sind, aufgelistet in der üblichen numerischen
Reihenfolge.
ANMERKUNG Das gilt nur, sofern Ihre Vorstellung der üblichen
numerischen Reihenfolge von klein zu größer werdend
ist und nicht von epigonal zu inspiriert, wie bei den folfanganischen
Schnecken, die eine Zahl anhand der künstlerischen
Vollkommenheit ihrer Form beurteilen. Folfanganische Supermarktkassenzettel
sind wunderhübsch gestaltete Seidenbänder.
Bedauerlicherweise bricht die Wirtschaft des Planeten mindestens
ein Mal pro Woche zusammen.

Bei diesen fünf Einträgen handelt es sich um längere Artikel
mit mehrstündigem Video-und Audiomaterial und ein paar
gelungenen Dramatisierungen, in denen mehr oder weniger
bekannte Schauspieler auftreten.

Dies ist nicht die Geschichte dieser fünf Einträge.

Aber wenn Sie weiter als bis zum fünften Artikel herunterscrollen
und die Angebote zur Umfinanzierung der Hypothek
auf Ihre Nieren ignorieren, finden Sie eine Zeile in einer
winzigen Schrift, in der Wenn Ihnen dies gefallen hat, könnten
Ihnen auch folgende Artikel gefallen ... steht. Sobald Sie mit
dem Cursor über diesen Link fahren, kommen Sie zu einem
Anhang mit reinem Text, der sowohl auf Audiomaterial als
auch auf die Videos verzichtet, die ein frischgebackener Absolvent
der Filmhochschule komplett in seinem Schlafzimmer
mit seinen Kumpeln aus der Theater-AG gedreht hat, die
er dafür mit einem Apfel und einem Ei entlohnt hat.

Dies ist die Geschichte dieses Anhangs.


Einleitung

Was wir bisher wissen:

Eines Tages beschloss die Regierung des Galaktischen Imperiums
nach dem Verzehr eines Eimers voller Schmuckschalenkrebse,
dass man dringend eine Hyperraum-Schnellstraße
in einem total aus der Mode gekommenen westlichen
Spiralarm der Galaxis bauen müsse. Diese Entscheidung
wurde hastig durch alle Instanzen gepaukt, angeblich um
ansonsten unvermeidlichen Verkehrsstaus in einer fernen Zukunft
vorzubeugen, tatsächlich jedoch, um einigen Vettern
verschiedener Minister, die schon seit Ewigkeiten auf den
Fluren des Regierungsgebäudes herumlungerten, Jobs zu verschaffen.
Unglücklicherweise lag die Erde mitten auf dem
Weg der geplanten Umgehungsstraße, also wurden die unbarmherzigen
Vogonen mit einer Bauflotte vorbeigeschickt,
um den widerspenstigen Planeten durch den verantwortungsbewussten
Einsatz thermonuklearer Waffen zu entfernen.

Zwei Überlebenden gelang es, per Anhalter auf einem
Vogonenschiff mitgenommen zu werden: Arthur Dent, ein junger
englischer Angestellter einer regionalen Rundfunkstation,
dessen Tagesplan am Morgen keinesfalls beinhaltet hatte,
dass sein Heimatplanet unter seinen Pantoffeln in Staub verwandelt
werden würde. Hätte man die Menschheit ein Referendum
durchführen lassen, so wäre Arthur Dent wahrscheinlich
zu der Person gewählt worden, die am wenigsten dazu
geeignet war, die Hoffnungen der Menschheit in die Weiten
des Weltraums zu tragen. So wurde er zum Beispiel im Jahrbuch
seiner Universität als jemand charakterisiert, der »höchstwahrscheinlich
in irgendeinem Loch auf dem Land endet,
wo ihn keiner beim Trübsalblasen stört«. Glücklicherweise
hatte sein beteigeuzischer Freund Ford Prefect, der als reisender
Reporter für diesen illustren interstellaren Reise-Almanach
Per Anhalter durch die Galaxis eben dort unterwegs war,
eine etwas optimistischere Weltsicht. Ford sah Silberstreifen,
wo Arthur nur Wolken sah, und gemeinsam bildeten sie immerhin
einen besonnenen Weltraumreisenden, sofern ihre
Reise sie nicht auf den Planeten Junipella führte, auf dem die
Wolken tatsächlich Silberstreifen hatten. Arthur hätte das
Raumschiff zweifelsohne direkt in die nächste dunkle Wolke
gesteuert, während Ford mit nahezu absoluter Sicherheit
versucht hätte, das Silber zu klauen, was eine Selbstentzündung
des Erdgases im Silberstreif verursacht hätte. Die Explosion
wäre zwar hübsch anzusehen gewesen, aber mehr
auch nicht, denn auf ein Heldenbegräbnis hätte man mangels
auffindbarer Helden verzichten müssen.

