Die Kaufmannstochter (ePub)

Dann trat sie zu den Fenstern, hängte Decken davor. Doch auch die hielten die Kälte und den Sturm nicht ab, sondern bewegten sich wie Leichentücher im Wind.

»Mir ... mir ist so kalt, als stünde der Tod schon im Zim­mer«, flüsterte die junge Burgherrin und wand sich in einer Wehe.

»Pscht, pscht«, machte die Hebamme und betastete den Leib der Kreißenden mit sorgenvollem Ausdruck, Dann schlug sie ihr die Röcke nach oben, spreizte die Schenkel und ließ die Hände in ihrem Schoß verschwinden. Die jun­ge Frau wimmerte.

»Das Kind«, murmelte die Hebamme. »Ihr habt recht, es liegt falsch. Eine Arschgeburt wird es wohl werden.«

Die Magd schrie auf und schlug sich die Hand vor den Mund. »Eine Arschgeburt?«, murmelte sie und riss die Augen weit auf.

»Ja. Das Kind, so es lebt, wird mit dem Hintern zuerst in die Welt gucken. Du, schrei nicht, sondern geh und hole Branntwein. Wird genug davon in diesem Hause geben, wie ich den Herrn kenne. Die Junge Frau kann's brauchen.«

Die Kreißende starrte wild auf die Magd. »Sag dem Burg­herrn nichts von der Arschgeburt«, bat sie. »Halt den Mund! Er wird das Kind sonst verstoßen, noch bevor die Welt unter­gegangen ist.«

Die Hebamme stemmte die Hände in die Hüften.

»Jetzt hört mit dem Geschwätz auf, Herrin, Ihr werdet Eure Kräfte noch brauchen. Wenn Gott im Himmel wirklich zum Jüngsten Gericht blasen sollte, werden wir es noch früh genug erfahren.« Sie hätte gern weiter geschimpft, doch im selben Augenblick schlug draußen die Glocke des Kirchturms ein Mal, dann ein zweites Mal. Die Hebamme stand stumm und bekreuzigte sich.

»Gleich Mitternacht«, flüsterte die Kreißende und sah die Hebamme flehend an. »Macht, dass das Kind jetzt kommt. Sofort! Ihr wisst, dass es zum Unglück bestimmt ist, wenn ich es beim zwölften Glockenschlag zur Welt bringe. Und noch dazu eine Arschgeburt!«

Drei Mal, vier Mal schlug die Glocke. Die Tür flog auf und der Burgherr kam, gefolgt von der Magd, mit der Brannt­weinflasche herein. »Eine Arschgeburt«, schrie er. »Hebam­me, ich werde dich der Inquisition ausliefern, wenn du das Balg verhext hast.« Er nahm einen langen Schluck vom Branntwein.

Fünfter, sechster, siebter Glockenschlag. Die junge Frau schrie in den Wehen, krallte ihre Hände in die Lehnen des Gebärstuhls, während die Hebamme, die Arme bis zu den Ellbogen im Schoß der Frau, versuchte, das Kind in die rich­tige Lage zu bringen.

»Ich kann es nicht drehen, es geht nicht!«

»Tu endlich was!«, brüllte der Burgherr. »Sonst bist du des Teufels!«

Der Hebamme lief der Schweiß in Strömen über das Gesicht, während sie zugleich vor Kälte zitterte. Acht, neun Schläge. Sie riss dem Burgherrn den Branntwein aus den Händen, nahm einen kräftigen Schluck, goss wenig feinfüh­lig auch der Kreißenden davon in den offenen Mund.

Zehn Mal, elf Mal tönte die Kirchenglocke. Die junge Burgherrin schrie in schrillen Tönen, die Magd betete laut das Vaterunser. Die Hebamme kniete zwischen den Schenkeln der Kreißen­den. »Es kommt! Jetzt kommt es!«

Mit dem mitternächtlichen Glockenschlag ertönte das erste zaghafte Schreien des Säuglings in dieser Welt. Seine Mutter wandte sich ab, bedeckte die Augen und begann zu schluchzen.

Sein Vater aber starrte auf das schreiende Bündel und sag­te dumpf »Eine Arschgeburt um Mitternacht und zwischen zwei Jahrhunderten! Tötet das Kind, damit es kein Unglück über uns bringt.«

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