Der einzige weitere Erdling, der die Erde überlebt hatte,
war Tricia McMillan, oder Trillian, um sie bei ihrem coolen
Weltraumnamen zu nennen, eine ambitionierte Astrophysikerin,
die sich als Reporterin versuchte und schon immer davon
überzeugt gewesen war, dass das Leben mehr als nur
das Erdenleben zu bieten habe. Trotz dieser Überzeugung
war Trillian doch sehr verblüfft, als sie von Zaphod Beeblebrox,
dem unorthodoxen zweiköpfigen Präsidenten der Galaxis,
entführt wurde.

Kann man über Präsident Beeblebrox überhaupt noch etwas
sagen, was er nicht schon auf Unmengen von T-Shirts
hatte drucken lassen, die er dann via uBid über die ganze
Galaxis verbreitet hatte?

ZAPHOD SAGT JA ZU ZAPHOD war der wohl bekannteste
T-Shirt-Slogan, wobei nicht einmal sein Psychiaterteam verstand,
was es eigentlich bedeutete. Der zweitbekannteste
war vermutlich: BEEBLEBROX. FREUT EUCH EINFACH, DASS ER
DA DRAUSSEN IST.

Es ist ja allgemein bekannt, dass das, was jemand auf ein
T-Shirt drucken lässt, schon allein deswegen, weil er diesen
Aufwand betreibt, fast definitiv nicht hundertprozentig unwahr
sein kann, was bedeutet, dass es höchstwahrscheinlich
nicht absolut falsch ist. So bejahten die Bewohner im Allgemeinen
auch sämtliche Fragen, die Präsident Zaphod Beeblebrox
ihnen bei einem Besuch ihres Planeten stellte. Und
wenn er sich wieder verabschiedet hatte, freuten sie sich,
dass er wieder da draußen war.

Diese vier eher untypischen Helden zog es nun auf erstaunliche
Weise zueinander hin, und sie erlebten in der Folge
eine Reihe von Abenteuern, bei denen sie vorwiegend
durch Raum und Zeit schwirrten, auf jeder Menge Sofas
hockten, mit hohlen Computern plauderten und insgesamt
daran scheiterten, in irgendeiner Ecke des Universums Sinn
oder Erfüllung zu finden.

Arthur Dent kehrte schließlich zu jenem Loch im Weltraum
zurück, wo sich die Erde einmal befunden hatte, und stellte
fest, dass es von einem erdengroßen Planeten besetzt worden
war, der der Erde bemerkenswert ähnlich sah und sich
auch wie sie anfühlte. Tatsächlich handelte es sich bei diesem
Planeten um die Erde, wenn auch nicht um die Arthurs. Jedenfalls
nicht um die dieses Arthurs. Da sein Heimatplanet
im Zentrum einer Pluralzone lag, schrammte der Arthur, über
den wir berichten, an der Dimensionsachse entlang zu einer
anderen Erde, die nie von Vogonen zerstört worden war. Damit
war unser Arthur glücklich. Und trotz seiner üblichen
Trübsinnigkeit heiterte sich seine Stimmung noch mehr auf,
als er Fenchurch, der Liebe seines Lebens begegnete. Zum
Glück wurde diese idyllische Phase nicht unvermittelt da
durch beendet, dass er einem der Arthurs aus den Alternativuniversen
begegnete, die irgendwo herumliefen, zum Beispiel
in Los Angeles, um dort für die BBC zu arbeiteten.

Arthur und seine große Liebe reisten zusammen zu den
Sternen, bis Fenchurch mitten im Gespräch bei einem Hyperraumsprung
verschwand. Arthur suchte sie im ganzen
Universum und finanzierte seine Reisen, indem er diverse
Körperflüssigkeiten gegen Erste-Klasse-Tickets einlöste.
Schließlich strandete er auf einem Planeten namens Lamuella
und verdiente sich seinen Lebensunterhalt als Sandwichmacher
für einen primitiven Stamm, der Sandwiches für
eine ziemlich coole Sache hielt.

Dort wurde seine Ruhe urplötzlich von einem Kurier Ford
Prefects gestört, der ihm ein unscheinbares Päckchen überbrachte,
in dem sich ein Exemplar des Reiseführers Per Anhalter
durch die Galaxis befand, allerdings nicht in der Form,
in der Sie ihn in der Hand halten, sondern als eine Mark-II-
Version in Gestalt eines etwas geschwätzigen, pandimensionalen
schwarzen Vogels. Auch Trillian, die inzwischen eine
erfolgreiche Nachrichtensprecherin war, hatte ein ganz persönliches
Geschenk für Arthur, nämlich Random Dent, die
gemeinsame Tochter, die sie mit Hilfe der Spende empfangen
hatte, mit der Arthur den Sitzplatz 2D in der Alpha-Centauri-
Nachtmaschine bezahlt hatte.

Etwas widerstrebend akzeptierte Arthur seine Vaterrolle,
verlor aber mit dem trotzigen Teenager zunehmend den Boden
unter den Füßen. Random stahl den Mark-II-Reiseführer
und machte sich auf den Weg zur Erde, wo sie endlich ein
Zuhause zu finden hoffte. Arthur und Ford folgten ihr und
stellten bei ihrer Ankunft fest, dass Trillian bereits dort war.

Erst jetzt offenbarte sich der wahre Zweck des Mark II.
Aus Verärgerung über die Weigerung der Erde, ka-wummst
zu bleiben, hatten die Vogonen den Vogel entwickelt, um
die Entflohenen wieder auf die Erde zurückzulocken, be-
vor sie diese dann endgültig und in allen Dimensionen zerstören
wollten, um ihren ursprünglichen Auftrag endlich zu
Ende zu bringen.

Arthur und Ford rasten in annähernd halsbrecherischer
Geschwindigkeit zum Londoner Club Beta und machten nur
einmal kurz Pause, um Gänsestopfleberpastete und blaue
Wildlederschuhe zu kaufen. Dank der guten alten Achsen-/
Pluralzonen-Geschichte fanden sie Trillian und Tricia Mc-
Millan nebeneinander in der gleichen Raum-Zeit, wo beide
gleichzeitig von einer aufgebrachten Random angeschrien
wurden.

Verwirrt? Arthur war es, aber nicht lange. Angesichts der
grünen Todesstrahlen, die durch die unteren Schichten der
Atmosphäre pulsierten, lösten sich die vielen Probleme des
Tages, die ihm gerade noch zu schaffen gemacht hatten, in
Luft auf. Schließlich würde seine Verwirrung ihn kaum in
Millionen verbrannter Einzelteile zerreißen.

Der vogonische Prostetnik hatte gute Arbeit geleistet. Er
hatte nicht nur Arthur, Ford und Trillian wieder auf die Erde
zurückgelockt, sondern außerdem einen Grebulonier-Kommandanten
durch eine List dazu gebracht, die Erde für ihn
zu zerstören, womit er seiner Crew mehrere Hundert Vog-
Stunden Papierkram mit dem Munitionsamt ersparte.

Arthur und seine Freunde saßen im Londoner Club Beta,
als der ultimative Feldzug gegen die Erde geführt wurde. Sie
konnten der Zerstörung nur tatenlos zusehen, das heißt,
wenn man spasmodische Zucken und die Verflüssigung von
kompakter Knochensubstanz nicht als Tätigkeit werten will.
Bei den Vernichtungswaffen handelte es sich diesmal um
Todesstrahlen, nicht um Vogonentorpedos. Aber was soll's,
eine Planetenvernichtungswaffe ist wie die andere, jedenfalls
aus Sicht der Bewohner des Planeten.

1EinsEinsEinsEinsEinsEinsEinsEinsEinsEinsEinsEinsEinsEinsEinsEinsEinsEinsEinsEinsEinsEinsEinsEinsEinsEinsEinsEinsEinsEinsEinsEisEinsEinsEinsEinsEinsEi

Nach Angaben eines Hilfshausmeisters der Universität von
Maximegalon, der sich häufig vor den Seminarräumen herumtreibt,
ist das Universum sechzehn Milliarden Jahre alt.
Über diese vermeintliche Wahrheit spottet ein Haufen beteigeuzischer
Beat-Poeten, die behaupten, Einlegesohlen zu
besitzen, die wesentlich älter sind (tock-tock-tock). Siebzehn
Milliarden, sagen sie, mindestens, und sie berufen sich dabei
auf ihre Urausgabe der Urknall-Rollen. Ein menschliches
Wunderkind im Teenager-Alter kam einmal auf vierzehn
Milliarden, das Resultat einer komplizierten Rechnung unter
Einbeziehung der Dichte von Mondgestein und der Entfernung
zwischen zwei pubertierenden Mädchen im selben Ereignishorizont.
Einer der unbedeutenderen Götter Asgards
murmelte einmal, er habe irgendwo etwas über ein größeres
kosmisches Ereignis vor achtzehn Milliarden Jahren gelesen,
aber kaum jemand gibt noch etwas auf die Verkündigungen
von oben seit dem Debakel um die »Geburt der Götter« oder
»Thorgate«, wie es auch genannt wurde.

Wie viele Milliarden Jahre es auch sein mögen, Milliarden
sind es allemal, und der alte Mann am Strand sah aus,
als hätte er mindestens eine dieser Milliarden an den Fingern
abgezählt. Seine Haut schimmerte wie elfenbeinfarbenes
Pergament, und von der Seite gemahnte die Silhouette seines
Körpers an ein großes zittriges S.

Der Mann erinnerte sich daran, dass er einmal eine Katze
besessen hatte, wenn man denn Erinnerungen mehr vertrauen
wollte als Neuronenkonfigurationen über Trillionen
von Synapsen. Erinnerungen konnte man nicht mit
der Hand anfassen. Er konnte sie nicht so spüren, wie er
die Brandung spürte, die seine knotigen Zehen umspülte.
Andererseits: Waren solche physikalischen Empfindungen
nicht auch nur elektrische Impulse im Gehirn? Warum
sollte man dann daran glauben? Gab es überhaupt
irgendetwas im Universum, dem man vertrauen, an das
man sich klammern konnte, abgesehen von einer hawaliusianischen
Windwehre im Zentrum eines Schmetterlingssturms?

Verdammte Schmetterlinge, dachte der Mann. Nachdem
sie auf den Trichter gekommen waren, wie sie mit Flügelflattern
einen ganzen Kontinent wegpusten konnten, hatten
sich Millionen aufmüpfiger Lepidoptera zu Banden zusammengerottet
und waren gemeingefährlich geworden.

Aber das kann doch nun wirklich nicht real sein, dachte
er. Schmetterlingsstürme?

Aber dann bildeten weitere Neuronen weitere Synapsen
und flüsterten etwas von Unwahrscheinlichkeitstheorien.
Wenn etwas niemals passieren sollte, wehrte sich genau
dieses Ereignis vehement dagegen, nicht einzutreten,
und zwar so schnell wie möglich. Schmetterlingsstürme.
Auch das war nur eine Frage der Zeit.

Der alte Mann schob den Gedanken beiseite. Er wollte
nicht, dass ihm noch eine weitere Katastrophe in den Sinn
kam und sich auf den beschwerlichen Weg machte, zum
ersten Mal einzutreten.

Gab es irgendetwas, dem man vertrauen konnte? Aus
dem man Trost schöpfen konnte?

Die untergehende Sonne entzündete die Gischt auf den
kleinen Wellen, polierte die Wolken, überzog die Palmwe-
del mit silbernen Streifen und brachte die Teekanne aus Porzellan
auf seinem Verandatisch zum Strahlen.

Ach ja, dachte der alte Mann. Tee. Im Zentrum eines unsicheren
und womöglich illusorischen Universums gibt es doch
immer noch Tee.

Mit einem Gehstock, den er sich aus einem abgelegten
Roboterbein gebastelt hatte, malte der alte Mann zwei natürliche
Zahlen in den Sand und beobachtete, wie die Wellen
sie wegspülten.

42. Einen Moment stand die Zahl noch da, im nächsten
war sie verschwunden. Vielleicht hatte die Zahl nie dagestanden,
und vielleicht war sie auch völlig belanglos.
Aus irgendeinem Grund musste der Mann gackernd darüber
lachen, dann beugte er sich vor und schlurfte den
Hang hinauf zu seiner Veranda. Nach intensivem Knochen-
knacken und Dielenknarzen saß er schließlich in seinem
Korbstuhl, der vollkommen im Einklang mit seiner Umgebung
stand, und rief seinem Androiden zu, dass er ihm etwas
Gebäck bringen solle.

Der Androide brachte Butterkekse.

Eine gute Wahl.

Sekunden später lenkte ihn ein Metallvogel, der flatternd
vor ihm auftauchte, beim konzentrierten Einstippen ab, so
dass ihm ein großes Stück Keks in den Tee fiel.

»Himmeldonnerwetter«, grummelte der alte Mann. »Weißt
du, wie lange ich an dieser Technik gearbeitet habe? Einstippen
und Sandwiches. Was bleibt einem Menschen denn
sonst noch?«

Der Vogel ließ sich nicht beirren.

»Ein unbeirrter Vogel«, sagte der Mann leise und lauschte
dem Klang seiner Worte nach. Er schloss das schlechte
Auge, mit dem er nicht mehr richtig sehen konnte, seit er als
Junge beim Spielen vom Baum gefallen war, und betrachtete
das Wesen genauer.

Der Vogel hing in der Luft, seine metallischen Federn
glänzten purpurrot in den Sonnenstrahlen. Seine Flügelschläge
erzeugten winzige Luftwirbel.

»Batterie«, sprach der Vogel mit einer Stimme, die den
alten Mann an einen Schauspieler erinnerte, den er einmal
im Londoner Globe Theatre in der Rolle des Othello gesehen
hatte. Faszinierend, woran einen so ein Vogel erinnern
konnte.

»Hast du ›Batterie‹ gesagt?«, fragte der alte Mann, nur um
sicherzugehen. Es hätte auch »Symmetrie« heißen können
oder, wer weiß, sogar »Artillerie«. Sein Gehör war nicht mehr
das beste.

»Batterie«, krächzte der Vogel, und dann bekam die Realität
plötzlich Risse und zersprang wie ein berstender Spiegel.
Der Strand verschwand, die Wellen erstarrten, knisterten
leise und verschwanden dann ebenfalls. Als Letztes verschwanden
der Tee und das Gebäck.

»Scheiße«, murmelte der alte Mann, als sich die letzten
Krümel auf seinen Fingerspitzen in Luft auflösten. Dann
lehnte er sich auf dem Kissen zurück, in den Himmelsraum,
der ihn plötzlich umgab. Irgendjemand würde gleich kommen.
Da war er sich hundertprozentig sicher. In diesen Situationen
kam immer jemand. Aus den finsteren Höhlen seiner
alten Erinnerungen tauchten wie graue Fledermäuse die Namen
Ford und Prefect auf, um sogleich eine Verbindung mit
dem drohenden Desaster einzugehen.

Immer wenn das Universum in seine Einzelteile zerfiel,
war Ford Prefect ganz in der Nähe. Er und sein verfluchtes
Buch. Wie hieß es noch? Ach ja: Am Anfang gab es nur Taxis.

Oder so ähnlich.

Der alte Mann wusste genau, was Ford Prefect sagen
würde.

Du musst das Gute daran sehen, alter Kumpel. Wenigstens
liegst du nicht vor einem Bulldozer, oder? Und wir werden
auch nicht aus der Druckschleuse eines Vogonenraumschiffs
gespült. Ein Raum aus Himmel ist eigentlich gar nicht so übel.
Es könnte schlimmer sein, viel schlimmer.

»Es wird viel schlimmer werden«, sagte der alte Mann in
dumpfer Gewissheit. Seiner Erfahrung nach wurde immer
alles schlimmer, und wenn sich, selten genug, einmal etwas
zu bessern schien, war das nur der dramatische Auftakt zur
finalen Katastrophe.

Jaha, dieser Himmelsraum schien ziemlich harmlos zu
sein, aber welche Schrecken lauerten da hinter den sich
kräuselnden Wänden? Der alte Mann war davon überzeugt,
dass sie extrem schrecklich sein würden.

Er pikste mit dem Zeigefinger in die biegsame Oberfläche
einer Wand, die wie gestockter Grießbrei nachgab, worauf
der alte Mann beinahe gelächelt hätte, wäre ihm nicht wieder
eingefallen, dass ein tyrannischer Klassensprecher auf
der Eaton-House-Schule ihm damals Grießbrei in die Schuhe
gefüllt hatte.

»Blisters Smyth, du feiger Schisser«, flüsterte er.

Als er die Fingerspitze von der Wand löste, hinterließ der
Abdruck einen kurzen Moment lang ein Loch in den Wolken,
und durch dieses Loch sah der alte Mann das hohe
Schiebefenster, und draußen, vor dem Fenster ... Waren das
vielleicht Todesstrahlen?

Der alte Mann fürchtete, dass das der Fall war.

So viel Zeit, dachte er. Es ist so viel Zeit vergangen, und
nichts ist passiert.

Ford Prefects Leben war der reinste Traum. Falls dieser Traum
ein Domizil in einem der ultraluxuriösen, mit fünf Superriesen
bewerteten, natürlich erodierten Ferienanlagen auf Han
Wavel beinhaltete, in denen man von früh bis spät mit exotischen
Frauen der unterschiedlichsten Spezies und mit ebenso
exotischen alkoholischen Mixgetränken in solchen Men-
gen versorgt wurde, dass es bleibende Schäden nach sich
ziehen musste.

Und das Beste: Die Kosten dieses zügellosen und möglicherweise
lebensverkürzenden Programms wurden einfach
von seiner Dine-O-Charge-Karte abgebucht, die dank einigen
kreativen Basteleien am Computer beim letzten Besuch
in den Redaktionsräumen des Anhalters durch die Galaxis
kein Limit mehr hatte.

Wenn man einem jüngeren Ford Prefect ein leeres Blatt
Papier vorgelegt und ihn aufgefordert hätte, sich ein paar
Minuten Zeit zu nehmen und in einem Absatz kurz zu umreißen,
wie seine sehnlichsten Wünsche für die Zukunft aussähen,
hätte er allenfalls das Adverb möglicherweise gestrichen.
Wahrscheinlich.

Die Ferienanlangen auf dem Planeten Han Wavel waren
so obszön luxuriös, dass es hieß, für eine einzige Nacht in
der berüchtigten Vibro-Suite des Sandcastle-Hotels würde
ein brequindanischer Mann seine Mutter verkaufen. Das
klingt schockierender, als es ist, da Eltern auf Brequinda eine
anerkannte Währung sind und man für eine ordentlich mit
Feuchtigkeitscreme gepflegte Siebzigjährige mit guten Zähnen
eine motorbetriebene Mittelklasse-Familienkutsche bekommen
kann.

Ein Elternteil hätte Ford vielleicht nicht verkauft, um seinen
Aufenthalt im Sandcastle zu finanzieren, aber diesen
zweiköpfigen Cousin, der sowieso nur Ärger machte ...

Ford fuhr jeden Abend mit dem Flugstuhl zu seinem Penthouse
hinauf, krächzte vor der Tür, dass sie ihn einlassen solle,
und nahm sich dann einen Moment Zeit, um sich in seine
blutunterlaufenen Augen zu schauen, bevor er mit dem Gesicht
voran ins Waschbecken knallte und das Bewusstsein
verlor.

Das ist das letzte Mal, schwor er sich jeden Abend. Mein
Körper wird revoltieren und über kurz oder lang implodieren.

Wie würde wohl sein Nachruf im Anhalter durch die Galaxis
lauten?, fragte sich Ford. Er würde kurz sein, so viel war
sicher. Ein paar Wörter. Vielleicht dieselben Wörter, mit denen
er die Erde vor so vielen Jahren beschrieben hatte?

Größtenteils harmlos.

Erde. War nicht auf der Erde etwas ziemlich Trauriges passiert,
worüber er nachdenken sollte? Warum konnte er sich
an ein paar Sachen deutlich erinnern, während andere so
klar waren wie ein wolkenverhangener Morgen in den ewigen
Nebelfeldern der Dunstigen Auen von Nephologia?

In dieser melancholischen Phase presste normalerweise
der dritte Donnergurgler den letzten Rest Bewusstsein aus
Fords mariniertem Gehirn, worauf er unvermittelt kicherte,
dann zweimal wie ein kleines Rodeo-Hühnchen kreischte
und sich zweimal um sich selbst drehte, um schließlich ins
nächste Badezimmerbehältnis zu stürzen.

Und trotzdem, sobald er am Morgen den Kopf aus der
Wanne hob (wenn er Glück hatte), fühlte Ford sich wundersamerweise
wie neu geboren. Kein Kater, kein Grabgeschmack
im Hals, nicht einmal ein geplatztes Äderchen im Auge, das
für die Exzesse der vergangenen Nacht Zeugnis ablegte.

»Du bist ein cooler Frood, Ford Prefect«, sagte er sich
stets. »Ja, das bist du.«

Hier ist irgendetwas faul, es stinkt nach altem Fisch, insistierte
sein Unterbewusstsein, das sich schon lange nicht mehr
gemeldet hatte.

Fisch?

Macht's gut, und danke für den ...

War da nicht irgendetwas mit Delfinen gewesen? Das waren
zwar keine Fische, aber sie bewohnten den gleichen ...
Lebensraum.

Denk nach, du Idiot! Überleg doch mal! Du müsstest
schon mindestens hundertmal tot sein. Du hast mehr als genug
Cocktails getrunken, um nicht nur dich, sondern auch

 

Die Originalausgabe AND ANOTHER THING ... erschien bei
Michael Joseph, ein Imprint von Penguin Books, London
Vollständige deutsche Taschenbuchausgabe 04/2011
Copyright © 2009 by Eoin Colfer
Copyright © 2009 der deutschsprachigen Ausgabe by
Wilhelm Heyne Verlag, München,
in der Verlagsgruppe Random House GmbH
Printed in Germany 2011
Umschlaggestaltung und Motiv: Hauptmann & Kompanie
Werbeagentur, Zürich unter Verwendung einer Illustration
von © Larry Rostant
Druck und Bindung: GGP Media GmbH, Pößneck
ISBN: 978-3-453-40795-4
www.heyne.de
Verlagsgruppe Random House FSC-DEU-0100
Das für dieses Buch verwendete FSC®-zertifizierte Papier
Holmen Book Cream liefert Holmen Paper, Hallstavik, Schweden.
Der Übersetzer dankt Bernadette Greve, Friedo Leschke,
Vicki May, Peter Wührmann